Prismas

Punto.

2012-01-31T14:58:00.000-08:00

Ahora puedo ser dibujante o bailarina. qué se yo.He terminado el círculo y he caído en una especie de abismo donde tengo que perseguir terminantemente al conejo del reloj. Supérenlo. El mundo nos da de comer mierda y lo único digno de hacer es escupirlo en sus paredes blancas. Instituciones malditas. Seré una verdadera Sumire y me pondré a escribir eternamente, no le lameré el culo a nadie para que me obsequie su migaja. qué Putas haré yo escribiendo, no lo sé, no tengo ni la más remota idea. Escribiré sobre respiracioens intermitentes dentro de respiraciones ajenas. El fraude del siglo. Mientras la vida transita por un caño; corazones rojos y sin cabeza. Las Cartas se juegan solas..

Ólöf Arnalds - Surrender (Official Video)

2012-01-18T19:18:00.000-08:00

2012-01-05T19:27:00.000-08:00

I
Cuidado con la mujer que va con el alma vacía
la muerte es eterna vida eterna vida
la flor que se abre está vacía y yerta.
Cuidado hay puntos vacíos miradas fijas
en un agujero altísimo las hormigas recorren las paredes
abismo minúsulo abismo embriones larvas
Son hormigas negras, frías finísimas
Cuidado con la mujer que va con el alma vacía
la destresa de descartar cualquier promesa de amor.
que llora cuidado que llora
la muerte es eterna vida eterna vida
Mantente alerta, que no suban, negras negras
Cuidado con la mujer que espera sentada en el hormiguero.

II

Se hunden los pies en la arena
No hay arena,

III

Yo no lo conozco, Lo conoces
mantente alerta niña de pecho.

IV

Un jarrón dentro de otro
muñecas rusas
siempre queda una lugar hecho de aire.

V

Estoy cansada
de mantener la mirada fija
y que transcurra el tiempo
Estás cansada
de fijar el tiempo
mientras la mirada trancurre
y mantenerte cansada.

Sobre la insolencia del mundo Blogger.

2011-12-29T16:27:00.001-08:00

Hay dos clases de errores que prometen una indiscutible falta de vergüenza propia. El primero, escribir para que te lea una selección de indeseables destinatarios,-poder bombardear pestilencias al unísono y mostrarte deseoso de alegato, lo que sólo demuestra irónicamente, una vez más, que amas sádicamente al contendiente- y segundo abrir blogs para publicarlo. Lo cierto es que este tipo de espacios sirven, si es que la utilidad siempre es obligación positiva y no una opción, para que los demás se ocupen de la vida personal del otro, creando una otredad reflexiva, es decir, mientras uno se ocupa del otro, ese otro nunca se ocupará de si mismo, y seguirá publicando sandeces tales como: “Me acosté con F (puede o no ser ficcional) mientras pensaba en K,(o sea el destinatario) o quiero ser un rockstar”. Mientras se citan frases célebres en todos los idiomas que presumes conocer, de todos los libros que presumes leer, creyendo que él (ella) lo estará leyendo en cualquier momento y se sentirá por supuesto aludido,(porque has dejado demasiadas pistas en el camino), estos errores ilusos, se archivan año con año, mientras dignos lectores, digamos un teeneger de cualquier parte de la esfera virtual buscando post sobre amor sexo y más, hasta un cincuentón deseoso de leer pornografía gratis, son parte axiomática de tu estadística diaria. Al contrario de lo que digan muchos, estas pequeñas publicaciones siempre se comenten inocentemente, por lo cual son libres de condenación, como decía un sabio escritor independiente U autor de “El bloger biográfico o diario de una pasión” (desliz condenatorio): “Lo conmovedor de los blogeros, radica en su autoimposición a mostrarse tal y como son encubriéndose en una literatura de poca monta, autogestinanda, autoescritural y autovalorada. Su emancipación depende de otros blogeros que saben imitarlos, para ello es necesario comprender su poca estima personal y su poca estimación estética. Su encaprichada actuación- la publicación de poemas con rima hasta los colonialismos en primera persona- terminará por seguir confundiendo la escritura vivencial, sobre la escritura ficcional, y cohibirá espacios a los verdaderos experimentales de la Literatura.” Tristemente parece que este espacio de creación termina por convertirse en un espacio de prostitición emocional.

Detrás del viento algo se ha roto.

2011-12-29T16:24:00.000-08:00

Las hojas dejan de crecer, los negocios de impresión se derrumbaron cual corteza altísima que rasga una manta celeste. Una línea uniforme que descose hilachas de llovizna y abre una tormenta desolada. Ya no existe una sola palabra dicha, o escrita. Ahora la taza del té se desliza por tu falda, el líquido se sostiene unitariamente, como si apenas tocara el borde de una finísima seda para caerse sin llevar un solo ápice de verdor o cristales de miel, cae para estrellarse y callarse, detrás del viento algo se ha roto, y se escucha como un silencioso romper, uno que quiebra otro silencio más mudo. Hay cosas que desprendes, como si arrancaras los botones viejos de tu blusa, lo cierto es que acá, en la intemperie, nosotros no decimos nada que pueda tocarte. No te estoy escribiendo, tampoco desfilan las oraciones por el aire atravesando tu orejita de mimbre, tallada como las vueltas de un pozo infinito. Los tatuajes de la palabra son internos, cada quién debe abrir los ojos y aprender a leer. Pero querida, esas son metáforas gastadas, hemos acabado con todo, el polvillo fino con que estornudas en invierno, incluso en verano, proviene de los volúmenes quemados, la ceniza se filtra en las uñas y es una verdadera lástima que acostumbres deshacerte de ellas. Los nervios te vuelven delgadísima. Ahora volteas sobre tu hombro, pero no bajas para ver los desastres pétreos y húmedos acomodados uno a uno, uno después de uno, décimas de trozos en el azulejo de tu comedor. Quieres mirarme, pero estás acostumbrada a que me plante frente a ti y me quite la ropa lentamente o te llame con los nombres que inventamos y no haya ninguna sorpresa de por medio. Eso terminó por destruir tu venerable ficción, pero no lo sabes muñeca y quizá no quieras saberlo. No sé, nosotros te leíamos pero forzábamos la vista, así como tú forzabas tu escritura y me dejabas mensajes fáciles, torpes, vulgares por su obviedad. No lo recuerdas tan bien como yo. La simplicidad de tu trabajo mermó tu genialidad, hasta la mueca, querida. Creemos que esa es una ley natura. Mira, cuando uno conoce la estrategia es posible identificarlo: abres un libro y dos pares de párpados se levantan. Ahora recuerdas con claridad la forma, el olor, esa suavidad lívida al sentir el filo de las hojas cortando la más fina de tus huellas dactilares, deslizas el dedo pulgar por encima del borde, de principio a fin, como deber de saber una señorita letrada, de principio a fin. Pero el fin de todo llegó y ahora te es imposible reordenarte. No querida, la ficción es ficción. Tu deplorable caída, sin mencionar dolosamente, lo insignificante de su consecuencia en el inmenso ruido de una metrópolis con tantas cosas por decir, por tanto panfleto que pegar, y tanta bazofia que descartar, fue advertida por ti misma, digna mía, pero te obligaste a continuar, y porque él te leyera, publicaste una serie de manifiestos gastados, te desnudaste en público, hasta te gustó contestar correspondencia enajenada: los hombres se masturbaban con tu insolencia forzada y te sonreías porque creíste por mucho tiempo que le importabas un comino, dejaste la ficción , abandonaste la dignidad humana y te enterraste en un montón de inscripciones y deudas autogestoras, que en palabras tuyas: te hacían olvidar. Ahora te levantas, no, sólo te acomodaste en el asiento porque estás cansada, porque las piernas te duelen, no sabes aquel dolor que te limita pero conoces su rostro. Una mirilla no se descubre, se esculpe.

De la palabra al verso

2011-12-05T11:52:00.000-08:00

A Anaid.
Un verso es niebla
La boca se mueve como pez adormilado
Porque tu voz viajera
penetra al espejo de la palabra
Y se inunda de verso impenetrable.
Un verso es canto de cantos
Antiguos pasajes de laberinto
Risas ahogadas de sueño dentro de un sueño
Y te adormeces con la palabra entera:
Al borde desfilar de tus labios tibios
-Como besos brumosos al anochecer
Como caricias desnudas de luz-
Y te escucho, y me escucho en tu voz decirla
El amor que se escurre cual cuerpo de aire
En su solemne y despreocupado andar
Su natural respiro, urgente,
Amor.
Imagen de Marta Kochanek

Resurrección.

2011-10-24T12:50:00.000-07:00

La muerte se deshila
Se ahonda en la vida poco a poco
Lentamente
Letra por letra.
Y deja de morir la muerte para vivir,
Para vivir un instante.
El ardor en tu frente se convierte en punzada cristalina, las ideas revientan repentinamente rezagadas. Armada de una larga locura, indulgente, tenaz, la tez se te vuelve veneno y te vence. De rodillas rompes a llantos, y te mira la oscuridad hostil, tiritando de frío frenético, para alcanzarte con rostros rotos, toscos, cosidos en las paredes destartaladas. Das a la muerte, las manos con que nos tocamos, te vence sedienta la boca, tu boca cual repetición de redes ilusorias. Mina, te estás matando, dolorosamente te estás matando. No tienes flores secas en las manos, tienes la ceniza de tu piel pétrea, las letras se hacen festín de polvo fétido, fémina narcisista que creces con coronas locuaces e inmarcesibles, ya nadie te entiende ni te lee, el tiempo poco te sirve. Vete, te tienes atada a la dicha de ser amada, pero el amor es locura y la locura es muerte, y la vida la vida existe en el rellano de tu muerte, tienes que morir, mina.
La vida se extiende como un sueño vaporoso a la mitad de una lectura, y las palabras se vuelven paisaje inmensurable. Es tan leve la tierra que te sostiene que pronto el cielo pondera. Es tu mediocre poesía con que respiras al mundo y el mundo te expulsa, exponiéndote al rayo fulminante de la justicia. Mereces morir, sin gracia gacela andante, sin grandes gajos de aliento, toda tú tumulto de odiosa tristeza sacrílega, detén ya los versos, las quejas vertiginosas de tu garganta gastada,. Porque no vale ni la pena, pérfida, no vale ni la risa ni las lágrimas, ni tu murmullo de mustia, ni tus celos convalecientes, ni tu vacío instantáneo al terminar el día, ni las palabras, ni las promesas, ni tus manos que tiemblan cual hoja naciente, cual voz primeriza, la voz del primer amor que se pronuncia quebrantadamente, sonrosada, torpe, inacabada. En tu frente la mano boreal que te duerme, lentamente, lentamente.

Actos para la aurora

2011-07-24T18:55:00.000-07:00

“El acto mágico se transmuta en suicidio” El arco y la lira, Paz Octavio.

Cuando camino al reverso del suelo, cosas del infierno; largos pabellones etéreos, vaporinos clamores de en flor, huele noches mellizos peinados a trenza, se colocan como espinas de coral a mi eje corpóreo, alfileres en posición diagonal, del pubis al granito de mis rodillas, híncate, preciso bosque de azufre, lame la materia post humana puente de largas procesiones. Recuerdos como largas gotas de tinta, pequeñas explosiones celestes que bajan o suben, ahora se alzan las raíces en primavera, los girasoles como giralunas de reloj, un órgano, música quimérica, que cava en el corazón, a lo cardinal como flechas al vientre, por el sur en las playas incoloras, sobre el mar pardo en el cuál algún día nos bañamos, mi oído se come a mi oído, calcina mi paso hasta el firmamento, sangra mi vista, palidece mi rostro. Mis dedos hurgan el espacio, buscando azucenas y plumas que caen, me embriaga su sombra que es como la muerte, la muerte que es como mis manos, huidizas, pétreas, fúnebres, desorbitadas que sostienen los pétalos flameados de luces boreales. Vanamente digo, palabra hecha de fibra plateada, fibra de luna silenciosa que entra por los poros de mi cráneo. Fiera noche que me golpea al volar, háblame noche sobre la mancha estelar de tu espalda, como manantial de aurora la danza ya se eleva.

2011-07-24T18:53:00.000-07:00

El espejo es agua que destila negrura. Los he visto, de noche, como sombras de un lago de tierra, dormidos a ojos de pupilas dilatadas, durmiendo mis sueños como en poesía al reverso de una hoja. Tengo una prótesis que escribe y pulsa, con su callosidad como granos de azúcar aglutinados en mi brazo, y una gran cicatriz que une lunares de sol, una línea que bien pasaría por un cien pies cobrizo inmóvil, profundamente articulado. Después agua, el agua no es luz, Gabriel, son espejos enterrados como pestañas movedizas, de lo curiosas, del ojo de un centauro. Es mortal como la tinta. Míralos, se desdibujan en las ondas metálicas, se presienten densos y pesados, su cansancio no revienta, al contrario se expande por las paredes cuando el sol los refleja. Yo miro, no escribo, los cristales me sorprenden y el pañuelo, como figuras hundidas en los ojos, y el pañuelo, y te pienso y me quedo ciega en la oscuridad, tengo cicatrices en la fina membrana de un lago, como si un niño en una barca y la barca en su camino lo cortara. El lago se olvida del cielo, el cielo es borroso. Es difícil decirlo, lentamente: aquí el espejo destila negrura. La imagen en su pureza primitiva, el caos genético de los astros uterinos, olvídate de las estrellas, pon un espejo frente a otro y no verás nada, no habrá infinito, ni laberinto, ni primas. Hazlo, detente y hazlo, la imagen se detiene, se solidifica, el espejo no tiene reverso, si lo atraviesas se estrella, jaque mate.

qué será ser tú-Ana Rosetti

2011-06-03T12:47:00.001-07:00

Este es el enigma, la atracción sobrecogedora
de conocer, el irresistible afán de echar el ancla
en ti, de poseerte
Qué será la perplejidad de ser tú
Qué, el misterio, la dolencia de ser tú y saber
Qué el estupor de ser tú, verdaderamente tú y
con tus ojos, verme
Qué será percibir que yo te ame
Qué será siendo tú, oírmelo decir
Qué, entonces, sentir lo que sentirías tú.

2011-05-26T19:56:00.001-07:00

Princesa, tu cuerpo está hecho de gas abisal
Tu mirada es de felina lista para olvidar
Bestia, encarnas al cisne,
despliegas tus alas de seda oriental
despegas, capas enteras de sal; majestad de mármol
Te visten los espíritus olvidados del demonio
pero quieres volar, lívida mia.
Tu corona blanca, emperatriz de aire
sostiene una cabellera que prende fuego crepuscular
los lunáticos son por tí, pirámide, nube, orquidea
se pierden a tu belleza centinela,
hechicera rumana, gris mía, trasparencia desnuda
Clávame en lo hondo de tu castillo
Capa de oro lácteo, ejecuta una oración
demoniaca a la muerte, a la virginidad.

Imagen de Wrubel.

La danza del tigre

2011-05-26T19:39:00.001-07:00

El tiempo piedra; observa, espectador; se rasga el continente dejando en su camino lívidos pétalos de volcán. Se va soltando un vapor fluorescente, a través del colosal hocico de una serpiente magnética, lo cubre, tiempo roca de durazno, lo cubre, el hombre irradia el movimiento lentísimo de una nueva danza nuclear. Bajo aquella claridad nos vemos suspendidos, es un paraíso ahogado en trasparencia y colores dulcísimos, aromas de incienso, eso es, incienso que sofoca nuestros pechos, no, no apagues la mirada, apenas amanece y la sangre pétrea nos obliga a permanecer espléndidamente iluminados. Ahora escucho un gesto de fuente, bajo la tierra está el mar, bajo el mar hay otra tierra de sinfonía. La orquesta como gotas que caen, o serán las piedras de mis lágrimas, gotea como un reloj insondable, lejano, un latido que se encierra o encierra susurros, campanas de cristal y unas musas con kimonos blanquísimos como la espuma de una erupción ancestral se confunden con la voz del invierno . Míralos, la danza de vida comienza. Hombres que se desojan, sus brazos pertenecen a la corteza de un tigre, su rugido cae como roca sorda. El sol penetra nuestra espalda con dagas de hielo. Siento la vibración de mi cuerpo, no debes reconocerlo, envejece, pero se hace de ojos propios, son lagunas trémulas y prolongadas que invitan a ahogase, y se ahoga la lluvia bajo las grietas de mis hombros, cada figuración luciérnaga cobra vida, y cobro vida junto a ella. Se escucha el canto marítimo que nos abraza, una niña pare las bestias de los campos verdes y se abre como nenúfar, las virutas de color caen hasta tocar el fondo. Caen caen, caen. Ahora cierra los ojos, y siente la punta de los dedos, tus rodillas, la conexión de tu pecho, la planta de tus pies que irrumpe lentamente los pasos de la muerte, y quédate quieto, hasta que el tiempo se solidifique.

Sed de agua

2011-05-02T20:47:00.000-07:00

Llevas un traje naranja eléctrico de una sola pieza. Tus muslos están untados de una cafeína brillante que impide porosidades, son como la corona de un escarabajo de cobre en pleno vuelo hacia la luz del día .Preguntas si te acompaño en la odisea marítima. No Lu, no, tú serás la heroína. Te quitas las sandalias y se descubren dos mares solitarios que se hunden en la erección danzante y clorofílica de la piscina. Te violan los colores translúcidos de ocho tentáculos dulces como la savia de la entrepierna y te jalan por la cintura y te penetran helada sobre los azulejos de nenúfar. Llevas puesto un gorrito de atleta transatlántica, algunos risos se pierden en la ondulación de tu sonrisa y tu cuello glacial de medusa relámpago en pleno nacimiento lácteo. Chapoteas perdida en los olores; rojos alcohólicos, azul amargo o pimiento de capilar húmedo en tu aliento, tu lengua prueba el halo de las anémonas mórbidas, flor de piedra y tinta submarina artificial. Tus dedos se pierden como cardúmenes abrazados a la superficie, tienes terrones extasiados sepultados en los pezones, andas vuelta hacia el ojo gris del cielo, tus venas se alimentan de su voyerismo, te toca la ciudad geométrica del agua que es la misma del cielo y te traza sueños como caricias de algodón sobre tu nariz de colibrí. ¿A quiénes te follas esponjita púber mientras te sumerges a buscar el grito que nada como mercurio?, la fluidez del sonido que cae como botón, o el arpa que despierta tus hojuelas de amapola enrollándote el oído, te ensórdese la luz de neón que se impacta en el fondo como espiral, que se expande o se retuerce desnudándote la pupila orgásmica. Niña a través de esos lentes que te hacen ver estúpidamente seductora, perversamente asesinada , el bochorno que encierra vaporcito de pulmón te está cegando por completo, te limpias el cristal inútilmente con el pulgar envejecido, eres como fantasma de mares tuttifruti, haces burbujas oxidadas de aire coital. Ya el acrílico de la tarde enrójese tus hombros de juguete convirtiéndolos en polímeros de mermelada. Lu, fruto de espuma y luz; el abandono lo matiza todo de un plástico fosforescente, chillón, casi psicotrópico. Miras tus hombros de aceituna, y te vuelves un cuadro en pecera, boquita de Warhol, niña en almíbar. Pedazos de gota se arrastran confundidos por tus brazos, dejas entrever cápsulas ficticias de renacuajos infiltrados en tu pubis que es un dulce envuelto en celofán. Te despides, ya tu tacto de coral imprime en el agua globos infértiles, timbres tornasolados con tu última virginidad. Ya te pesan los párpados, tu silueta se hace submarina, el manto incorpóreo del agua te cubre, tu rostro se cierra como escamas de metal pixelado , tatuajes holgados blancos y grises . Como espectro, sirena japonesa, el agua intoxica tu silueta tornasolada, al borde de tus dientes blancos se pinta un cristal de óleo, peces cadavéricos con opio, orquestas de estrellas paralizadas, orquídea petrificada. Se derrama tu peso agónico, niña, te estrangula el grano salado del azul, se detiene tu caída al fondo, el azulejo te sienta bien.

"A unas muchachas que hacen eso en lo oscuro"- Gonzalo Rojas

2011-04-30T21:19:00.000-07:00

Bésense en la boca, lésbicas
baudelerianas, árdanse, aliméntense
o no por el tacto rubio de los pelos, largo
a largo el hueso gozoso, vívanse
la una a la otra en la sábana
perversa,
y
áureas y serpientes ríanse
del vicio en el
encantamiento flexible, total
está lloviendo peste por todas partes de una costa
a otra de la Especie, torrencial
el semen ciego en su granizo mortuorio
del Este lúgubre
al Oeste, a juzgar
por el sonido y la furia del
espectáculo.
Así,
equívocas doncellas, húndanse, acéitense
locas de alto a bajo, jueguen
a eso, ábranse al abismo, ciérrense
como dos grandes orquídeas, diástole y sístole
de un mismo espejo.
De ustedes
se dirá que amaron la trizadura.
Nadie va a hablar de belleza.

Imagen de Bob Carlos Clarke

2011-04-19T17:58:00.000-07:00

“Mi caída sin fin a mi caída sin fin en donde nadie me aguardó pues al mirar quién me aguardaba
no vi otra cosa que a mí misma” Alejandra Pizarnik

“Una mano desata tinieblas, una mano arrastra
la cabellera de una ahogada que no cesa de pasar por el espejo” Alejandra Pizarnik

Para Myriam Yael.

Desgarraduras, fisuras;
Son las notas profundas de la noche
Están Cayendo, se escuchan caer.
El manto dulcísimo, que no es el de la noche
El que no se repite encubriendo a los dueños del silencio
¿O será que se repite porque necesita una sinfonía?
Mi pequeña;
Prometí coser historias
Pero sigo un hilo interminable,
Un hilo ondulante que se me desmorona.
Mi respiración se pierde
Me escondo bajo las sábanas
Preparando al corazón, o buscándome el corazón,
¿A qué he de asirme si mi todo parece desbaratarse?
Si se congela este espacio como abriendo surcos
Y se reposan trastocados en mi frente
El hilo se deshila, amor, desmesurando el principio del día
Abriendo largas brechas.
Entonces; escollo de tu voz
Como la tela de una flor aterciopelada
Tus dedos se dibujan como botones de oído
adheridos al infinito refugio de los dormidos
en este manto de noche
de seda, de abismo
¿allí me recoge tu abrazo?

Paisajes

2011-04-15T19:03:00.001-07:00

Las llamas del cielo, Huele: su fondo de especias.
Incendio voraz del polvo,
El viento se reposa en una flama hermética
Como si de repente se cristalizara
En vidrios de pardos sueños de arenal soñoliento.
La tela ámbar por donde la tinta
Rasga, miradas rasgadas de atardecer
Y lloran los arboles porque escuchan su música
Escucha: Las llamas del cielo
También son virutas de aliento.
Y anochece y las sombras se vuelven soledades
O lágrimas largas de hojas viejas.
Mientras tanto ese viento antaño
Avienta las sobras gaseosas,
Los dientes etéreos de león
O los duraznos marchitos del cielo flameante
De negrura que se difumina en arroz.
Mira: el cielo también puede llorar
Sus llamas son roca, son gas, es luna abisal.
Desde la tierra se levanta como queriéndose puntear
Es volcán de tu boca blanca que avisa el mal temporal.
El campo es un frio camino, figura frágil de mariposa y mar.
Tus pies sienten las aguas que abrazan esta isla soñada
Siente: el cielo también puede ser mar
Sus llamas como peces, jinetes del umbral que atisban
La tormenta insaciable de espejitos rotos
Como si acabaran apenas de cristalizar.
El sueño es una mentira. Mira:
Las miradas entre ensueños que con la piel miramos
Es tierra blanda, flama que contiene la respiración
Y que se petrifica en un reflejo atroz.
Aquí, silencio: el mar y el cielo se van a encontrar.

2011-04-07T15:11:00.000-07:00

“estoy al borde mismo
de tu sueño. Si diera
un paso más, caerla
en sus ondas, rompiéndolo
como un cristal.”
Luis Cernuda, Aquí en esta orilla blanca.

Estoy pretendiendo no ver las lágrimas que se hunden bajo tus orejas mientras mi mano te penetra. Adentro también te siento llorar, y escucho una tristeza de libélula que tiembla con unos ojos que no son los míos mientras me miras. Pienso que quiero detener tu llanto desde el fondo que se te cae infinitamente sobre las pupilas. Es tu hondura que yace en mis brazos y mi cabello que alza tus pezones, habrás de esconderte en unos pechos que ya no recuerdas, y que recreas en los míos. Estoy pretendiendo no ver las lágrimas pero parece como si toda el agua que tuvieras dentro empapara mi cuerpo. ¿A quién sientes mientras me sientes?. Te imagino sola en esta habitación desnudándote, reconociéndote como si fueras la primera en tocarte, sobre la almohada se hayan rastros de una piel ausente, estás besándote, tus besos se alzan en otros besos de otros labios, te has venido con estas lágrimas de soledad mientras escuchas los gritos palpitantes de White Chalk. Ahora mismo siento como mi cuerpo se desprende, se desdibuja, lo miro penetrarte con otras manos, yo he sido el truco transparente de tus recuerdos, yo no puedo tocarte, pretendo no ver esas manos que se anuncian como otras, y esas lágrimas de inmenso reconocimiento, ahora mismo estoy en otra parte, dentro de un cuerpo que no me pertenece, pienso en la hondura de tus pupilas que se caen atravesando mi mirada y me vengo fuera de ti.

2011-03-25T21:58:00.000-07:00

Destino

Matamos lo que amamos. Lo demás
no ha estado vivo nunca.
Ninguno está tan cerca. A ningún otro hiere
un olvido, una ausencia, a veces menos.
Matamos lo que amamos. Que cese ya esta asfixia
de respirar con un pulmón ajeno!
El aire no es bastante
para los dos. Y no basta la tierra
para los cuerpos juntos
y la ración de la esperanza es poca
y el dolor no se puede compartir.

El hombre es animal de soledades,
ciervo con una flecha en el ijar
que huye y se desangra.

Ah! pero el odio, su fijeza insomne
de pupilas de vidrio; su actitud
que es a la vez reposo y amenaza.

El ciervo va a beber y en el agua aparece
el reflejo de un tigre.
El ciervo bebe el agua y la imagen. Se vuelve
- antes que lo devoren - ( cómplice, fascinado )
igual a su enemigo.

Damos la vida sólo a lo que odiamos.

Rosario Castellanos

Acabar con todo es tan fácil.

2011-03-25T20:46:00.001-07:00

Es tiempo de eliminarlo todo. Los libros, las películas, el llanto frente a los libros, frente las películas. Eliminar los amoríos, los encuentros, las canciones, los armarios, la correspondencia, los perfumes, las miradas, los encuentros. A los encuentros, ya es tiempo de eliminarlos todos. Quedarse muy solo, solo hasta el hastío con la mirada perdida que muere desde muy lejos. Eliminar la escritura sobre todas las cosas, eliminar las ideas, los estornudos, los pianos, las azoteas. El llanto frente a la escritura. Las repeticiones innumerables, infinitas, las repeticiones que saltan con sus grandes saltos de rana sobre la hoja. ¿Cuánto hay que eliminar en la vida para seguir vivos o morirnos antes de tiempo? O a tiempo, o todo de una vez. El tiempo para eliminar las cuentas sociales que nos encuentran allí en el tiempo de la espera perdida, o los apuntes, o toda las lenguas, todo, tiempo, todo. ¿ ? No te entiendo, simplemente estás allí como una plasta, una imagen de acrílico, como la repetición de un comercial televisivo en la cabeza, paso al segundo renglón y sigues allí, y no te entiendo, te aprehendo sin entenderte. Debo eliminarte. Si no es que ya me has eliminado antes. A todo el tiempo hay que eliminarlo, no quiero contar, no quiero sentarme y esperarlo, esperarte. Ya no más. En mi auto eliminación he quedado para encontrarte, sabiendo de antemano que dirás en último término, en los últimos segundos apunto de, que no vendrás. Así es, por eso elimino el corazón, las membranas, las arterias, la garganta, los ojos, los dedos, mis dedos, mi corazón, mis membranas que es la membrana del mundo, al mundo debería eliminársele, basta, basta, quiero algo en blanco, quiero no tenerte en la mente y ser un vegetal vivo, quiero dejar de verte al mismo tiempo que veo pasar a todas las cosas en su espectro frente a las pestañas. Basta. Es tiempo de eliminarlo todo.

Debo de confesártelo; no te quiero, ni siquiera te deseo. Lo único que busco en ti, es tu perfecta capacidad para herirme con los dientes de una hiena y que me arranques los últimos suspiros y las últimas sonrisas de amor .El amor como una idea que busca su materia en el aire fétido de un respiro. Quiero que tú seas la que destroce lo poco que tengo en las manos. Lo hagas moronas y lo tires por algún río. No te elegí de entre muchas, fenómeno del azar, no eres la cabecita que sobresale, no, simplemente he decidido pararme frente a alguien para que me apuñale, con algún puñal inocente, te lo pongo en la mano y tu trabajo es hundírmelo, no es tan difícil, es la cosa más fácil del mundo y te lo dejo a ti porque las cosas fáciles son lo tuyo, se te ve a leguas. Has tenido esa suerte, pero no lo lamento, no lo lamento porque no me interesas en lo más mínimo. Me gustas para un personaje mal caracterizado llevado por sus circunstancias, inútil y absurdo y sin rostro, el conejillo de indias perfecto. Me verás caer y quizá serás testigo de algunas lágrimas, no será lo tuyo sentirte confundida, no deberás confundirte, no lloro sino como reflejo del mar de las tinieblas. Siquiera tengo que pedírtelo, o hacértelo saber, lo harás porque así tiene que ser, así ha sido y te tocó ser la del último momento. Mátame, de apoco, de amucho, pero mátame al final, es un imperativo que siquiera pronuncio. La cosa es fácil, no te quiero, ni siquiera te deseo, ya puedes hacer lo que te toca.

El amor

2011-03-24T21:13:00.001-07:00

La regla es ésta:
dar lo absolutamente imprescindible,
obtener lo más,
nunca bajar la guardia,
meter el jab a tiempo,
no ceder,
y no pelear en corto,
no entregarse en ninguna circunstancia
ni cambiar golpes con la ceja herida;
jamás decir "te amo", en serio,
al contrincante.
Es el mejor camino
para ser eternamente desgraciado
y triunfador
sin riesgos aparentes.

Eduardo Lizalde

Sumire

2011-03-13T12:21:00.000-07:00

Hacía más de un año que no sentía el corazón .
Tenía miedo de perderlo en el terror espectral de los corazones que se repiten pero se pierden en su infinita repetición, lastimados, tan lastimados de la vista.
Sumire alcanzó a sentirlo apenas como luciérnagas que bajaran de la luna para posarse y incendiarse en las vías del pecho, la luz apenas se intuye.
Sumire le veía los rastros mínimos de su piel, y la escuchaba como quien escuchara a su propio cuerpo reordenarse, crearse como trazos de aletazos.
Sumire, quería convencerse de que eso de enamorarse perdidamente de alguien no podía traerle cosas buenas. Además, el destello doloroso de las imagenes adormecidas en su memoria le dolían como explociones, distorciones; el dolor de los temblores, del silencio, distorciones del corazón.
Pero la seguía, la seguía en todo; cuando hablaba de arte, cuándo reía. Estaba enamorándose. Sentía los deseos vivos de tocarla, de sentir su aliento en el rostro, amarla con sus palabras y sus manos y su ternura.
Al contrario de lo que creía su corazón comenzaba a desplegarse, a expandirse para perderse en los espejos del cuerpo.
Se abre su corazón poco a poco como en las grecas de los espejismos, el espejismo es Sumire frente a la imagen de su corazón cristalizado.

lila downs-mi corazon me recuerda

2011-02-27T13:15:00.000-08:00

Porque eres una gatita mimada

2011-02-20T09:52:00.001-08:00

Voy a caerme en la ranura y me voy a cortar. Lotus Flower de Radiohead.
Ofendidísima hasta la médula corres para ver si te alcanzo. Vas con una indiferencia divertida y casi trágica, sigo tu espalda y te veo el trasero para no perderme. Entonces me da tristeza, como las tristezas de un film que me gusta repetir, de esas deliciosas tristezas que te enchinan la piel y te erizan el bultito del vientre. Quieres mentarme la madre, a lo mejor se te ocurre aventarme tu bolsa y decirme pestilencias en francés. Comienzo a temblar porque espero a que hagas alguna de esas dos cosas (espero que hubiera otra tercera para hacerlo más interesante). Pero no, comprendo que te quiero con una rabia precoz, como una espina en la garganta, y a lo mejor tú también.Intento remediarlo, aunque prefiera continuar con el juego. Puedo tener un montón de huevos y ofenderte, te ofendo con toda la intención,- eso deberías saberlo-, y mastico tus palabras para utilizarlas de flechas invertidas, - la fatalidad de estar enferma-, me pregunto si lo que espero es ver alguna reacción que me diga que de verdad te intereso, o sentirme capaz de contrarrestar mi miedo al fracaso. Casi siempre fracaso y estoy acostumbrada, pero entonces, cuando te veo así, apunto de explotar, pienso que he ganado. Pero no, no gano porque tienes la sutileza de las señoritas educadas, y tus movimientos son finos y orgullosos, eres decente aunque por dentro estés echándote a perder. Eso, querida, me molesta, a veces me molesta tanto que me muerdo la lengua y los dientes hasta que revienta la mandíbula. Estúpida putita, conmigo puedes hacer lo que quieras y de eso estás conciente, puedes tenerme comiendo de tu mano, puedes con una sola acción, un solo gesto moldearme a tu gusto, por ti renuncio a la felicidad y por ti deseo la felicidad. Soy débil y lo sabes,- a lo mejor lo sabe todo el mundo- pero con tu inteligente arrogancia sabes sacarle provecho; el jugo hasta la última gota. Lo peor gatita culta, es tu desenfreno, tu salida de la tangente, que por tu odiosa sinceridad,- cosa que en ningún otro estado sacas a la luz-, el amor parece rodearte como un aura maligna que esconde actitudes nobles casi novelescas, tu amor de infante, que persigues para después ser arrojada, a ti también te gusta auto flagelarte y me molesta, porque me proyecto en las peores cosas en ti. Me molestan soberanamente nuestros reconocimientos, nuestras grandes anomalías mutuas, nuestros gustos afligidos; vivimos juntas, aferradas a nuestros personajes antagonistas, rebeldes, la dulce melancolía del melodrama. Suelo mostrarte mis debilidades a propósito para después desquiciarme y armar una revuelta, -parece que en eso estamos compitiendo, por lo menos me gustaría creerlo-. Ahora mismo ya no espero confiar en tu maquinal e insoportable “como si nada”, y burlarme en mis adentros, y seguir chingándote, no preciosa, te confieso que me hubiera gustado ser yo la que se diera la vuelta y saber que alguien, tú no, se arrastrara detrás de mi preparando mil justificaciones. Te quiero por que de alguna forma disfruto odiarte, y celarte, tenerte tan alejada y saber que nunca podré atravesar el otro puente que lleve a tu verdadera alma. “Te quiero por que no sós mía”, ya lo decía el maestro Cortázar. Pero tú no me llamas, no me buscas, no me invitas a dar el otro paso. Antes de corregirme,- quizá no lo haga en mucho tiempo-, voy a sacarte de mi ser, y tal vez elabore varias excusas, y renuncie a ser excusada, voy a detestarte hasta que no pueda más, y el quererte no se convierta en un absurdo martirio o en otro performance para entretenerme, sino, en la superflua y mediadora camaradería.

Réquiem de carabinas

2011-02-18T15:35:00.001-08:00

“Poner al día, vaya expresión. Hacer. Hacer algo, hacer el bien, hacer pis, hacer teimpo, la acción en todas sus barajas. Pero detrás de toda acción había una protesta, porque todo hacer significaba salir de para llegar a, o mover algo para que estuviera aquí y no allí, es decir que en todo acto había la admisión de una carencia, de algo no hecho todavía, y que era posible hacer, la protesta tácita frente a la continua evidencia de la falta, de la merma, de la parvedad del presente. Valía mas renunciar, porque la renuencia a la acción era la protesta misma y no su máscara”. Rayuela

En mi interminable esfuerzo hago trizas la nobleza del espíritu.Te disparo. Me convierto en un parásito acusador, detestable y grotesco. La máscara me va bien, y me gusta andar con las entrañas para afuera. Estoy jodiéndome deliciosamente, a ver a qué hora puedo presenciar mi podredumbre. Me gusta, lo disfruto, a pesar de estas putas lágrimas que hacen moho el consuelo, la esperanza, tomo el revolver y le apunto al proyector del mundo, allí dónde me reflejo y dónde se reflejan pérfidos pulverizados para que los vidrios nos reboten en la carne sedienta de fluidos grisáceos. Quiero verlos deshaciéndose en su voluble vanidad, en su indiferencia pestilente, en su dignidad desencantada, quiero ser testigo de sus tristes aventuras amorosas y reírme por el arranque optimista de sus cogidas pretenciosas. Estuve fastidiada de ser el público camarada y aplaudir las hazañas bestiales de mi generación y del canon ceniciento y tullido, estoy hasta la goma de quebrarme a cada provocación y de huir a cada encuentro conmigo misma. El devaneo elitista del arte que todos devotan, allí petrificados en su babeta contemplación, como si nada nos llamara a contra atacar, a gritar con la maldita soledad que llevamos dentro, con la maldita brusquedad de los músculos que se desbaratan a la presión de la amargura de existir. La necedad insufrible es mi mejor acompañante, la conquista del absurdo pesimista es el aliado, voy a quebrar a todos para quebrarme los discursos, grey fútil de los asociados, de los que se encuentran para redimir su asquerosa hipocresía, el frenesí abrasador del trivialismo que después le recriminan a la Historia. Están inmersos en su cautiverio de fuegos artificiales y te regalan sonrisas temblorosas para que los acompañes en su masiva pendejada oculta detrás del snobismo. Aquí donde estoy, a donde me he hecho perteneciente, la gente se hiere mutuamente y uno termina más moqueteado que el otro, es el deber de la clase, del penitente que busca revancha, y se les ve fumar y beber buscando con los ojos desesperados alguien que los salve del hastío del pop y de la enfermedad del amor pseudo intelectual. Después de todo la podredumbre es contagiosa, y el virus de la compañía amistosa, el amor desinteresado, las promesas impías no son la cura.

2011-02-10T18:43:00.000-08:00

Yo creo que ella bebió demasiado
*Y el escenario manifestó alguna especie de burbujeo.
- También pudo haber perdido el contenido, y las velas, y el fondo de su vestido
+Demasiado burbujeo, manifestó especie alguna de escenario
- Rojo, tenso, rojo de china, y orquídeas
Se bebió el contenido y quedó algún escenario burbujeante.()
? Se curva, bajo aquella amapola líquida
???? Detrás alguien la persigue
-----; Rojo, inusual
espalda blanca, emocionales
¿¿¿el teatro. y las telas. ROSTRO
ROJO. TORSO. SOR.
- Me encontraba embriagada de vida y de luz y contornos. ForMÁS.
*Y el escenario en señal de mercurio se situa como telón
+Como mercurio el telón es señal del escenario.
? Se tensa, vertical ha subido a la China
??? las orquideas van delante persiguiendo con conceptos
CON. ANTE. IDEAS.

Los ojos empiezan a escocerte.

2011-02-10T18:41:00.001-08:00

Que yo no soy más que una estúpida, una niña ingenua de las muchas que van por allí mirándose el ombligo, y persiguiendo sueños irrealizables. A lo mejor tendría que ir cerrando la tapa del piano y bajar del escenario. Antes de que sea demasiado tarde. (Sputnik, mi amor, Murakami)

Volví sobre las hojas porque me veías. Yo no estoy acostumbrada, y así con la trampa y la nitidez de la tarde los ojos se vuelven rumores, réplicas de espejos. Las hojas; fosforescencias de la piel colonial de Querétaro, las puertas remendadas de luces cinemáticas. Las completaban velozmente, como una ola colgada en las nubes, cuando se cruzan por la turbia pincelada de los soles. Sentía tu mirada obvia, casi cínica, andabas volteada como reconociéndome. Todo se subía a mi cabeza, el asiento, el motor del bus, las llamadas telefónicas, el calor de los estudiantes que se balanceaban en algún tubo sobre mi cabeza, el tubo mismo atravesándome por las orejas, luego mi temblor o el temblor de los topes y otra vez el motor, volví una y otra vez sobre las hojas que tenía delante, intentando parecer estar allí en alguna apasionada lectura, lectura, lectura, sin pestañear, sobre la hoja, sobre la hoja, succionada, cada vez más baja. Sentía que desfallecía. Pero fuiste tú la que caíste.
Me tomó por sorpresa verte succionada por la pesadez, holgada por la tracción del viaje brevísimo e infinito, tal ves estabas perdida en un vivo deseo de hablarme, o yo soy la que te veo desfallecida rogando por ser tu heroína, acercarme y lanzarte un lluvia de palabras, o preguntas, y después amarte. Dudé todo el trayecto, y seguía aplacada, como calcomanía a la ventana, al final me llegó una tremenda melancolía y decidí dejarte, abandonarte como idea, y la idea de hablarte. Bueno qué te podría decir, a lo mejor te asustaba con mis ñoñerías, y lo más probable es que tu fijación haya sido consecuencia del mismo cansancio que te dejó tirada en el asiento. Andabas pacheca o acababas de verte con tu folli amigo y con lo parecida que resulto muchas veces, tengo una cara de todas las caras.
Fui la última que bajé, y tú también, yo no entiendo como mato tantos encuentros, y reencuentros, y etcéteras. Huí, cerré el libro, la hoja perdió sus colores, sus reflejos, y tu mirada se ensombreció como en ensueño, di la vuelta donde tenía que darla y desaparecí.

Silence - PJ

2011-02-05T14:58:00.000-08:00

2011-01-28T18:04:00.000-08:00

Mis evocaciones estaban agujeradas de sus miradas de puntos suspensivos. Srta., Etcétera.
Entonces me quedo ida, una tarántula mínima sube por la infranqueable transparencia del aire, por donde no puede vérsele la autopista de estambre y ella corre,corre hasta que soplo.
Cierro los ojos, los párpados, los fragmentos de pulmón mientras un gran alboroto de polvorín pasa por mis muelas, lo inhalo y pierdo más sangre, mi corazón se oprime hasta la punta de mis dedos y me seco las manos. Exhausta, cierro los ojos, ya estaban adormecidos en lucha mortal de colores, la provocación de cosas que se interponen a la luz y a las gafas oscuras, estoy cruda, y he pensado que puedo morirme ahora mismo. Eso mismo mientras me subía y recorría un camino vago lleno de hastío urbano, hasta la traba de un hostal lleno de gente mirándose en las miradas del ojo eléctrico de la noche, o de la madrugada, o del destiempo en que me encuentro atormentada por el sondeo de tantos episodios vanos, estoy desierta, estoy entre tanta gente, y cierro los ojos, ya estaban adormecidos, entonces me quedo ida.

Verbos.

2011-01-26T15:15:00.001-08:00

Estoy triste estoy realmente triste, triste hasta la médula de la tristeza. Te escribo cuando escribo, e intento escribir mientras te escribo siempre a toda hora y termino por entristecerme y dejarte de escribir. Tienes tus ojos en la rabia de mis ojos por donde caen, cayendo, amenazando con caer estas lagrimas desde esos ojos que son los mismos, los nuestros nada más. Te conjugo lo inconjurable, los verbos, los malditos verboides, conjugados en tu cuerpo, en mi cuerpo de palabras que se repiten a la par en que son repetidas las palabras inmensas que se hilan en mi boca, palabras que juegan a jugar consigo mismas y donde yo soy aquella tiza que se consume en el asfalto y en las pisadas juguetonas de todas las palabras. No, te niego, no. Pero entonces no te puedo negarte. Te afirmo como las patitas de una libélula atravesando mis costillas, sí, si puedo afirmarte. Puedo amarte o conjurarte, pero no puedo conjurarte ni amarte. Te estoy cantando, y bailo al unísono movimiento de tus labios que me acompañan como dalias bailarinas. Te beso tus besos, besé tu uñas y tus manos, y tus dedos besados hace mucho tiempo por unos tristes besos míos. Te sueño mientras quiero penetrar el sueño que siempre sueñas, yo sé porqué sueñas, y te veo ensoñada, fija en nuestro ejercicio mutuo de dormitar. Yo sé cuando estoy inmensamente triste, infinitamente desoldada, en las lagrimas que fueron expulsadas al telón de mis párpados y las lágrimas que se infiltraron para formar el mar por sobre la lancha en que hemos de partir, puedo saberlo todo mientras sueño, mientras te sueño y te veo recostada sabiendo que escuchas desde allá estas mis palabras, mis palabras, mis palabras que te escuchan tan tristes la palabra tristeza.

Blonde Redhead - "Love or Prison" 4AD Session

2011-01-24T15:46:00.000-08:00

La he encontrado cuando la exlosión del atardecer caminaba en mis pies descanzos, la he encontrado ya, y es ella de quien me he enamorado, por la cual el aroma de Oriente viene a posarse en mis dedos, a quien escribo, es ella. Te escucho, y es tu voz, ya no son mis letras.

2011-01-18T19:00:00.001-08:00

Alguna vez me hablaste sobre la prolongación del ser, y que no éramos más que una parte insignificante de lo que realmente somos. Bueno, a veces te observo y pienso que dejarás una línea de tinta en tu camino. Podría enamorarme de ti, o de la pequeñísima parte que dejas ver. Verte por arriba de mi libro hasta la rendija que deja casi-verte a ti a través de otro poemario que casi te oculta, y que deja ver las ondulaciones de tu cabello negro, entonces pienso que es cierto, hay algo de ti que no podría conocer a simple vista.
Y el labial rojo que siempre llevas, y la sonrisa que pintas con él en todos tus libros. Entonces te escucho, porque me gusta escucharte, parece que leyeras siempre a León Felipe, o fueras alguno de sus ángeles, los que le metían notitas en el bolsillo, y discutieras sobre el misticismo con algún personaje creado por ti misma, al que tú sólo ves. Lo he pensado mucho, creo que estás muy lejos, creo que tu piel blanca y tus ojos caídos son la tela impenetrable que te separa de ti misma

2011-01-18T18:54:00.000-08:00

El acto viciado de la repetitiva parábola del columpio, los aros en alguna idea de dos lunas, donde tus cuatro dedos permanecen encendidos en la medianía, en el cuarto menguante del arco y las cuerdas o los rayos del astro que se tensan a tu peso blanco. He puesto un clavel apunto de dejar los pétalos, unos en su ida otros en su regreso. Luna flamenca que en sus cabellos lleva puesta alguna parte, algún barrunto arrancado de la jardinera. Como un péndulo que deja líneas en la arena, como la tiza blanca que deja en mi traje tus ojeras, voy a columpiarte, clavel blanco, voy a columpiarte, blanco clavel.

libre caída

2010-12-29T13:17:00.000-08:00

Merde, alors. ¿Por qué no? Hablo de entonces, de Sévres Babylone, no de este balance elegíaco en que ya sabemos que el juego está jugado. Cortázar
Es el perfume de las moscas que revolotean sobre esta agonía pseudo-literaria, es cierto sí, a veces no sé lo que digo, ¿pero porqué preocuparse? Te lo repito, ya lo han dicho otros también, el juego está jugado. Estamos contemplando el performance de nuestra propia vida, estoy dentro de mi misma, pero nunca allí, en el lugar donde actúo, o digo, fuera nunca estoy. Me es imposible proporcionarles alguna explicación, ¿hay algún significado? ¿Todo tiene una causa o un efecto? Ensayo con las palabras y es lo único al lo que puedo responder, estoy obsesionada. Nada es nuevo y estoy tan joven para sacar ideas tan pedantes. Sin embargo a veces me doy a tejer las imágenes del recuerdo, y lo mismo pienso, estuve allí, es cuestión de dudar de todo. Sin embargo, sin embargo. Veo allí en otro lugar de mi misma tu cuerpo, o tus labios dulcísimos de melón de transparencia virgen, o tus pechos que descansan en los míos, y me veo desde afuera. Es voltearse un rato los ojos. Es el fotomontaje de una mariposa que aletea destellos in the sky, si puedo decirlo de alguna forma. Tú eras color, naranja para ser exacta, y lo sé, lo sé ahora que te poseo en la mente. Oye, estamos jugando a desinteresarnos, a pretender jugar cuando alguien, tú no por supuesto, ha puesto en el tablero una pieza, un minotauro de plástico sobre una barca a buscarnos, estamos mordiéndoos el propio culo. ¿Qué has dicho? Es posible que tú ya me hayas borrado, y yo sigo elaborando, componiendo el territorio en el que puedo fijarte.
Me robo las palabras, también es cierto, a pesar de mi vista jodidísima me dedico a observar, yo nací con la lógica dualista de la mirada no con la revelación del verbo. Allí está. Dicen muerte y veo muertos, dicen o te llaman y te miro desde mi espalda convexa, desde mi agujero caigo al revés o te veo caer. Da lo mismo.

De la palabra a los actos, che; en general sin verba no hay res.

2010-12-29T08:39:00.000-08:00

93
Rayuela. Cortázar Julio.
Pero el amor, esa palabra...Moralista Horacio, temeroso de pasiones sin una razón de aguas hondas, desconcertado y arisco en la ciudad donde el amor se llama con todos los nombres de todas las calles, de todas las casas, de todos los pisos, de todas las habitaciones, de todas las camas, de todos los sueños, de todos los olvidos o los recuerdos. Amor mío, no te quiero por vos ni por mí ni por los dos juntos, no te quiero porque la sangre me llame a quererte, te quiero porque no sos mía, porque estás del otro lado, ahí donde me invitás a saltar y no puedo dar el salto, porque en lo más profundo de la posesión no estás en mí, no te alcanzo, no paso de tu cuerpo, de tu risa,hay horas en que me atormenta que me ames (cómo te gusta usar el verbo amar, con qué cursilería lo vas dejando caer sobre los platos y las sábanas y los autobuses), me atormenta tu amor que no me sirve de puente porque un puente no se sostiene de un solo lado, jamás Wright ni Le Corbusier van a hacer un puente sostenido de un solo lado, y no me mires con esos ojos de pájaro, para vos la operación del amor es tan sencilla, te curarás antes que yo y eso que me querés como yo no te quiero. Claro que te curarás, porque vivís en la salud, después de mí será cualquier otro, eso se cambia como los corpiños. Tan triste oyendo al cínico Horacio que quiere un amor pasaporte, amor pasamontañas, amor llave, amor revólver, amor que le dé los mil ojos de Argos, la ubicuidad, el silencio desde donde la música es posible, la raís desde donde se podría empezar a tejer una lengua. Y es tonto porque todo eso duerme un poco en vos, no habría más que sumergirte en un vaso de agua como una flor japonesa y poco a poco empezarían a brotar los pétalos coloreados, se hincharían las formar combadas, crecería la hermosura.Dadora de infinito, yo no sé tomar, perdoname. Me estás alcanzando una manzada y yo he dejado los dientes en la mesa de luz. Stop, ya está bien así. También puedo ser grosero, fijate. Pero fijate bien, porque no es gratuito.
¿Por qué stop? Por miedo de empezar las fabricaciones, son ta fáciles. Sacás una idea de ahí, un sentimiento del otro estante, los atás con ayuda de las palabras, perras negras, y resulta que te quiero. Total parcial; te quiero. Total general; te amo.Así viven muchos amigos míos, sin ahblar de un tío y dos primos, convencidos del amor-que-sienten-por-sus-esposas. De la palabra a los actos, che; en general sin verba no hay res. Lo que mucha gente llama amar consiste en elegir a una mujer y casarse con ella. La eligen, te lo juro, los he visto. Como si se pudiese elegir en el amor, como si no fuera un rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado en la mitad del patio. Vos dirás que la eligen porque-la-aman, yo creo que es al vesre. A Beatriz no se la elige, a Julieta no se la elige. Vos no elegís la lluvia que te va a calar hasta los huesos cuando salís de un concierto. Pero estoy solo en mi pieza, caigo en artilugios de escriba, las perras negras se vengan como pueden, me mordiquean desde abajo de la mesa. Se dice abajo o debajo? Lo mismo te muerden. Por qué, por qué, pourquoi, why, warum, perché este horror a las perras negras? Miralas ahí en ese poema de Nashe, convertidas en abejas. Y ahí, en dos versos de Octavio Paz, muslos de sol, recintos del verano. Pero un mismo cuerpo de mujer es Maga y la Brinvilliers, los ojos que se nublan mirando ubn bello ocaso son las misma óptica que se regala con los retorcimientos de un ahorcado. Tengo miedo de ese proxenetismo, de tinta y de voces, mar de lenguas lamiendo el culo del mundo. Miel y leche hay debajo de tu lengua...Sí, pero también está dicho que las moscas muertas hacen heder el perfume del perfumista. En guerra con la palabra, en guerra, todo lo que sea necesario aunque haya que renunciar a la inteligencia, quedarse en el mero pedido de papas fritas, y los telegramas Reuter, en las cartas de mi noble hermano y los diálogos del cine. Curioso, muy curioso que Puttenham sintiera las palabras como si fueran objetos, y hasta criaturas con vida propia. También a mí, a veces, me parece estar engendrando ríos de hormigas feroces que se comerán el mundo.Ah, si en el silencio empollara el Roc...Logos, faute éclatante! Concebir una raza que se expersara por el dibujo, la danza, el macramé o una mímica abstracta. ¿Evitarían las connotaciones, raíz del engaño? Honneur des hommes, etc. Sí, pero un honor que se deshonra a cada frase, como un burdel de vírgenes si la cosa fuera posible.
Del amor a la filología, estás lucido, Horacio. La culpa la tiene Morelli que te obsesiona, su insensata tentativa te hace entrever una vuelta al paraíso perdido, pobre preadamita de snack-bar, de edad de oro envuelta en celofán. This is a plastic's age, man, a plstic´s age. Olvidate de las perras. Rajá, jauría, tenemos que pensar lo que se llama pensar, es decir sentir, situarse y confrontarse antes de permitir el paso de la más pequeña oración principal o subordinada. París es un centro, entendés, un mandala que hay que recorrer sin dialéctica, un laberinto donde las fórmulas pragmáticas no sirven más que para perderse. Entonces un cogito que sea como respirar París, entrar en él dejándolo entrar, neuma y no logos.

Sueños

2010-12-27T13:14:00.000-08:00

…tuvo un pensamiento que lo perturbó, que ella, allí dormida, era verdaderamente
un cuerpo sin alma, que el alma no está presente en el cuerpo que duerme….Qué
es lo que en nosotros sueña lo que soñamos, quizá los sueños son recuerdos que el alma tiene del cuerpo…José Saramago, El evangelio según Jesucristo

-¡No está muerta! ¡No lo está!
El hombre, el médico que no llevaba bata, no me miraba a pesar de mis gritos, aunque parecía estarlo. Yo le dije que no estaba muerta, yo pude ver, detrás de sus pechos sin movimiento, una lágrima brillante que recorría el borde de su nariz.
Cuando enfermó yo me alzaba de puntitas a lado de la cama para mirar su rostro, pero siempre el bulto de sus pechos inmóviles me lo impedía. Esa mañana mi madre había llorado, y no estaba muerta. Estaba soñando.
Metida en el baño, con las rodillas llenas de tierra y la reata arrastrándose en los azulejos, si hubiera deseado estar muerta. Una no se casa a los catorce años. Se ajustan los listones del vestido de manta mientras la abuela te desliza medio limón en la trenza del cabello. Después las calcetas se doblan para mostrar el moñito dorado, y te persignan. Una no se casa a los catorce años. Pero ella estaba allí, bajo el ocre silencio de la iglesia, La Carmelita de Coyoacán, mientras las de su edad, somníferas y delicadas, vírgenes y juguetonas comían alegrías y palanquetas, junto al sonido del acordeón y el sol delicioso y las chispas de la fuente pegándose en la espalda.
Mi madre había vomitado en el catre esa noche, la casa olía a ron y a tortilla seca, mi tía, la sombra de la muerte, la hechicera paralítica, había encendido incienso y una veladora para ahuyentar el buen agüero, o a mi padre muerto que intentaba salvarla, o a las culebras que nos visitaban desde el fondo de la voz de mi madre, desde algún lugar de palmeras y pelícanos, los mosquitos y los leopardos que envolvían sus suspiros nocturnos. Nos metió en una cubeta, paradas a todas mis hermanas que temblaban, desnudas en la desnudez de la oscura lluvia y sus goteras, y nos echó encima agua de rosas, el frío nenúfar de Octubre, la turbulencia de sus manos tristes y odiosas bajo la penumbra y ella bajo el reboso, entonces desde sus venas tiesas, mojadas que se balanceaban en su falda, penetró un gemido de carne agria, como un fuego de nieve que recorriera cada un de sus dedos, cada uno de sus huesos tan marcados, para golpear a mi madre, mi tía nunca fue mi tía.
En sus sueños, bajo el peso firme de su marido, bajo sus mínimos senos, su cuerpo cobró la mañana antes de desposarse, todo él desapareció entre el bullicio de sus gemidos y ella entre la humedad de sus cabellos. Tenía en las manos un monito colorado, recién nacido, una larga colita que se enroscaba en su muñeca y mi madre, ella sin ser madre todavía, se columpiaba penetrando el aire, el aliento de las margaritas, entre los dedos de sus pies las cochinillas se hacían casita, y las lombrices enterraban su curvatura en la solidez de la tierra mojada.
Margarita, mi madre, mi dulce infanta, mi bella emperatriz del Congo, madre de todos los seres del verde, la que me arrulla y la que brinca conmigo la reata, esa mañana antes de que llegara aquel hombre, tú me vestiste de amapolas y algodón, me vestiste unos botines y me abrochaste las agujetas. Estabas soñando.

Sombras

2010-12-24T21:47:00.001-08:00

Temo por el desgarro de estas paredes
Donde cruzan los que nadan en la incertidumbre
En el yeso de los huesos que son los míos
y elaboran un performance
de esos muros que se enlazan
en grietas, en gritos, en garras
temo estar aquí desnuda frente a ti
y mirarme temida en tus ojos donde empiezan mis ojos.

Mi fantasma, las horas deslizan tu sombra
Te clamo ¡mórbida!,
mi pequeño ocaso
Regreso a ti con estos rastros de tinieblas
Con la agonía de mis domingos
Con las historias ultrajadas
Mi fantasma, detrás de ti me escondo
Y yace la quimera de mi corazón
Las horas funden tu sombra,
O te clamo ¡oscuridad!.

2010-12-24T13:45:00.002-08:00

Estoy sola cuando me acompañan tus brazos
Y cuando me hundes tu semen estoy sola.
Te hablo triste magnolia que me duele en el pecho
Me escucho la sangre que se cuaja en tu cintura
Y río como boba, para no ahogarme en tu boca
Que inventa nombres, mientras yo
Invento tu nombre al conocerte desnudo
Y le susurro a tu oído inventando
Juego al juego inventado
Es cierto, te digo; musitamos ópalo de ausencia
Preguntamos al eco
Al monosílabo
Entonces te hago el amor y estoy sola.

2010-12-24T13:45:00.001-08:00

Graciela, me gusta como gacela en un bosque de violetas
Desde este lugar hemos de inventar un escenario
Y me has dicho que suena fantástico.
-sin actos, con las prendas y los utensilios de un teatro.
Púrpura y montamos un constante, las arterias y supones escribir un guión.
Graciela, no te entiendo cuando no dejas que te desnude
Sós una blandita, una damita mimada que se toma todo en serio.
Tu última postal decía eso.
Yo llevo media hora esperando entre la lluvia,
De la gente y del agua
frente a tu apartamento
Es cierto Graciela, me lo tomo muy en serio.
Me gusta tu acento de espuma cuando desde la entrepierna
Me quitas las gafas y me conoces la mirada
Entonces tienes que bajarte las pegadísimas mallas
Y fumo, como en el teatro, como debajo de tu cama
Donde miro a esa Graciela que abre las piernas y se quita las pestañas.
Cuando te conocí, no quería de verdad
Imagine que removerías algún ápice de mi piel
Y te rendirías en el asfalto y
De algún lugar de tu bolso de charol saldrías tú
Tú misma diciéndome
Que aquello que imaginaba no me lo tomara tan enserio
Graciela, me gusta como una gacela en un bosque de violetas
Sin actos, sin prendas y con los utensilios de un teatro
Montemos una fenomenal actuación sobre el montículo de tu almohada
Inventemos que me hiendes los dedos
Y cruzas por donde yo me muero.

2010-12-24T12:10:00.000-08:00

Extraño tu sexo. Piso flores rosadas al caminar y extraño
tu sexo.
En mis labios tu sexo se abre como fruta viva, como voraz
molusco agonizante.
Piso flores negras al caminar y recuerdo el olor de tu sexo,
sus violentas marejadas de aroma, su coralina humedad
entre los carnosos crepúsculos del estío.
Piso flores translúcidas caídas de árboles sin corteza
y extraño tu sexo ciñéndose a mi lengua.
Francisco Hernández

2010-12-24T12:08:00.000-08:00

Segundo acto

Tus senos nimios ultrajados por la heroicidad de tu erótica gestión. Sobre el piso nervaduras de manta rayas y pinos. Pina. Mi adorable bailarina, mi amante de amapola, frente y detrás del telón se abren voces que bullen e intoxican. En tu fondo se retuercen estas uñas que te entierro, y te quiero Pina mi Pina. Me gusta hacerte el amor y comenzar por los pies, por tus dedísimos cuajados del pasto y el aroma por donde te posas y por donde viajas inquietante, ansía de caricias, y te acaricio espectadora. Caminas, no Pina, pisas la corteza de mi lengua, las piezas de mis pezones, Pina me hablas desde donde estás inmersa en la labor de desnudárteles y me fuerzo por no llorar, pero tu cuerpo se levanta de tu cuerpo y tu cabello cae para quedarse en mis manos. Nazco en tu tristísimo movimiento, y me abro y me sitúo en el espejismo de tu ritual índigo mientras subes, subes.

2010-12-24T12:07:00.000-08:00

Primer Acto
La escena se repite, es maquinal, los cuerpos siguen soltando sonidos y humo. Entra U. Se repite a espaldas, su torso tiembla en grises jirones, en una operata, las luces perforan la finitud de su figura, entonces hermafrodita, ninfa y gárgola con rouge, electricidad en la línea de sus tacones, desde lejos se escucha, pero no logra distinguirlo. Sueña; primero fueron las nubes y después los colores, desde lejos la escucha, es ella.
La poesía de la danza, de su cuerpo que es el cuerpo del lugar, el lugar lívido que se esfuma y yace; omoplatos, besos, el estanque de la mirada, las trampas del movimiento y el suspiro de tus pasos. Los recorres como si recorrieras el cielo con la punta de los dedos y jugaras con las gitanas que sobreviven a las heridas del baile callejero; el pandero colorea su cadera donde transitan los escalofríos, donde transitan muchas manos luminosas y donde se prostituyen las voraces libélulas, los fantasmas de tu torso, las sombras que fingen extrañamiento, donde te hundes danzante, donde te quiebras las piernas y permaneces hecho figura, figura de gestos que se balancean y te liberan, y nos liberan.

Fotografía de Cathy Peylan

Cuerpos

2010-12-23T11:18:00.000-08:00

Desnudo soñado una noche solar.
He yacido días animales.
El viento y la lluvia me borraron
como a un fuego, como a un poema
escrito en un muro. Madrugada de Alejandra Pizarnik

El proyectil traslucido ha dejado de parpadear, la luna ha bajado desde su estela para posarse como sombra del hombre sombra. Algunas veces, cuando él baila en aquel lugar flotante, la oscuridad deja deslizar una línea de liquido, como una lágrima cósmica que gime en su musicalidad, El piano le toca a los planos que pretenden derramar más luz, como tinta que va y viene y unos ojos pálidos que miran desde abajo, que se llenan el cuerpo de pupilas, y su cuerpo como un disfraz, como el colgante de un arlequín que acabara de nacer, o acabara de esperar a que la luna se apague. Invoca sobre el escenario, la tensión en sus piernas que se consumen en un desafiante cosquilleo de la entrepierna, largos listones de agua blanca y una erección lucida de danzante, han de matarte a llantos en la desnudez de la violenta oscuridad que muta y reaparece sobre el tablón. Estoy ciega pues me oculto detrás de la puerta, donde me sofoca la pesadez de Schubert , no te veo el rostro pero estás apunto de elevarte, oprimes tu dulce muerte sobre el telón, tu sangre suicida que huye con la gravedad de las visiones y el emblema de la noche. Estamos a un costado de la luna, figurando que sus ojos danzan en tu rostro plano, y nosotros, los que te miramos abandonados a la oscuridad del día, mientras tú te fugas en los poros luminosos de una danza nocturna, nos quedamos quietos y en silencio.
Fotografia de Cathy Paylan

2010-12-22T07:58:00.000-08:00

Los tatuajes se desdoblan en la inquebrantable repetición de tu piel, se refejan en tu cuerpo como mariposas que aletean su transparencia en mi vientre, después anidan en tu ombligo.El espejo pinta como en óleo que se desliza en fragmentos de tu espalda que se abre como grieta a la lluvia de nuestra saliva. Me giro sin dedos sin nudos sin vistas que nos estorben,para mirarte en el camino que me dejan tus ojos,en el camino que se desdobla sin parar y donde me miras y yo te miro.

Imagen de Daniel Bauer

*espejos

2010-12-22T07:49:00.000-08:00

*

Desearía que no dijésemos nada
que en el silencio ambos calláramos
estaría más cómoda
te lo confieso.
Te confieso que nunca lo he sentido
pero creo posible que alguien
algunos
aprendan a conocerse en una sola noche
Es cuestión de dejarnos ser
lenguaje
sin intentar traducirnos en palabras
o interpretar ambas voces
y hacernos de una predicción futura.
Así como esqueletos que no pueden ser más
y que son en su simplicidad.
Para qué complicarnos con el inventario
de los huesos
tú vida
mi vida
tú y yo en dos devenires alejados
y que por la marea
han sabido encontrarse.
Te lo digo: No me interesa si prefieres los días soleados.
Si te comes las uñas o diseñas maquetas.
No es necesario decirte que quiero tu pecho
que necesito tus miradas
Vamos a dejarnos como conchitas tiradas en la playa
en un romántico paseo espumal
hasta hacernos el amor con las hebras del viento.
No discutamos
No sigamos este ritual malgastado.
Intentemos entendernos con el lenguaje
de nuestro tacto, de nuestra singular soledad,
de nuestra contemplación .

**
Me niego a vivir
por lo tanto
me niego a escribir.
Algo está
aquí
en mi pecho
muy hondo
muy frágil
a punto de...
y me niego
me niego a resistir.

Nada debería tenerlo
el sentido
lo que siento ahora
cuando yo sólo puedo sentirme
acariciarme sola
nada debería tenerlo
el sentido
de quererte como lo hago
de decirte como lo pienso
porque ahora nada lo tiene
nada.

Voy a perderme
en ese momento nuestro
voy a perderme
y voy a llamar a las que fuimos
voy a dejarme aquí
y voy a dejar que sigas lejos
no importa ahora
porque voy a perderme
en ese que fue nuestro momento.

***

cada vez que pasa más y más
logro intuirlo
dejará de pasar
¿qué es esto que se me hunde en el pecho?
¿soy yo la que me sumerjo en mi?
Veo el reloj
y logro presentirlo
dejará de girar
dejará de parpadear
¿qué es, acaso me voy también?
¿es que me hundo para ir a buscarte
en algún lugar
que yo no sé
que tal vez mi alma lo sabe
ella quién te conoció
sin que yo supiera
ella me llevará a encontrarte?
Logro, lo voy a lograr
voy a partir
en tu partida amor
es tu turno de esperarme.

Me has dicho que sí, y yo he te dicho que también
hemos respondido
al unísono
al eco
talvés sólo has dicho sí
y yo que dicho también
quizá no ha sido el camino de la voz
que se aleja en paralelo
que se extiende hasta unirse
en el horizonte.
Sólo hemos respondido
contra algo que no preguntó
o nos preguntó sin saberlo
en algún momento sin tiempo
en algún lugar de la tierra
y yo dije sí
y tú dijiste sí
pudimos no haber escuchado
pudimos haber respondido dejando que ese
eco
vapor
lángido polvo
se nos regresará en el vacío
pero quisimos ser ambas
y verrnos frente a frente
e intentar decir algo
decirnos algo
o... no decir nada.

Comentario

2010-12-22T07:18:00.000-08:00

Hace ya un tiempo que no tengo muchas cosas que decir, casi nada que contar, al decir verdad, aquellas cosas han tenido su tiempo pero fue inevitable no corresponderle con el ejercicio literario.
No pude y no lo haré ahora. Veo como el flujo de mis ideas se desliza por el camino truncado de mis mejillas, desaparecen o aparecen en un estanque que se extiende, entonces me quedo como boba observando mi puñetera nadería irse al demonio, no como algo realmente tangible o visible, más bien como la difusión catastrófica y desordenada de un billón de irreconocibles impresiones que se desgranan y se degradan a la vista y se pierden y se diluyen. Tal vez sigo esperando algo. No lo sé. Comienzo a aprender a dejarlo todo en blanco, perder la linea del raciocinio y clavarme la pluma en la garganta, renunciar. Me he practicado en quedarme quieta y callada, mirando aquello que me ignora, las palabras, la poesía del unisono murmullo del movimiento que se yuxtapone a mi cuerpo , como abejorros que circulan la podredumbre de la lógica, y la texturas de las paredes por donde deslizo el brazo, y verte, aveces con cierta incredulidad, desapego, verte a ti, sí, a ti a quien me escucha, o tal vez aquel quien también se pierde en este insondable y humillado jirón del pensamiento. Tengo la manía de no saber lo que quiero ni lo que digo, y equivocarme al propósito de todo, finalizando sin comenzar realmente, perdiendo la ansiedad de las piedresillas en mi piel y aveces me entumezco, me digo que no vale sentir, y aveces siento de más y no puedo escribirlo.
Porque ahora sé, después de haber borrado un millón de recuerdos, de haber dejado un ciento de libros a la medianía, de haberme parado entre los transeúntes que siguen buscando y aveces encontrando, ahora sé, sí; que no ha valido la pena la recolección de las palabras, que me he guardado en el bolsillo un lenguaje ajeno, un refugio de inalcanzables vejestorios que he convertido y que me han convertido en un muñeco de aserrín guardado en la furia de mi generación,una poeta pretenciosamente débil, una piruja de la prosa, una paralítica pendeja que asiste a conferencias sobre feministas a quienes les embulle en el clítoris la vanidad reprimida del lesbianismo, una pasajera lectora de compromiso intelectualoide, aveces una insana travesti de la plasticidad o una desesperada silenciada , intentando construir la nota del buceo suicida y sentir las burbujas en la entrepierna, saberme inexistente, una dulce melancolía irresponsable. Al fin mi mano que se entrega, en mi voz que no expresa, en palabras que son por algún tipo de naturaleza imposibles, impotentes, suspiro en demasía, fumo en demasía, ignoro y me quejo con las únicas voces que golpean directamente y que sueltan al viento paja, para no ser trascendente, la lengua común del anti-poeta, un que chinge su madre esta labor humanitaria que quiebra las sensibilidades más frágiles, mi puto pecho de langosta, mi sonidito de mierda repetitivo, mi voluble literariedad sucia, mi soledad sin salvación, mi saliva metafórica asquerosa que se embarra en el papel. Porque no sé cómo es que quedé dan desecha, tan inmutable, cómo no llego al climax de mis pasiones creativas y me retuerzo lentamente, haciéndole el amor a la ausencia, esperando la oscuridad para meterme entre las sábanas y convertirme en el hilo entrelazado, imaginar que te penetro aún sin que ten enteres, llamarte y que vengas a esta profundidad, a tu propia profundidad, como en un desdoblamiento, como un espejo convexo donde te veo el rostro, entenderte, que me entiendas, y clamar por un poco de entendimiento, como esto que absorbemos por un beso, o por el olor de un libro antiquísimo, robarnos el parásito creador, el alma de éxtasis que nos defiende y nos da sentido. Pero no. No. Voy a tomar la decisión que está a mi alcance, ya no más romanticismo en un motel formalista, ya no más esperar por sobre la frontera de las cosas, tampoco ir derecho la tierra de los bohemios lacrimosos, No. Voy a terminar, no voy a avanzar, voy a terminar.

Putas ninfulas.

2010-11-03T17:06:00.000-07:00

voy a usar mis tácticas intelectuales para meterme en tus putas
bragas, lamerte el coño querida, diré: así lo habrán hecho Beatriz
y Laura, con las ninfas. Así mordiéndote el clítoris
hasta que te corras, así mi diminuta putita, así.

Son dos, pequeñísimos acertijos
dos virutas agazapadas
Son burbujas sostenidas
en el territorio del pantano.
Voy a meterlas con suavidad acaramelada
voy a invertirlas sobre el peso de mis dientes
voy a verte alzarlas
en la viscosidad nebulosa
voy a adivinarte, apretando
sumergirlas hasta
convertirlas en piedra.

Imagen de Shilo McCabe

Plumas de humo.

2010-11-02T15:04:00.000-07:00

Una densa nube te cubre
es líquido en el aire
Tinieblas en tu almohada
cariño, asústalas
sólo así desaparecerán de tu frente
sopla,
sopla.
Imagen de Yuri Manabe

Every single step you take

2010-11-02T14:59:00.000-07:00

Un paso, más lento querida
así vamos con nuestras botas
sobre la acera
la pesadez de nuestra mirada
las manos al bolsillo
Otro paso, ¿ves? no es tan difícil
Ahora te toca a tí
adelantate, ya veré como te alcanzo
ve, ve

Memoria de ti.

2010-10-19T15:34:00.000-07:00

...Y ya no quiero contar el tiempo, ese tiempo hurtado antaño al Tiempo para consagrarlo al amor, no quiero recorrerlo en el sartal de la memoria desgastando uno a uno los encuentros, aljófar amarilleado...
Sed de Mar,Esther Selingson
Mi memoria ha sido como un cuadro blanquecino.
El blanquecino se come las eses en ausencia tuya
siento, sé, sufro
La sustancia olfativa en un color
las letras hermosas que me salvan del ritual
las perras negras que ritualizan el fin.
El blanquecino se lo ha llevado todo
Por eso te huelo en todas partes.

Antes, el devenir rememorativo sabía ilustrarse en los renglones, antes ,cuando todavía no ibas, cuando todavía no esperaba tu venida. Porque quería sostener con las fuerza húmeda de mis manos tú aliento y tacto, porque quería no convencerme de que el tiempo baja hasta los pies el sentimiento, la pasión en rastros sobre el rostro, y este incontenible sufrir de temblores y ansiedad frente el mundo y las huellas de sus recuerdos. Por esto voy a borrarte, y todas las partes voy a borrarlas de ti. Voy a sacarte escribiéndote, haciéndote una puta de un millón de putas más, voy a llevarme todo y sumergirlo en mi sexo hasta desaparecer lo. Así, es la única forma amor, para no esfumarme en este espacio tan sin fondo que no encuentra un encuentro oportuno, voy a hacer de la ausencia mi memoria y voy a recordar estas lágrimas que no salen y este detestable comienzo a perderte, voy a soltarte, no poco poco, sino ahora, ya, de una vez. Duele tenerte en el cuerpo como un fantasma gaseoso que sale y entra por mi voz, no sentir un dolor fuera de ti o una felicidad fuera del archivero de nuestros momentos. Han desaparecido, esa que fui ya no lo soy. ¿Los ves? Son nuestros nada más pero ahora se van, primero ellos van a olvidarnos a nostras. Pongo en blanco y lo lleno sólo aquí, es una transposición, un trasplante de los ojos que te veían, los he pasado al cansado papel para que los sostenga por la eternidad y me deje, nos deje al fin como la transparencia en un lago. Te tengo sólo como un cadáver inmóvil que pierde color, sólo puedo esperar a que último rayón de tu piel se expanda con el tiempo invisible. Llevaré los ojos puestos hacia afuera y me inclinaré en tu seno el día en el deba desgranar mis recovecos sobre el celo de un amor laberíntico y destinado al fracaso.
Serás una desconocida, aguardando mis insomnios que retienen florescencia de otros cuerpos, hablaré de lo que apenas siento ahora que ya no te nombro, rumbo al encuentro de aquellas huellas mi existencia se moverá, y la removeré al fin de mi. Amor, ahora que escribo no logro saberte, enchirme de tu presencia y tenderme en mi sueño que marcha hacia atrás. Vierto abstraída y abandonada esta penosa agua de ti sobre este penoso esfuerzo de abandonarte. No son inútiles estos instantes últimos tu y yo juntas, el desperdicio es este vómito derramado en mis dedos que serán los del horizonte. Ya no te poseo con la mente, porque la mente revierte las turbaciones y se planta en las rupturas de mis costillas, y aveces estallo con mi vientre fijo y mi palabras pálidas, me hundo sola al límite de ti, al límite rasgándote las espalda para no dejarte ir, ahora no tengo uñas pero sí mucho miedo, un profundo miedo a perderme en la lejanía de mi memoria, y equivocarme al fin en este espejismo que llama hacia el presente y estas mis palabras que te esperaron por mucho tiempo, para invocarte para guarecerte en mis débiles brazos, al fin buscar huir, golpearte con las preguntas y dolerte en presencia de dos cuerpos reales, sólidos, humanos, y no esta mierda de lugar profundo y vacío , profundo hueco cargado de ecos, de restrojos, de paréntesis, de separación. Esta que no eres tú ni nunca lo fuiste, esta que estuviste ahogada aspirando mi vida y mostrando muertes provisionales, estos pechos que iban cobardes a asirme y se arrebataban en la fugacidad mental, en el puto caudal de la puta memoria del puto sepulcro que es esa que te niega, y mis miembros que se desbaratan, que se trastocan en la nada de la blancura, y el horror de este tenue imaginar de tu sed y mis besos que sólo se confinan allí en ese lugar maldito, sin sentido, que grosero trascurre por el sartal del minutero, venciéndote al intacto, al engaño de una nostalgia, un desamparo que sobrecoge al deseo al estupor de no tenerte y tenerte en la áspera pupila sin memoria. Lo prefiero así, sin mantenerte esclavizada y fundida en mi naufragio, en el remoto lugar de agua dulce que es mi memoria, lo revierto y me lanzo al acantilado, he de olvidarte, amor, como espuma blanca, y he de quedarme yo atrapada al clamo de mi presencia, sólo de la mía, sin perderme en los rumores que recoge la ausencia.

..Habrá que re ordenarlo todo.

zoom

2010-10-19T15:33:00.000-07:00

Yin daba pasos largos por la avenida central. Años antes, en sus épocas de colegiala curioseaba un poco antes de detenerse y tomar un flashazo de la ciudad nocturna, rizos centelleantes y luciérnagas transeúntes. Yo la conocí de día, cargaba con aquella extensión sobre su hombro derecho, el aletazo de un gorrión, después los intervalos de un colibrí, y así iba retratando una a una las hojas que se sostenían ,con las garras , de los árboles asiáticos, esos árboles que parecen ofrendar sus minúsculas rosas, peinando a lo lejos comisuras de negras ramas. Era una Kodak, las había visto en el aparador de la plaza un mes antes, yo había soñado con retratar cada detalle de algún templo budista, y después en una especie de rompecabezas, unir las impresiones hasta formar un continente simbólico. A ella le interesaban otras cosas, otras imágenes. Como si fuera parte aquel ojo del los suyos acercaba el zoom al rostro de la gente o a la piel del pasto o a aquellos detalles que pasarían desapercibidos por el ciclo de una mirada fugaz, o eternamente visionaria. Ella tenía ojos de cámara, o se habrá hecho del ojo de las cosas, si la mirada encontrara algún lugar en que posarse habría elegido el lugar de sus pupilas. Será que en aquel dispositivo entre la leche y las pestañas, la espiral y el movimiento del disparo de Yin se canalizaran en un resplandor momentáneo, se encontrara en toda su extensión el quiste de la vida, borrara aquella ilusión del encuentro de las miradas, y de repente, allí, en un segundo en que la Kodak proyectara todas las posibilidades en que cada cuerpo hace la figura, una figura digital, un espectro que detiene el tiempo y el espacio y capturara el lugar de la luz y la sombra, ella, Yin, fuera la cámara misma, fuera la imagen o la foto, fuera aquella vía donde se controlara el paso, el lapso de las acciones, aquella realidad dentro de la visión binocular de la Kodak, o de Yin, o de las cosas, o de las miradas todas. Lo cierto es que después de un tiempo de conocerla, comprendí que no podrían vivir separadas, que a fuerza eran un visor compacto del mundo, compactadas las dos en la distancia y en la focalización, el sensor del panorama y de la óptica, además de que en aquel tiempo, para dirigirme a ella lo hacía mirando la kodak, como si mirara en ella su reflejo y como si la kodak me respondiera, y es que esa máquina lanza rayos me guiñaba a la par, me encontraba en su vidrio quieta parada en una película hecha de cuadros, yo en su pantalla parpadeaba y caminaba, y actuaba y posaba, y aveces me reproducía en la pantalla como un pixel configurada con millones de colores y millones de dimensiones, me acercaba, me alejaba y me repetía instantáneamente en la sonda sensible de su mirada. Me ajustaba a su ángulo, llegué a ajustarme tanto al espectáculo, a la exposición del flash que terminé convirtiéndome en la foto y ella en la cámara. Dejé de verla por un tiempo y deje de verme a mi misma, aveces, casi todos olvidaban que yo estaba allí, después de haber sido filtrada por el anillo del visor se adhirió gran parte de mi a la lente. La última vez que la vi, ella no pudo reconocerme, había perdido la Kodak en el metro, al parecer alguien, un ser que no molestaba a nadie, un vagabundo perdido, no permitió ser observado por ellas y en un arranque de furia la tomó y la lanzó a las vías, Yin no pudo hacer mucho, la memoria había quedado hecha un desastre. Sus ojos, por su parte, quedaron inmóviles, idos, ahora caminaba por la avenida a pasos largos, sin detenerse un instante, y todo parecía pasar con descuido, sin esa mirada que sostuviera las cosas por un instante y que se guardarán en un eterno resplandor, Yin era incapaz de reconocer las cosas susceptibles a la mirada, o quizá no pudo reconocerme por que yo ya había quedado imprimida en la memoria de la Kodak, o quizá ninguna de las dos eramos ya susceptibles a la mirada.

Telarañas

2010-06-25T10:44:00.001-07:00

Estoy frente a la maquina, detesto ver las palabras, como son cada vez más, como aparecen siendo nada. Todo es absurdo, escribir después de leer a Cortázar, llorar con películas orientales y en la noche no poder sacar una sola lagrima. Me duele escribir, y me duele aún más saber que te escribo a ti y que quizás nunca me leerás, y si lo haces no me entenderás. En el fondo probablemente no quiero que me entiendan, en el fondo solo soy aire a presión y hago explotar mis entrañas. No estoy orgullosa de la facilidad con la que personifico tanto drama, además no entiendo el drama si no me dicen antes que es un drama, por ello leo como en comedia. Yo no sé si elegí en algún momento quererte, no sé y he bloqueado las primeras veces, cuando me gustabas, cuando me asustaba encontrarnos, incluso cuando me despertaba deseando verte. Las cosas ya no son así, se me ha dado por olvidar, por tragarme mi rencor y mi cólera, por verme cada día más grotescamente vulnerable para que me partan la madre. Quiero decirles, venga, sí, denme con un martillo, pero no es necesario, todos saben como herirte hasta los huesos, como abrir las grietas blanquecinas que se van retorciendo, que crujen poco a poco , que punzan meses, años, hasta que por fin la ruptura va siendo como la liberación de tanto sufrimiento, suspiro, partida en cachitos. Te lo digo, lo mio es un melancolía, esa palabra siempre se suena a dulce, a merengue, dulce y triste, ese frotamiento contra la pared ruda de la existencia y emerger una risa y un llanto que se combinan entre sí. El olor de un algodón de azúcar, agrio, el sabor fugaz, y mientras se forma como recogiendo las sobras de las telarañas, los hilos en la superficie, la finés de la blancura. Me la he pasado pensando en como justificar tanto sentimentalismo, pero qué puedo hacer? Escribir una carta y leersela al terapeuta o dejar de ingerir los sagrados alimentos para ver si algún día si desaparezco, comprobar que la muerte no es de las peores cosas, y que este miedo que me marea es una indigestión. Todo comienza a ser más absurdo, cada vez más, y me regreso y me pregunto por que escribo tanta mierda, me pregunto si alguna vez pensé que sería tan fácil dejar de escribir, renunciar al recelo intelectual, tirar el pañuelo sobre la tinta y mancharlo. Es fácil, pero como todas las cosas fáciles resulta demasiado atormentador. El eructo mental, el plátano, los pañuelos mojados, los videos románticos, las libretas recopiladas, el rimel seco, mi femineidad sumergida, mi fantasía en el lívido, y nada. Aún nada, todo ha cambiado, así como un rayo llegas y me partes, digo, todo a cambiado por que ya nada reconozco. La conciencia de la moral, el cabello suelto, mi estúpida manía por ir en contra de todo, mi incapacidad para romper las olas, las blusas de manga y la pausa para no mencionar nada, no sé en que he estado pensando, únicamente me asoleo la piel para arder en multi gamas oscuras, en la negrura de todas las cosas coloquiales, aburridas, siendo una quimera indómita que no aprende más palabras por que tiene una memoria de moco. He dejado todo, pero todavía te aprieto con el cuerpo para que te hundas conmigo, en una de esas las dos podemos flotar como turquesas en el agua, como orquídeas petrificadas. Y siento un cangrejo duro en el cuello, una pelota roja en la garganta, tengo sus pinzas en la primera vértebra y allí me espina. Ayer mientras me fumaba el alma escuché a mi ignorancia, y escuché también que la ignorancia puede ser más sincera y emotiva que la conciencia. Estaba sentada, escuchando, poniéndole mil sobres de azúcar al café pretendiendo entender tanta porquería de críticas, de putas hablando de sexo, del trauma sexual que nos causan las madres. Freud, el dadaismo, Miró, la monalisa, cosas que resulta nunca entendí, pero aveces me acuerdo de los nombres y no parezco tan boba. Me pregunto si de verdad desearle la felicidad a alguien no es excusa para conseguir un punto a favor de nuestro vanidad ética. Yo creo que sí, creo que estoy resbalándome por los caminos de la inmoralidad, pero entonces es muy rico resbalarse en su espalda , resbalar la mano en tu pubis. Qué, qué. Voy a fastidiar mientras puedo, voy a mandar al diablo a todos, y así voy a elegir quedarme totalmente sola paulatinamente.

Orquidea

2010-06-25T10:12:00.000-07:00

Para mi Ji
Las luces de neón desafiaban la blancura de su silueta, a través de las cortinas el viento fundía el aroma de su cuerpo y los sonidos de la ciudad despierta. Los sueños epidérmicos y las esferas cromadas de colores plateados desfilaban por su cadera, él habría querido también ser testigo de la profundidad de su sueño, pero únicamente podía mirar, sustituir su cansancio nocturno por la piel de una mujer desnuda.
Se encontraban en el décimo tercer piso de un hotel sostenido en la autopista de las venas fulminantes de Seoul, donde los automóviles se movían como fluido electrizaste y donde el latido eras los brillos arteriales que jugaban a apagarse y encenderse. Encendió un cigarrillo sin despegas la mirada de la vía blanca de su espalda, y la recorría como si recorriera con un dedo la gaseosidad de una nube.
El empapelado era muy fino, la visión de índigo y las orquídeas tradicionales rodeaban un templo budista sobre un espectro dorado, los muebles eran espléndidos y tallados con figuras mitológicas, las medusas se enroscaban en las patas de la cama y los dragones violeta sostenían un prisma lunar en la formidable postura de su pecho. Sus pechos mostraban dos pigmentos firmes y templados, cuando el viento que movía su negro cabello que movía a la vez sus finos poros seductores y que tocaban al ras sus tiernos pechos pálidos, cual los corales que desprenden burbujas y se inflan en su geometría esferoide alzándose tan orgullosos sus pezones cubiertos de cianuro impenetrable, de lejanía y piedras, de texturas montañosas cubiertas de polvo de marfil , una óptica tan cercana y a la vez intocable que va bajando como un insecto, como un arroz blanco sobre el borde de sus curvas y cae en el hueco perfumado de su ombligo.
La noche se para, la oscuridad cortada por las luces parpadeantes de un anuncio, de apartamento, de un cielo encendido por el fuego de un eclipse que enfervorece el agua de una noche soñolienta , de un toque clandestino, de unos ojos que quieren ser mil, de una mujer enjaulada en su polen consquilludo, agazapado en el alboroto de sus fantasías, o en este destiempo madrugada en el que él se encuentra viejo y manso en la explosión de sus sangre honda, hondura de sus curvas y sus huecos, instinto de un animal perplejo , tejido en sus pliegues femeninos. Y sin embargo el territorio de sus carnes estaba desolado, la batalla de sus manos no componían el giro de una caricia, sus piernas que se extienden tan inocentes y vírgenes sobre una sábana mística de óleo , pinta acaso el cuerpo de su infancia, un mismo rostro zaceada en un mundo onírico, calientita en la frondosidad de un tierno abrazo materno, dormida tan completamente dormida que resulta imposible besarla. estará soñando a perderse entre las amapolas de un florero,el hombre se enmaraña copiosamente en el dolor de su deseo mientras ella se sumerge hasta el fondo en unas costuras de seda y en el viento de incienso y en el aullido del reloj y en el delirio de sus palpitaciones, que comienzan a ser insoportables. No amanece, las cuerdas de una mandolina suenan a lo lejos y las voces de las dulces sirenas le susurran desde adentro, entre sus muslos la contienda de las luciérnagas, alzan en él una torre invisible y tiene que correr a la ventana y dejar que lo succione otra vez y para siempre esa pesadez urbana y encendida que se mueve como una intocable red de lucesitas que sangran y que fluyen como en un río que te lleva a esconderte en la nube blanca de una mujer ausente y devorada por el sueño.
Último cuadro: la orquidea se divide en pétalos sobre el vientre oriental.

2010-05-10T15:17:00.000-07:00

2010-05-10T15:13:00.001-07:00

Son momentos en los que quiero estar acompañada. De ti, casi siempre de mí. No se qué pienses, pero este rayo pulverizó mis nervios, el rayo que cae y parte los huesos en cientos de pedazos. No quiero, pero pienso que tengo que sacarme el alma y meterla en un cajón, reprimir estos deseos de abrazar tu cintura, besar las llamas de tus dedos, hablar con tu ombligo. Así es el amor, sofocante, infla las entrañas de aire y nos hace temblar, pensar menos, pensar cada vez menos. No puedo hacer nada más que escribir, tonterías, tú sabes como es esto. La cosa es que no he podido escuchar tu voz, aveces los ojos se me van mirando otras caderas y abro el cajón para después cerrarlo y mantenerlo hasta que me vomito de la angustia. No me gusta confesarlo, pero así es como me doy por vencida y se me acaban las ideas, me vuelvo un deseo vagabundo, un trozo de cuerpo que sigue las cuerdas rotas, una imperdonable ulcera hecha de culpas, un globo a presión en un cuarto desolado, una coma, un parpadeo inútil y repetitivo, una desesperanza incurable, un sabor a asco, un vacío, eso que está allí en el centro de las burbujas estériles, sin hacer nada para nadie, ni para mí misma. No entiendo, no logro pronunciar algo, un dolor inmóvil, virulento. Me enciendo, soy el azul del encendedor, soy las cenizas que caen fuera del cenicero, y vomito, sigo vomitando cosas sin sentido, me arrepiento y dudo, me conformo pesimista agria, inmersa en tu recuerdo gutural, implícita en los acentos de sordos fuegos titubeantes, el gas humillado por los días y las horas y el calendario, y tu espera. Tu amor, mi amor, la nada, la lejanía, la suciedad oral, la traba del teclado, la farsa infinita de una una rosa, el giro de la confusión, el redoble de las puertas azotadas, los gritos de la almohada, el desorden del cuerpo, el expulsamiento de lo que sobra, las sobras regadas en líquidos sobre la cama, la acidez de las zetas, las agruras de las visiones, los malentendidos de los rostros, la respiración minimizada, los suspiros sedientos, los adjetivos burlados, la burla de las perras negras, el fatalismo de seguir escribiendo, lo que muerde, lo que gasta, lo que cansa, lo que acaba, lo que renace, lo que suda, lo que ausencia abstracta, lo que me jala, en fin, el final de la contienda momentánea.

2010-05-10T15:10:00.000-07:00

Puntualicemos. Escéptica. Diseño algo que sale en la inmediatez de las fabricaciones mecánicas, mecánicamente titubeo, corrijo la ortografía para darme tiempo de competir irreverentemente, mientras busco palabras en unas copias, llamo a las hadas creadoras de los azulejos, repito preposiciones y me rindo en un juego donde no hay deseo de jugar, porque finalmente el juego, la cosa juguetona de la mortalidad, la existencia empedernida en atribuir sentidos, dichos , glosas viscerales, miserables, bélicas corporales, corpiños, ostentan en sí mismas, inmaculada, absurda omnipotencia y ulceras idílicas, rayuela y el yo-yo, yo creo más bien, que entonces pudiera ser un retorcido movimiento de los dedos que no paran de apretar y yuxtaponer la humedad de mis aguas internas, quebrantando mi ideal creador, adorando la inutilidad y la facilidad de un yo presumido, rumiante, tirando al tú por en medio de la epístola y conciliar este sentimiento proxeneta e indómito, de que soy una bestia deslizándose por un arco iris inacabado,destilando flemática, sexual y estimulante colores de crayones. El cuerpo y el sentimiento narrativo, afinan, bordan, rellenan este interior inmerso en irregularidades, impotentes en temporalidades, consumiendo ,eso sí, groseramente las partículas pensantes, testarudo, dormitado, pariendo a estas perras infieles, con ganas, con tantas ganas de morderte el cuello, o arreglar las cosas, o la cosa tenebrosa de penitencia repetitiva: no escribo, no nado, no leo, no muero, tampoco , tampoco este corazón que se revienta en leche, esta lengua que se quema en chocolate, este procedimiento tan gastado y mordisqueado, ha exprimido el loto, ha dejado burbujas en el vaso, ha suspendido pétalos de terciopelo por todo la suspendida atmósfera sensorial, no y no. No está saliendo, no sale, o ya se fue, se fue por siempre, dirás que para siempre, corregirás como una niña leyendo un manuscrito y disputando tu lugar en la almohada, en la mente que se arrastra y propone límites afines a tu cuerpo tan besado, tan tocado, en tu afán por tenerme así tan pendeja para ordeñar, o para maldecir, o para ofrendar lirios literarios, por que tú eres la culpable, te lo digo sin más, tú tú y luego yo en medio las dos, amenazando la sábila lagrimea con que se limpia tanta podredumbre agusanada transitiva y superpone a las ideas blancas, esto que se distancia cada vez más y no da resultado, pero se sigue como se sigue el hilo de Ariadna y me encuentro con el enorme deseo de polemizar metidas en un hotel con olores a abuela, con cenizas y putas recordadas, confinando preocupaciones y dejando las menos importantes, allí donde muerto quería ser concebido, muerto servía mas no curaba, muerto porque otra vez no, la traba volvió con el duelo y vestida, hermosa tan espontanea, la palabra que deseaba, fuente, diversas fuentes de distanciamiento.

Nieve

2010-03-07T18:33:00.000-08:00

Para mi Ji.
Nieve
tus senos
nieve blanca
tus muslos
nieve en
la linea de tu espalda
en los huecos
de tus hombros
de tus pies
Nieva
tu desnudez
nieva
tu voz
nieva nieve
tu cintura está nevando
tu ombligo es un copo
blanco helado
y lo beso,
se escurre en mis manos
mis dientes blancos
muerden tus copos
y se convierten en nieve
solas, en agua congelada
en el tiempo invernal
con nieve en nuestro cabello
y comienza a nevar
una
dos
más veces,
(neblina, sábanas blancas)
tomamos aire:
Escarcha.
agua
agua
se derrite
se va.

Bubble

2010-03-04T15:26:00.001-08:00

Lo he puesto en todas partes, he predispuesto a cada carbón, a cada lápiz. Puse con líneas, con colores, con astros y números, 12, 060 kilómetros y 15 horas. No he pensado en más, por lo menos no lo he medido yo sola. Si lo ves en perspectiva no está de extremo a opuesto, más bien es tomar un aeroplano y salirse del mapa, los mapas están cortados, nunca son esféricos, por lo tanto se puede tomar un atajo, lo he dicho, salirse de la hoja. Ahora, ayer pensé en muchas imágenes, cuando ando contando las unidades métricas se me sale una burbuja del cuerpo. Estoy recostada en el colchón, las burbujas diminutas en un lágrima redonda y pesada, o las burbujas patéticas de un moco en el orificio nasal, o las burbujas entre las axilas, entrepierna o planta de los zapatos. Estamos en función de las burbujas, de la esferoide razón, sin embargo los mapas que he visto están puestos en plano. Yo no sé, las ideas se van, como las burbujas y se revientan, o se estrellan contra el dedo o las preferimos de goma mentolada... estoy masticándolo pero no sale nada. Verás, como ya te dije he pensado en foto montajes con movimiento, un lindo anime al que se le salen las entrañas sanguíneas, la pieza transparente comienza por salir lentamente, en pausas interminables, casi no se define, le cuelgan hilos rojos, se abrazan a la figura coseduras húmedas, líquido y a la superficie, en un momento la señorita da a luz, vemos entonces una enorme burbuja sanguínea sosteniéndola contra las leyes gravitatorias, parece que no le duele, y entonces revienta. Me pregunto que es lo que sucede con las burbujas, parecen materia hueca pero cuando explotan desprenden mucha coloración vacilante y salada, gotas en un despegue, en un torbellino, en una viscosidad violenta. Sin embargo considero que esta imagen es sumamente romántica, es cuando el corazón quiere llorar y lo único que puede hacer es sacar una burbuja, el corazón también tiene mucosidad. Ahora bien, todo este paradigma para comparar que sí algo es aparentemente trasparente, se embarra en un pañuelo y puede explotar, no debe ser tan difícil viajar 12, 060 kilómetros estando dentro de la burbuja terrestre. Sólo hay que esperar. Una medusa, lo tenía anotado, es lo primero que anoto en mi vida, había una metáfora epitáfica para este ser incoloro, algo sobre la luz, un dato curioso de Muy interesante o alguna de esas revistas curiosamente diluidas en jarabe, era: Las medusas viven millones de millones de años luz, entonces son esferas eléctricas en el mar, por tanto viajan a velocidad infraestelar, ahora si el sonido es más rápido en el agua, las ondas tendrán que ser la voz, finalmente tendré que ser una medusa oriental. Hay muchas teorías sobre la animación esferoide, y muchas se desprenden de ella y otras de aquella hasta hacer un inigualable anillo que rodea las mentes humanoides, todo es circular, y el mapa no lo es, por eso digo que si el reloj da vueltas y sólo son 15 horas, y si el planeta da vueltas y son sólo 12,060 kilómetros para otra ocasión escribiré la saga de mi viaje pues ya habré llegado y estaré rodeándote en mi abrazo. Nada más toma aire, pon tus mejillas a flotar, húndete y suelta las burbujas que llevas en la piel, es fácil, ves cariño?.

Plaf! llueve todo el tiempo

2009-11-29T18:47:00.000-08:00

Sombrerero, no es tu cumpleaños
llueve metal y té
y nos cubrimos con metano
querido muy querido Sombrerero
las gotas se escurren por la banqueta
y estoy esperando una tormenta
acaso lloverán cartas
acaso chispearán ranas
Te recito algunos versos
unos muy húmedos para tu consuelo
"es terrible cómo llueve... afuera tupido y gris, con goterones cuajados y duros, y se aplastan como bofetadas. La gotita se tambalea, está prendida y no se cae, todavía no se cae, me parece ver la vibración del salto, tristes gotas, redondas, inocentes gotas, adiós gotas."
Has olvidado el sombrero
lo has olvidado en un charco.
Una viscosidad en el mármol
Imagen de Myriam Yael

Pequeñas criaturas de polvo

2009-11-29T18:43:00.000-08:00

Estaba una dulce angelita dibujando flores y hojas, todo se desprendía de sus bellas manos y en los bolsillos llevaba arena y polvo de hadas, con esas minúsculas moronas volaba y despegaba.
Imagen de Myriam Yael

Instante, insinuante tentativo

2009-11-18T18:29:00.000-08:00

De la torre de libros, del feliz brillo de un globo, de un muñeco animado dibujado en su burbuja, y de las frases que dejan de ser tan eternamente importantes para convertirse en solo eso: Frases. No es fácil estar quieto ni ser tan veloz, y la luz pequeña de una maquina se mueve como el eco de unos pensamientos delante de la muerte, o delante de un apagón. Nada se mueve y sin embargo los minutos recorren el círculo tan perfecto y sin problema. Me duele mucho sentir la ausencia de aquella importancia, y solo mirar aburrida que realmente sigue siendo lo mismo, que todo es sustantivo o adjetivo; una bolsa morada, un libro de pasta rota, una paleta de san Valentín, unas cartas, quizás un as quizás un joker. Releo y algo tan bólido comienza a tomar figura rectangular, tan formal, tan seria, pienso que se convertirá en una denuncia total hacia el romanticismo.
Y sin embargo no me sigue importando mucho como hace unos segundos en que fácilmente los códigos alzaban sus bastones para pegarme en la cabeza. Me ha dolido pasar por las calles y preguntar cosas, así las cosas se zafan al punto de nunca ser respondidas, al punto del comienzo de la oración suenan gastadas y roídas, grotescas, huidizas, y yo miro con interés hipócrita, quizás, no tanto por que mi inquietud le da golpes al emisor como cañones salpicando todo de su absurda saliva; y se calla. Hace tiempo ya que deje de escuchar, y me arrepiento sin embargo de no haber entendido nada, de atender una imagen que parecía infinitamente temporal, y a fuerzas no lo fue sólo si como un cuadro en una galería, espolvoreado, visto, y nada más. Me arrepiento de romper a cada instante la unión de las palabras y los razonamientos. Silogismos en el balcón, silogismos en la banqueta desparramados. También tengo miedo si he de confesar porque vivo para estas letras que nunca parecen suficientes y que nunca logro contener. Si no es que para la creación no sirvo de gran cosa y a veces ni para sentir un verso en la sien o en las arterias. Quiero llorar y callarme, explotar los significados, saber que algo aquí es bello, por que, de todas formas a lo mejor es lo único que me interesa. Aburrida resulto ser, lo admito, repetitiva también, pero es cierto que ninguna de las frases puestas se agarraron de un chongo, ni fueron estrujadas y demolidas por alguien, sólo fueron y estuvieron, sólo se van. Así como ese dolor que se siente por saber que todo es un instante absurdo y que las frases sólo son frases.

Sobre el centro

2009-11-18T18:24:00.000-08:00

Había dado la media noche y los faroles no parpadeaban, esperaban el amanecer como esperaba ella sentada al borde de una piscina demasiado vacía como para ahogarse de tristeza. Amanecía o anochecía, casi siempre la melancolía reprimía algunos razonamientos y talvez, se decía, - si estuvieras aquí… la soledad fallecía en su sudadera demasiado vacía como para calentarse con un abrazo. El borde que rodea el centro, y el centro como un enorme agujero en quietud, el agua se escurre como el humo de un cigarrillo, comienzan a florecer unas figuras espías y serpentinas agitando sus cascabeles y soltando un veneno invisible.
Mordiéndose los dedos -no has de tardar… la luna es tan falsa como las nubes que se alargan para rodear todo con un enorme abrazo, un agasajo de olas sobre el cielo, y la luna tan contorneada, -una puta luna falsa.
Los árboles suenan y sueltan sus sueños, sobre mi cabeza se cae el polvo de las hojas, y el murmullo del tronco que sostiene un nido que sostiene una urraca, un canario, un perico, un canto maternal que se acurruca en un pecho boludo y suave, quizás negro, sobre el cielo por el que vuela, por el que atraviesa inmensidades, una callejuela, un baldío, amorío de aves.
Han pasado unos minutos, algunas horas, algunos suspiros que se esperan para volar como las plumas de una chamarra, que en invierno los huevos se estrellan, se revientan sobre la espalda, la prenda del frío, del calor que al amanecer al anochecer,- espero por ti, por que todo ha de ser pelusa, que se ahuyenta, que se arranca, que se pega sobre las cosas, que viajan con ellas, y se cuelan y se hinchan, y terminan siendo la propia conciencia de la almohada.
Segunda persona como primera persona a tercera persona sobre una correspondencia que debería ser un avioncito de papel y hundirse en el vacío gutural y laberíntico de la piscina casi vacía, el humo sigue consumiéndose por las rendijas del pensamiento y se acomoda con las ramas, con la frondosidad de un naranjo, con el pasto que pica las ideas, con mis lagrimas que son falsas como la luna falsa como el agua puta ,como unos faroles que no se apagan ni se encienden, ni amanece ni anochece y parpadea este pulso que carcome la soledad del perímetro de la piscina haciéndola rodar con una misma sobre un ingenuo pensamiento sobre unos inútiles minutos de espera.
Imagen de Myrim Yael

Guión Oriental

2009-11-18T18:17:00.000-08:00

Oh Ying Yin sun!
Me iré contigo porqué lo dudas?
Hay luz en el hogar y música también
Ying Yin saca del bolso una nube que se frota en el rostro
Ying Yin se maquilla
Se corren unas lágrimas de metal, se extienden por la fina tes
-¡Yin! Tan hermosa eres cuando amaneces, cuando anocheces
Y luego el sol, el piano de cola, los cigarrillos
-Pero vendrás conmigo?-suplica con los últimos rayos del atardecer; calidos, agotados.
Entonces el diálogo se entrecorta por la tormenta.
Ying sigue sola esperando a que anochezca y encontrarse con su amante
-El tiempo y no aparece
Oh Ying Yin sun!

Pero yo sé volar.

2009-11-18T18:15:00.000-08:00

El espacio se siente inmenso y tan vacío. Vacío como cuando se siente el cuerpo al despegar. Y después es aire invisible, frágil, sutil, momentáneo
Los que saben volar saben la soledad. Te duerme todo el cuerpo, y se desliza suave delicado, fluye en el vacío.
Por mis delicadas alas levedad, levedad de la intemperie y se transforma luego en una cómica caída; dolor, rendición, sumisión y tus alas son de cartón
Pero yo sé volar, no es sólo flotar, me giro como una pluma por la invisibilidad del silencio, me lleva y yo bailo en compañía del aire.
Respiro por mis poros; mi espíritu, el movimiento de mis cabellos, suspiros de olvido, de segundos, de recuerdos fugaces, cristalino, amarillo, dulce, mermelada, luz
Hace frío, un calor de sudor frío, un tormento una tranquilidad, agua; fuego; llamita acogedora.
Me deslizo en forma de resbaladilla, caigo pluma; pesada de momentos comunes, duermo y desaparezco.

Mañana va a recapitular el día que viene viviendo desde hace más del tiempo del reloj que se la come.
Es una mirada que no dice nada pero desde las pestañas descubre que hay algo que no quiere salir, es un odio, un terrible odio que le lanza desde siempre.
Un desprecio sin fauna, sola la deja, sola sin expresiones ni palabras. Nace de sus sonrisas una hipocresía que me termina enterrando en el olvido, quiero ser su única, y tengo miedo de perderme en sus ojos, de perderme en su voz de hombre que aun no es de hombre. Y que me importa que no me observe cuando estoy penando a causa suya, como si no le dijera nada con mi miedo y temblores.

La sombra de un sueño

2009-11-01T21:36:00.000-08:00

Yo no puedo hablar del tiempo, fluctúo entre la luna, con su aura de colores, entre las sobras de las incontables nubes que esparcen rostros, figuras. La figura de ella era mi tiempo, la observaba a través de las rejas del departamento, entre el viento, entre la asfixia y los sonidos nocturnos, saltamontes, gatos saltando, su figura danzaba entre sus cortinas rosadas, y yo la deseaba tanto. No porque fuera ella simplemente aquel sueño, sino porque me hacía soñar. Todas las noches, a partir de las diez con doce se quedaba quieta en la ventana, yo oraba para que no abriera sus cortinas, me viera a mí, la viera a ella, porque me gustaba su sombra, me gustaba ella en la oscuridad y detrás de la luz de su habitación. Fumé mucho en aquel tiempo, además de la cajetilla que aspiraba como un sonámbulo excéntrico compraba unos Marlboro encendía cigarro tras cigarro en mis dedos, y los dejaba consumirse, así hasta que ella apagaba su luz y desaparecía, dejaba solamente las gamas de mi incontenible pasión consumirse en una vieja colilla escarlata como habrán sido alguna vez los corazones de San Valentín, como si cada tira de fuego dejara a su paso un frágil polvo con sus frágiles recuerdos. También me gusta mirar su figura en el tabaco, allí danza suavemente y cuando lanzo las colillas me manda besos de chispas y meteoritos, de cohetes y luces, estrellas púrpuras. El sueño es bruma, no podría explicarlo, de repente cuando pienso en ella y me asomo por la ventana, siempre a través de cualquier cristal, soy absorbido por una pesadez de muerte, caigo profundamente dormido, con las botas aún, con la piedad de las hogueras y el fuego de esta chica, de mi terrible espiar como medusa en la noche, de mi celular que suena llenándome la cabeza de ceniza, de sombra, de artificios absurdos como aquél dorso, su perfil, aquel rincón elegido por ella para mirar a la nada, hundirme en su tiempo de cristal, de seda, oyendo los dos a los vecinos pelear, a los grillos chillar, a los perros ladrar. Mi coartada es mirar y quedarme vehementemente implorando una noche de más insomnio, hacerme ilusiones, distanciarme de la insalvable arma del sueño que nos separa a ambos y vuelve cierta su hermosa y borrosa figura nocturna.
-Qué tanto miras allá fuera?
-Las formas de los sueños, duérmete yo te alcanzaré cuando ella apague las luces
-Ella? De qué hablas?. Hombre malcriado y pervertido, espías a esa mujer?
-No, solamente a su sombra…
De repente me perdí, ella había ido a acostarse y junto conmigo nos esfumamos en un profundo suspiro onírico, las otras no comprendían mi necesidad a aquella chica, porque simplemente no podían pensar ni en sus propias sombras, hacían animales con sus manos frente a la lámpara, y contaban una absurda historia, viendo en el techo movimientos fugaces, eran unas tontas, no podían quedarse quietas ni un minuto.
-Imbécil, dejaste los cigarrillos en la alfombra, por poco y nos achicharramos! Algún día te vas a ir con tu sueño de mierda e incendiarás todo por completo.
-algún día me quedaré dormido en medio de las cosas, de la vida que no para de ir, de venir y tal vez sobreviva.
Una vez dejó de estar allí, bastaba con eso para enloquecerme por completo, comenzar a despertar de los sueños, e interesarme por la filosofía medieval, romper los cigarrillos, mirar los amaneceres, los atardeceres buscando hombros, buscando un cuello gris, comiendo sardinas en lata y barro, y vientres de putas, y fantasmas fúnebres, y piedras y árboles. Una mezcla, una operación de luces y sombras, una chica inmóvil detrás de una fina capa de cotton, maligna, satisfecha, levantando su mano para apagar las luces y de golpe tirarme al suelo, extasiarme en la espera y despertar, pálida detrás de un fósforo, desconfiada, bastante instalada contra la pared, quizá llorando, quizá agudizaba su tiempo antes de irse a dormir, triunfaba como diosa de mi mutilada noche, masturbándose parada, exactamente igual de la manera que deseaba yo entrar en la penumbra y acariciarla, olvidándonos de los rostros, estremeciéndonos en la ceguera de nuestro amor, el velo de la muerte, en los espejismos de sus piernas, bebiéndonos un cuarteto de jazz e interrogarnos en silencio, en los rumores desabotonados, en los paisajes desnudos, desorbitados y negros, y al amanecer fundirnos sin encontrarnos, condenados a la imaginación, a la figuración, al impulso de sumergirnos en el dibujo de la especulación, registrando nuestras vendas sin proyectar nada, ni un ojo, ni una pestaña, ni nuestros cabellos, ni un vulgar labio, ni un brillo fugaz de la mirada, como locos mirando más o menos el mundo del agujero, de la caída ecléctica, extraviarnos sin una sola pizca de rayo luminiscente.

Yo sé que era ella, no porque la presintiera, si no por que nadie tiene esa caleidoscópica sombra, nadie se despliega en el tiempo como ella, en los caminos del plano y el reflejo, con soberana quietud la vi sobre la acera de Insurgentes, allí en el piso pisada por los transeúntes ultra urbanos, era de noche y la reconocía, algunos hombres comenzaron a pitear, algún semáforo comenzó a aletear en mis párpados, las líneas de las luces del auto destrozaban mi visión, ella estaba allí, copiosamente parada a un extremo de la acera y yo miraba su sombra, su dulce sombra en un sitio elegido por ella, esperando pasar al otro lado, o quizá esperando que fuera por ella y dormirnos bajo la luna invadidos por la oscuridad y el sonido de los grillos. Entonces alzó su brazo, como hacía antes para apagar el foco, apagaba el farol, apagaba las centellas, el albor los ruidos, apagaba mi desvelo y me mandaba a dormir, vi como su difusa figura desaparecía y yo, en medio del crucero desaparecía también, sumergido en un sueño, en un golpe, en millones de luces que rápidamente se acercan, violentamente se estrellan y quedé inmóvil, esperando a que la oscuridad cerrara mis ojos.

Agh, Pum! Silenciador

2009-10-20T18:22:00.000-07:00

A Maythe
Tenía una especie de afición por los anfiteatros, a veces cuando nadie podía mirar a la hilera de atrás, ella afilaba una regla y comenzaba a cortar el hule de sus botas. Iniciaba con un movimiento pausado, como queriendo desatar los nudos que se forman con las agujetas, y mientras la clase escuchaba el ritual introductorio acerca de los contemporáneos, su rostro adquiría el tono de un secreto agudo y sus índices rotaban el pico de cualquier objeto angular. Jugaba con las pistolas y apuntaba a Berta, los locos célebres son casi siempre menos sanguinarios que los teóricos celebres, decía en clase de Nana. Estiraba el brazo y mostraba una geografía de líneas confundidas, eso a Berta le producía expectación, parecía que distraía su atención pero en un momento miraba de reojo y había una preparada confidencia entre ellas, entonces, cuando menos lo esperábamos, sacaba sus pistolas y apuntaba a Berta. Las premoniciones se dan gritos y entre suspiros, la tentativa es caer envolviendo unas cuantas balas, restregar en el piso unos cuantos y repasados manchones de sangre y entonces sí, sacar la lengua y mirar al vacío, disimulando por supuesto que el resultado, categóricamente, no es un derrame interno, sino más bien, la muerte por un espanto y la tácita reconciliación por los textos que veneramos en clase de Nana. Una especie de morir por y a causa de la calculista pistolera. Pero estoy segura de que Berta sabía de sus intenciones. Mordisqueaba la punta de sus cabellos azules y comenzaba la batalla animal por mirar atrás y emperrarse por la indiferencia de la asesina anónima, le tejía una tentación casi triste, un sentimiento casi fiel, y parada en medio del salón ,daba sacudidas moribundas, sacaba aire, palidecía acompañada de un rogativo y palabras melosas que fastidiarían a cualquier caza recompensas del oeste, Nana reía por la actuación enferma de Berta y entonces el chorrito de pesadez crecía desde sus botas hasta llegar a las arterias, giraba sus manos y las ponía en posición lastimera, ese día sus brazos formaban la figura de un revolver…trabó el contacto con las desmedidas y fugaces balas y sin pensarlo mucho decidió sumarse al barato promisorio de un episodio feroz, guardó sus pistolas, Berta se ruborizó, y ella dio un doble de locura, una especie de berrido y soltó la vieja frase. – No tengo tiempo para juegos de vaqueros.
Podía haber utilizado cualquier arma y en cualquier momento firmar un estado clínico, montar un malentendido casual en el baño de las niñas, o simplemente culpar a Berta por hacer del teatro cómico un estúpido ademán voluble que parecía el esfuerzo lujoso de los mártires. Sucesivamente todas nos fuimos dando cuenta del alcance de las armas imaginarias que utilizaba para levantar a la fiera Berta y secamente abrirle el camino de la muerte sin oportunidad alguna de reivindicación decente. Bajo todas esas advertencias sólo a Berta le inquietaba una cosa, que la pistolera anónima quisiera cambiar de juego y de víctima, por suerte para ella, la pólvora se incrustó en su delicado abdomen antes de que todas cumpliéramos quince años y Nana, quien contemplaba como un gorrión inmóvil igual que todas, nos invitó un helado el día que anunciaron la impecable y celebre muerte de Berta en los periódicos locales. Después de días de no ver a nuestra pistolera favorita, dejamos las historias de vaqueros por los suicidios con amoniaco de Flaubert, casi nadie se esforzó en entorpecer los bellos incidentes estudiantiles.
Imagen de Andy Warhol

En cuántas palabras se termina el atardecer?

2009-10-20T17:18:00.000-07:00

La luz amarilla entra por una diminuta ventana en el baño, el baño está frente a mi puerta y puedo imaginar que alguien prendió la luz a la hora atardecer cuando los focos, por muy hermosos que sean, tiene que sumergirse en el techo, succionarse rápidamente antes de que a alguien le salgan manchitas azuladas en los ojos. A veces nadar por la luz no tiene sentido, uno puede ver las cosas, leer un libro releído y simular leer el libro que se tiene que leer, pensar en cosas con colores, pensar en blanco…yo siempre he dicho que las cosas son fabricaciones sutiles, son esas manchitas con perfil, recostadas en una figura que se sale imitando un reflejo, enciendes la televisión, mueves la antena y las animadas cosas se repiten por su bidimensión actorial, una sale de otra y son llamadas cosas, cosas. Cuando pienso en negro sólo puedo pensar en alguien, casi siempre son metáforas y seres, frases que recito en un rincón y repito, danzando la imagen seria , girando la imagen dibujada y aglutinada en la oscuridad… digo nombres, de un golpe abro una llave, penumbra que vibra en un humo dormido, techo, pared, puerta y extraño soñar con alguien, extraño el dolor de cabeza bruto que me deja extendida en la cama, quiero hablar con alguien, algo que no sea un enchufe o cosas extraordinarias como las zonas luminosas del cuarto de baño.
No hago notas, si las hiciera no estaría tan perdida frente al monitor, los efectos fáciles de un documento en blanco, prefiero enviar mensajes electrónicos y escuchar algo en un impermeableofono, sentarse y comer. Confiar en google y oler una cajetilla vacía. La verdad es que prefiero no hablar de mí, o de mi subjetividad desde la objetividad de una primera persona por que entonces me sirvo en un vaso con limonada y comienzo a contar historias cínicas y renunciar a la realidad. No hay que confiar en lo que se escribe en el lomo de una abstracción electrónica, ni en las cosas que se escriben con intención de hablar de las cosas lentas de una figura indefinida, de una materia o de la búsqueda de la misma, de cosas ofensivas como cualquier cosa que se escribe sin satisfacer las codicias de un escritor… a la ausencia de una luminiscencia filtral habrá que ampararse en la astrología eléctrica de un watt.

Instruccionario. Tabletas

2009-10-18T13:12:00.000-07:00

Modo de empleo, y sustrato registrado y comprobado. De trozos, como un payaso dormido a quien se le pintan bigotes, algo verdaderamente extraño. Los medicamentos lo adormecen, son cien, doscientos miligramos de instructivos, obstructivo celular y envases que requieren receta, ingerir, conservar, tabletas que contienen el equivalente al ácido crepuscular. En la noche registro una fórmula, mi médico señala que la dosis sólo debe tomarse por vía oral, vías de las arterias, la vía que te lleva a besar al alguien. Léase con precaución, consérvese la dicción y la acentuación, tápese si de da frío y la temperatura es más de cien años luz para llegar al sol, no se deje al alcance de los duendes y administre su tiempo convulsivo. Clavulanato de potasio, colección de tóxicos antibióticos, obsesión, compasión, venta, compulsiva, reacciones en fracciones para cualquier paciente de clase A, sangre tipo O ópalo, tachas, y guisantes. Desencadena, trompetas, acordeones, tambores de hojalata, alérgicos a los poemas y sensibles a la penicilina, urticaria dálmata, comezón existencial, asma o partículas de polvo astral, inflamación de las ideas, labios, párpados, articulaciones en fiebre herida, diversas magnitudes de orgasmos anafilácticos. Cada diez minutos a diez segundos, tic tac, marca registrada, autopsia mexicana, órganos reciclables. Estos ingredientes actúan diariamente como ensalada, la exposición provoca la pérdida considerable de humectante cerebral y balance natural en las relaciones amorosas, contiende además agua, y un rico perfume funeral, restablece la suave imaginación y crea una reserva de cítricos y psicotrópicos. Por favor consulte el abrazo más cercano, y el poemario más probado antes de ingerir el Amorxiclave.

Mintiendo

2009-10-15T16:02:00.000-07:00

Vamos con más fuerza
Sobre las uñas
Las castañas
Las pestañas
Quemando o mordiendo
Descartando rostros
Jodiendo
Pensando en ser indiferentes
Impúdicamente
Ideas que ojalá despertaran
Petardos
Hiriendo mentes
Conciencias, mariposas
Camarones
Cosas sin más importancia
Con menos fuerza
En los besos
Por ejemplo
En un pie en un dedo en un pelo
Experimento
Juntas hilamos helio
Esmeraldas, comas, puntos
Produciendo, más
Golosina de sonidos
Desesperaciones
Rayos azulados
Tus rizos nocturnos
Se tornan a luna
Se turnan de dos en dos
De veinte a absurdo
De un palpo burdo
De un teclado.
Siempre voy por la vida
Sin vida y pérdida
En tus pechos fieles
Forrajes de voces
Lejanos pezones
Cosas penosas
De rabia y vergüenza
De susto y melancolía
Entre dos faldas
Dos comunes
Sonámbulas
Fuera o dentro de las palabras
Cerca como dos hermanas
Bajo la colcha
Descubro
Luces entre las coseduras
Cicatrices de almohada
Disimulo bien
Corto cabezas y bocas
Abotono
Deshilacho
Piso mis libros
Borro los lirios
Ideas qué ideas
Siempre voy para ti
Rayando
Con crayolas con babosas
Sustituyendo
Sabores, las nociones
Aquí
Extrañándote
Yuxtaponiéndote
Imaginándote
Germinando té
Tesoros y minas
Quiero morir
Quiero perder
Quiero moscas
Dormidas en agua
Fundiéndose alas
Tiernas repulsivas
Quijadas,
cráneos y viseras
Beodas
Pienso cosas feas
Sólo para ti
Tierna arpía
Zarpa de sarna
Cosas y cosas
Muchos costales
De cosas
Por que miento
Yo sé que miento bien.

Sobre mis lecturas

Desato unas blanquecinas
Y Cortados mis dedos
En filosas hojas narrativas
Las cursivas de una cita
Refinada dama finada
Mi sangre se derrama
Macabramente y oh!
Una hecatombe de cabras
Se me va Bovary o la Maga
Si bobeo con aquellas
Llanas
Pardas
Canas
Vanas
Envejezco en libros
Papiros
Hilo tras hilo
Y Canalladas.
Por que
Si no muero aquí y ahora
Solo la alborea madrugada
Despertará mi hambre
Y Entonces devoraré
Borbotearé
Papel y reciclaré
Tinta
Tantitas tiras
Rastros redondos
Manchas y entonces
Hasta después
Del punto y derroche
Analizaré.

“La culpa no es nuestra”

2009-09-05T20:53:00.000-07:00

Podemos culpar a cualquiera; es muy fácil y resulta bastante cómodo. Aceptar un compromiso que implique responsabilidades, y más, cuando se trata de un compromiso social, ciertamente nos pone en un gran conflicto de intereses frente a los valores humanos que son indispensables en la actualidad, si acaso, queremos cambiar esta triste realidad. Pensamos inmediatamente en aquella cita que escuchamos repetir una y otra vez; “el deber ser” si queremos cambiar un mundo infundido por la corrupción y la falsedad, tenemos que hacer algo; parar y dejar de pensar en nosotros mismos; comenzar entonces a preocuparnos por los demás. Ideal, utopía, “La educación o la utopía necesaria” (Delors, Educación en competencia Pág. 72) como queramos llamarle; el humanista, piadoso, bondadoso que espera salir de nuestro ser, imponer aquellos valores que se han visto tan olvidados, ignorados, muy empolvados, y que actúe de superhéroe moralista para salvar a las nuevas generaciones.
Sin embargo; son únicamente palabras, nadie se molesta en reflexionarlo seriamente, prefiere seguir quejándose de la realidad y culpar al destino. No lo considera como una opción a seguir, inclusive resulta molesto por que sabemos en las profundidades cavernosas del alma; que es momento de actuar, y que aunque lo neguemos, cada uno participa para empeorar las cosas, pone pequeñas migajas de indiferencia para permitir que todo siga igual.
Pero no es para asustarse; tenemos solución y la respuesta nos las han dado desde hace mucho tiempo; la educación es el medio por excelencia para contribuir a la renovación de ésta actitud devastadora, catastrófica, y combatir aquello que nos inclina a la ignorancia.
Es importante, sin embargo, mencionar que los sistemas educativos también pueden encontrarse con serios problemas. Desde la planificación de un método hasta la aplicación del mismo. El esfuerzo se ve reducido por múltiples circunstancias que influyen directamente; el contexto, los medios de comunicación, la preparación insuficiente de los profesionistas, el ambiente conflictivo que confunde y guía peligrosamente a los jóvenes y niños, los nuevos enfoques sobre las prioridades del ser humano, los intereses monetarios de otras índoles que se infiltran en los ámbitos académicos, etc.
El interés manifiesto está allí; simplemente tenemos que motivarlo mediante principios pedagógicos que ayuden a enriquecer los conocimientos, para aplicarlos a continuación a la vida y a la sociedad. “La educación debe tender al pleno desarrollo de la personalidad humana” (ONU, 1948, E.C Pag. 70) Contribuir desde la aceptación de los individuos con los que convivimos; permitir el desarrollo de sus cualidades; habilidades, aptitudes y talentos. Tratar los intereses del alumno y que él comprenda lo maravilloso que resulta aprender nuevas cosas, en centrar la idea de la” formación integral y personal del ser humano.” (Educación en competencias Pág. 66)
Considero que es de suma relevancia tratar de equilibrar los conocimientos teóricos, la cultura general, con la unificación de actividades y ejercicios que despierten la aceración de los alumnos. Tener las bases es indispensable, dejarlo que descubra y por supuesto, guiarlo. Donde también no debemos olvidar las estrategias educativas e instructivas que el educador,”el educador debe necesariamente saber enseñar” (Vives Pág. 38) hablemos del profesor y los propios padres de familia, sean eficaces para generar una conciencia colectiva del Bien y la Felicidad, que al fin, son los objetivos de cada uno de nosotros para vivir en armonía y en sociedad “Vincular la virtud y las letras, unirla con los buenos hábitos humanos” (Ratio Studiorum Pág. 39).
Si partimos desde la concepción de que el ser humano tiene la capacidad inteligente de conocer la realidad; y que con ella podemos hacer progresar las ciencias y las humanidades, las propuestas educativas no se reducirían tanto como hoy en día.

Por ejemplo la idea de evaluar a la gente con un examen de inteligencia que se enfoca a los razonamientos lógico matemáticos, impartir los temas y contenidos escolares centrados en la ciencia y en conocimientos técnicos que propician solamente a generar personas que sepan manejar una maquinaria o instrumental tecnológico para, por su puesto, (una táctica que nació del pensamiento consumista, capitalista y globalizado), de formar obreros que enriquezcan cada vez más a las empresas. Comenzar a preferir o dar sumo valor a un sólo aspecto de nuestra vida conlleva a crisis devastadoras sobre el verdadero sentido de la educación. La capacidad intelectual no debe catalogarse pues esto impide el avance integral de todas las habilidades, así mismo las inteligencias son múltiples y diferentes, los seres humanos nos distinguimos por conservar una conciencia y nuestro conjunto de actitudes. El almacenamiento de la información no es el medio más adecuado para enseñar, el alumno tiene que comprender y reflexionar los conocimientos que adquiere para formar de esa manera un criterio individual , “La educación escolar pensada para la formación en los contenidos académicos y en la formación de todas las capacidades del ser humano” (Educación en competencias Pag. 68).Además de que la mayoría de la población de México no tiene oportunidad de asistir a una escuela; los gastos públicos no se invierten en la educación, las necesidades básicas no se completan y la educación se convierte en un privilegio.
El pensamiento colectivo aborda una triste manera de ver las cosas; un Titulo Profesional es un papel que supuestamente sirve para encontrar trabajo. La educación no está para otra cosa, su única función radica en mejorar la calidad de vida económica. Y más aun, existen muchos profesionistas que salen sin encontrar empleos bien pagados. ¿Acaso la escuela puede visualizarse desde un plano tan banal; niveles que debemos pasar, cosas que tenemos que aprender, para después estancarnos en trabajos que debemos cumplir, horarios que tenemos que realizar, oficinas donde debemos estar, sueldos que apenas alcanzan para mantener a la familia. No es más lógico pensar; que si cada quien se dedicara a lo que le gusta hacer, lo haría bien, excelente y contribuiría a reforzar los conocimientos, a crear nuevos, a descubrir para mejorar a la comunidad?

La labor educativa es un servicio que estrictamente tiende a propiciar un pensamiento general; si comenzamos desde la raíz, desde el aula, probablemente el progreso escolar emprenda un giro profundo. No se trata de someter a la experimentación, si no, mediante las experiencias y un estudio completo de las necesidades actuales del ser humano, llegar a generar un cambio significativo que favorezca la mejora del aprendizaje y la enseñanza.
“El conocimiento involucra diferentes procesos de nivel cognitivo” (pag 37) Así la educación tiende a implementar un orden particular para llegar a su objetivo; el ser humano nace con talento e inteligencia, el trabajo del docente es dejar que no se pierda, que no se duerma y comience a hundirse hasta el punto de ser in rescatable; vincular la creatividad e ir prendiendo los conocimientos desde su base hasta su complejidad, “El proceso va de lo simple a lo complejo, de lo particular a lo general” (pag.38 Vives) integrar toda aquella educación intelectual con una formación en valores que haga florecer el desempeño de la vocación en la mejor manera posible.
Esto, ciertamente es una crítica constructiva y un llamado al medio para mejorar las cosas, pero finalmente es una autorreflexión y un reproche personal; es fundamental preguntarse ¿y qué estoy haciendo yo para mejorar la situación? Sin duda, las propuestas que fluyen aquí, se basan en viejas ideas de personajes que dieron pie al compromiso de la formación de un sistema educativo ideal, y mi opinión no difiere del todo; me aventuro a afirmar; con devoción a la idea de crear un mundo esplendido; que debemos, -porque podemos-, dejar de arriesgarnos y tomar decisiones que considero, ya son evidentes; juntar lo mejor de cada propuesta o método educativo y aplicarlo en el contexto actual, dejar a un lado el pensamiento pesimista y conformista, y actuar conjuntamente.

Sobre el espíritu Poético O saga Felina de los siglos teóricos

2009-09-05T20:52:00.000-07:00

-Aprendí que si los poetas se vuelven locos debe ser por algo. Algo que los separa de la realidad. Ellos mismos no lo saben y se desesperan. Entonces lloran y crean, no soportan seguir viviendo.
-Yo intenté ser poeta plástico, poeta literario, poeta musical, poeta escultor; finalmente me convertí en poeta contemplativo y encontré la solución relativa.
-Aprendí que los poetas son personajes sin sentido. Se creen malos y creen que alguien los ama. Son como la piel de la noche que desliza las caricias de los amantes, los tiernos susurros por donde se despiden las estrellas, (pero ellos no son los amantes) Las estrellas comienzan a ser transparentes y la luz se hace música. (Los poetas están destinados a contemplar, y los poetas son espejos) Aquellos seres sensitivos de los que no sabemos casi nada, se esconden debajo de un abrazo imaginativo para seguir soñando; y esperan morir muy pronto
-Cuando fui paisaje, luna, niebla, pechos, la aurora, un brillo sobre el lago, un temblor de amante, risa infante. Nunca hasta ahora; un humano cualquiera; sentí que fuera a pesar de todo, eterna materia poética.
Una vez escuché en clase,(fue para probar una idea lógica imagino…me pregunto quién inventó la lógica) la mención de un gatito con patas de cristal. La segunda vez que escuché sobre el gatito alguien dijo que era absurdo y que además estaba mal. El gatito caería de un techo y se las rompería sin duda alguna. Todos en el grupo dieron risas de lamentación imaginando a un pobre gatito vulnerable a la gravedad. Nadie, que no distinguiera episodios bellos de episodios serios, pensaría en situaciones tan hipotéticas para ejemplificar o atacar un mundo imposible y además, sentirlo por un instante como algo verdaderamente probable. De ése modo supe que aquellas cosas eran ciertas y que valía la pena vivir por ellas.
Ciertas y muy bellas; aunque no dejo de llorar por algunos quienes no lo saben ni lo sienten. Por que, un gatito con patas de cristal está hecho para soportar las caídas, si no, simplemente seria un canario.
Las llamamos cosas; a veces fantasías; a veces subjetivismo. Las rechazamos así como rechazamos el espíritu y preferimos ser hombres terrestres, hombres racionales que crean máquinas para subir al cielo y al espacio. En verdad complicamos éstas cosas, somos complejos y artificiales. Quiero decir que hay también excepciones. Algunos somos simples y dejamos volar todo lo demás, lo que si puede volar. Lo triste es que la mayoría de los poetas- atados a prototipos dulcemente abstractos en esencia y que después tomaron forma en la realidad (distinguir real de la realidad), así como el tiempo y el espacio, la gravedad, el adoquín y el edificio- somos sinceramente torpes y escuchamos comentarios como los del gatito y nos atamos a éstas formas dolorosas que pueden asesinar brutalmente a un dulce y hermoso animalito.
Sucede así con las ideas, erróneamente intentamos dejarlas plasmadas en algún lado del mundo, (aquí la mortal orfandad insatisfactoria de los artistas) y ellas junto con nosotros, nos destinamos a quedarnos aquí, inertes, materiales, mirando una y otra vez lo que no pudimos alcanzar; nubes y más nubes y figuras imposibles.
Pero puedo gritar como loca, como alguien ignorante en la ciencia y de las cosas que nos rodean (cosas hermosas que explicamos con términos banales, superficiales) que en verdad existe aquel gatito más allá y siempre más acá (muy dentro de nuestro ser, de nuestras emociones) y no hay por que temerles ni por que dudar de ellas. Si nosotros los poetas, y los potencialmente poetas, los que tienen el trabajo de cortar aquel cordón que los ata a la realidad, se tomaran la delicadeza y delicia de parar un segundo y contemplar, los que creen crear cosas originales y nuevas, los que aprenden y juntan información codificada, huyen de aquel estado que nos deja idiotizados que nos hace muy felices, al ser testigos de la Vida sin máscaras, por creer que nada es cierto, y que todo es obra de la imaginación y que la imaginación no vale un comino o valdrá para divertirse o valdrá simplemente para hacer un cuento, entonces estaremos en un aprieto. Sin embargo todo y todos no dejaremos de ser parte de aquel Espíritu humano, lo que resulta interesante es darnos cuenta de aquello.
Por todo esto es que decidí ser poeta contemplativa y no preocuparme, como los mortales, en encontrar las respuestas en lugares ajenos, que tratan asuntos teóricamente posibles en la realidad teóricamente probable.
Imagen de Emcguire "Ghost Cat"

Fuente Blanca

2009-07-10T19:22:00.000-07:00

Articulo de la revista Monopologos Magnéticos

“No hay nada que perder porque todo está perdido
en el territorio de las paradojas.”
A mi Papá
El modelo cosmológico del doctor mexicano, José Hoyo, se presentó el día de ayer, con sorpresa de todos en el Auditorio Nacional, donde se celebraría el décimo aniversario de Líricos Lunares, poetas con inclinaciones científicas y expertos en la antimateria universal, físicos quánticos, unos cuantos matemáticos, y astrónomos lácteos. Aprovechando a la gran masa reunida de mentes brillantes, José Hoyo se paró al micrófono y con cierta desmedida, interrumpiendo los versos “piedra de Marte” cover del escritor best seller Horacio Caos, intentó explicar sus nuevos hallazgos, al descubrir todavía identificada energía espacial en las ruinas de Teotihuacan, donde por obra de la fortuna, el doctor se encontraba de vacaciones en compañía de su esposa, astronauta polaca que ocupa actualmente un puesto importante en la burocracia mexicana como asesora de la asociación partidista “Planes Concernientes para la elaboración de Naves Autóctonas del Distrito Federal”. Explicó, que a pesar de las recientes investigaciones sobre los supuestos hoyos blancos, nunca se había comprobado hasta este momento que aquellos fenómenos pudieran ocurrir aquí mismo en la ciudad capitalina, y que existían sin lugar a duda, pues él había experimentado con uno de ellos, tomando pruebas radioactivas y llevándose uno a casa. Estos diminutos hoyos que habitan en la tierra, sólo pueden ser vistos por aquellos que han sido succionados alguna vez por agujeros negros, para los escépticos, se ha demostrado ya, que el universo está conformado de múltiples dimensiones paralelas imperceptibles al ojo y conciencia humana, y a consecuencia, cada uno de nosotros atravesamos diariamente por un par de ellos sin darnos cuenta, es decir saltamos por el tiempo para ser seres en un estado de porvenir, un viaje a lo que fuimos y seremos. Este juego de movimiento es el causante de nuestra percepción tiempo espacial, una vez atravesado un agujero negro somos succionados de nuestro de venir, y volvemos para ser lo que seremos en potencia, de aquí se atribuye una serie de acontecimientos hasta ahora inexplicables, como por ejemplo los llamados deja vus y la pérdida de memoria, que en incontables ocasiones ha afectado a la población de tercera edad, de quienes se sospecha están propensos a conjugar su mente en un desafortunado encuentro con una hoyo negro terrestre. En el caso de los agujeros blancos, como todos sabemos, ocurre lo contrario. Esta entidad física se caracteriza por dejar escapar la materia y energía en lugar de absorberla. De la manera en la que un agujero negro contiene un horizonte futuro y un horizonte pasado, el primero como una región de la cual no se puede salir una vez que se ha ingresado a ella y en la cual el tiempo con el espacio son curvados hacia el futuro. Segundo, el horizonte pasado, tiene por definición la de una región donde es imposible la estancia y de la cual sólo se puede salir o ser expulsado. Por lo tanto el horizonte futuro correspondería a un agujero blanco.

José Hoyo, mostró como último número, un video casero en el que se ve con cierta claridad ésta muestra de agujero blanco dentro de un contenedor de microondas, en el cual el propio doctor lanza una palomita acaramelada por un conducto especial y es despedida inmediatamente.
En una entrevista posterior, el doctor confesó a la revista, que por múltiples amenazas de la NASA no había podido dar a conocer su cacería de agujeros y sus cálculos valiosísimos para la física contemporánea, además dijo emocionado, que las sorpresas no acababan allí, pues él, en colaboración intrépida con otros humanos molecularmente capaces, planeaban llevar a cabo la construcción de una máquina del tiempo, donde ellos mismos viajarían ya, para el 2010.

** Ciclo infinito donde el universo se curvea
yl3m d3ntro de un gu2ano
de o2curo 4leph contenido
lugar d0nd3 una t3oría ^
num3rolo9ía 4tómica
d3struye nue2tra anat0mía
se 3staci0na por fin
o2cilante g4laxia mil3naria
d0nde la sim3tría có2mica despiert6
3cuación térmic6
espectr0 radi0activo qu3 consume
foton3s que nos 3nvuelven en el ti3mpo
en la inmens4 morfolo9ía g6láctica
en la gr6vedad 0scura y fría**
donde nada somos si no
simple ylem causal
veloces, hiperbólicos, viajeros.
Glóbulos magnéticos de polo a polo
Supernova a presión
Cuando nuestro único destino
Es el caos y la creación
Poema anónimo, encontrado en Egipto 1510, se deduce escrito por el doctor J.H, en uno de sus primeros viajes astrales

-Sospecho, mis admirables camaradas, que los problemas a los que nos enfrentamos, además de expandirnos exponencialmente más allá de nuestros respectivos horizontes, carecen de bases, pues según los nuevos resultados que han arrojado nuestros estudios, incluir los efectos de la pérdida de masa debida a los vientos estelares no es ningún obstáculo para el proyecto, lo demás es mera superstición. Por esto les aseguro que nuestro viaje será cómodo y placentero, no transitaremos a velocidad de la luz pero ni siquiera notaremos el paso del tiempo, recuerden que la teoría sostiene que relativamente a un observador estacionario, el tiempo parece fluir más lentamente para los cuerpos que se desplazan rápidamente, así que no hay nada de que temer.
Seremos espectadores amigos míos de los más sorprendentes paisajes. El primer tour será por nuestro pasado, admiraremos si es posible el inicio de los inicios siendo materia estelar encapsulada en algún meteoro u organismos microscópicos virtualmente unicelulares, no se preocupen por la pérdida de su cuerpo o la materia oscura que nos disperse en cachitos, si vamos según las indicaciones, es decir, siendo todavía conciencia humana al control de nuestros portales espaciales, podremos atravesar y regresar sin ningún inconveniente. Segundo tour, por el futuro, aquí utilizaremos nuestra admirable fuente blanca que nos expulsará tan enérgicamente que parecerá desintegrarnos al acto, sin embargo ya estaremos siglos adelante en un parpadeo de ojos. Recuerden amigos, únicamente podremos ser espectadores, no actores. Me he dado a la tarea de programar el bloqueo de cada uno de los portales si es que alguno de nosotros decide dar un paseo por allí sin ninguna autorización. Los controles estarán monitoreando cada segundo, y si algo se nos presentara a medias de la trayectoria, el Ingeniero Teodoro Benítez tendrá la facultad de proveernos un agujero nuevo que nos traslade de regreso. El punto de partida será el día de hoy 24 de Agosto del 2010 a las 19 horas. No olviden colocarse el chip antirradiación y por si las dudas dar una heroica despedida a nuestro público conocedor.

De esta manera los diez intergalácticos fueron succionados para objetar a su regreso, unos segundos más tarde, la historia alternativa en un mundo supuestamente ucronico, donde lo que creímos hasta ahora era pura mentira. Los historiadores se vieron gravemente retados a la afirmación del doctor José Hoyos donde explica lo siguiente:
Evidenciamos que se fusionan los escenarios temporales, de este modo, la coherencia lineal entre pasado, presente y futuro y la realidad se transforman en una suerte de derivación o lazo intemporal con un trastiempo, es decir, lo que creímos que acaso ocurrió, fue de distinta forma y simplemente no lo recordamos.
Entre lamentos muchos quedaron indignados, por lo que ya para las 20 horas el doctor José Hoyos y su equipo fueron desterrados de la Ciudad Capitalina y condenados por la Sociedad Planetaria y matemática de Habsburgo. Esta argumentó la imposibilidad de tal afirmación, llevó acabo averiguaciones terroristas contra los intergalácticos mexicanos, y se puso a prueba la sensatez del doctor aplicándosele múltiples exámenes psicológicos.
El 25 Agosto José Hoyos logró huir de la reclusión, pretendemos decir que con ayuda de uno de sus aparatos tecnológicos, el clonador de Portales, y desaparecer de la mira GPS.

**
José Hoyos se mira por y a través de un espejo colgado en el muro del cuarto de baño. Cree que nada ha cambiado. La decadencia de la humanidad no significa nada mientras el tenga en su poder la fuente blanca, fuente que lo expulsará de la ciudad cyberpunk donde sus bisnietos, seres solitarios perdidos en una infinita red de información computarizada, cyberborgs que anulan la muerte injertando prótesis funcionales en todo su cuerpo, extremidades plásticas que hospedan mentes virtuales, hogares electrodomésticos, destrezas artificiales , conexiones neuronales e identidades concebidas en un disco duro que simula una realidad inexistente.

El doctor hecha una bio-mecánica mirada de neon, a su post-humanoide corpóreo, robot dentro de un almacén industrializado, prefabricado, su reflejo pobre, modernizado, que promete incrementar la capacidad intelectual, permitiendo por fin un estado memeotico (capacidad de comunicarse mentalmente con antecesores y predecesores, agujeros en la propia memoria) un entorno digitalizado, viajando continuamente por la noosfera mediante un hardware especial. José Hoyos se pregunta de que sirve poseer un agujero blanco si para este futuro se puede tener acceso interactivo a cualquier parte, entrega y almacenamiento de contenidos y conectarse globalmente con todos los globos paralelos.

Energía sintética,
energía inútil,
inútil evolución desde la geológica,
pasando por la biológica
y después esto,
un programa donde se altera
todo lo inalterable,
posibilitando todo lo imposible,
destruyendo todo lo indestructible.

La ciencia ficción no es del todo fu turística, estamos entrando, ponemos ambos pies en la cibercultura donde alguna vez hubo literatura estelar, ahora hay ingreso a la máquina que lo crea todo, que lo crea a uno, manipulando la condición humana. Cuando también se puede, esto gracias al gobierno sideral, borrar lo borrable, borrar la raza o esconderse en una especie de Matrix.
Al regresar a la fuente, el día 23 de Agosto del 2010 el doctor se encontró con algunos camaradas, casi todos irreconocibles y sin reconocerlo, conduciendo en el ciberespacio primitivo que algún día daría vida a una segunda vida.
-¿Qué nos depara el futuro doctor, acaso ya está todo predicho? – preguntó un estudiante de física el día donde se celebraría el décimo aniversario de Líricos Lunares, en el Auditorio Nacional.
Ajustando su corbata de lunares y acomodándose los lentes, y por unos segundos anticipándose al cover de Horacio Caos, contestó:
-Nadie puede saberlo, salvo quizás, si decido explicarlo hoy mismo y mañana no se cruzase ningún agujero blanco. Cosa que no sucederá.

Bosque

2009-07-07T19:06:00.000-07:00

Cuando nació subieron las primeras raíces como venas circulando a lo largo de la canasta de mimbre. Las criaturas del bosque lo llamaban para salir y perderse en los largos troncos, las hojas libélula que prendían espectáculos de leche fosforescente para él, le advertían de los peligros.
Afuera la vida se estiraba hasta atravesar la transparencia de las alas volátiles, hacer yacimientos de levedad escurrida y morder las nubes; para respirar, para gotear dulcemente sobre el bebé que mira la orquesta de los pinos y manta rayas en el cielo, animales de índigo aluminio sobre aviones de papel, muchos tulipanes rojos cayendo lentamente, y mamaa lo arrulla en un último intento de hacerlo despertar, después le canta columpiándose en las enredaderas cuando su lengua despide burbujas de besos inofensivos, dulces mentas y se fugan juntos, en el sueño del viento, se acerca la navidad, y sobre su cama crecen las últimas raíces. Los dinosaurios lloran, gigantes gaseosos confundidos por la neblina y peces saltando para atrapar insectos; metal o escarabajos; saludan al niño. La lluvia despierta a los submarinos de las colchas y es hora del baño. Los dibujos de la pared se mueven con las notas del piano, ramas de suavidad dan vueltas y dejan espuma de jabón, de sábila hasta formar cuadros subterráneos, jardines flexibles que ocultan cosas salvajes como:

Serpientes de ácido purpúreo
Que se comen al papel del muro
Una hoja marchita de humo
Cubierta de cianuro
Avanza
En la tina nada un pulpo
Y el niño flota desnudo
Se acerca un tentáculo
Lo jala hasta lo profundo
Abraza
Bebe líquido y morado
En ausencia del oxigeno
Bebé llora en el fondo
Donde un tierno molusco
Encierra
Lo apresa perdido
Octópodo, acéfalo
Envuelto cual feto
En cuna de óvulo
Aguas de veneno
Circunda
Oscuro petardo
Príncipe al piano
Se sostiene sobre el fluido
Cual Nene ahogado.

La corteza del bosque, oscuro de metal observa, silencioso en vigilia de centinelas rastreras; llueve avena que inunda la nocturna melancolía maternal, la tierra absorbe las lágrimas y el biberón cae de la cama, el bebé se disfraza de conejo, y acaricia el pelo de mama. Desde las figuras de avellanas el bosque abre sus alas, y alto se curva para dejar que pase una pequeña alma; la casa se entierra cual papel mojado hasta fosilizar historias, la vainilla como copos navideños, nieve, heladas ventanas. Nació un niño de piel sonrosada, como el rocío fresco de una juguetona alborada, viendo desde adentro la música de las hierbas, de los rayos de luz grisácea, de los seres; peti rojos, mandarinas, mosquitos, búhos queriendo llevárselo lejos, para no dejar, que por fin, las figuras de la casa lo apresaran. Esto soñó ella cuando estaba embarazada, al escuchar a los gatitos rascar, salir de la cama, los grillos guardaban manecillas en sus patas, y tocaban muy tristes pues hada los mandaba. Hada de los sueños, de los presagios destellos, de los demonios que al parto llevan avispas de humo, humo que asfixia, ocre brumo que mata y se desliza por la inofensiva recamara. Pero este bosque que crece como lizas aterciopeladas, flores de madrugada, tiende su cobija de protección, al principie que ríe, nota de cañas, de pisadas otoñales, de pinos esbeltos que saludan enternecidos, proyectan fantasías para ver al niño crecido, y no dejan, y no permiten, y en el mundo las mariposas afilan sus antenas, y matan dando vida, alejando pesadillas.

Imagen de Emcguire Wildthings

Con- juguemos.

2009-07-01T18:05:00.000-07:00

A veces quisiera
Ofrecerte algo más
Ser distinta
Mujer larga con el tiempo
Amante profesional
Besarte hasta hacer nuestro
Hasta recorrer hartos
Cada diminuta extensión
Geometría lunar
De ambos cuerpos.
Ambos pechos dormidos
En el profundo arrullo del mar
Mar de nuestras venas
De la sangre que es tormenta
Del lenguaje carnal.
Ahogarnos en el olor
Sustancia de tierra mojada
Caricias que se instalan
En el estremecimiento del dolor
Cuando tú entras
Afilado usurpas la arena
Mis playas escondidas
Mis montes de avena
Morderte, jugoso
Hallar acantilados en el aliento
Ternuras contra toda ley
Contra todas y todos
Contra la marea y ahogarnos
Mientras agonizas en mi fondo
Oscura gruta de cristal
Me rompo en mil llantos
Pensando que estás lejos
Que nunca serás mi amante
Y sólo un gigante amigo
Que escucha mi risa de fuego
Y no enciende sus labios sus dedos
Tus deseos fuera de mi cuerpo
Oh! Quisiera enclaustrarte
Que no temas a mis besos
Que rompamos las palabras
Naufraguemos solos
En los infinitos y vastos roces.
Pienso en tu espalda
En la historia de su espuma
En tu mirada dormida
Que invade
Aguacero
Golpes de pasión
Ola deshaciéndome.
Pienso en lo que aun no somos
En este tiempo que parece guerra
En el que luchamos
Juntos
Contra fantasmas malos
Odiosos, enfurecidos
Que nos miran para lincharnos
Me pregunto si sentirte
Sentirte todo mío
Yo toda tuya
Apretándonos exasperados
Es amor de un árbol
De una muerta fresca
Que a fuerza
Se esconde para no
Enterrarse
Olvidarse
Esfumarse
Dividirnos en más caras
En flores y venados
Mientras que aquí
Estoy urgida, rugiendo
De toda anatomía
De tu fuerza de hombre
De mi instinto prófugo
Que evades convirtiéndolo
En infante lodo
En sueño adolescente
En corrupción femenil
Yo respondo
A los trozos que te quieren
Al gran trozo que has hecho de mi
Que el sendero de mi piel te espera
Temblando y se hace humo
Se hace volcán
Se hace gacela
Corro, atrápame
Matame
Rasgame
Y yo
Navegare,
Iré como sirena
Como nenúfar entre tus piernas
Mutando a cada instante
Hasta ser vulnerable viento
Que anhelo
Que inhalas
Que suspiramos los dos juntos
Riéndonos por el peligro
Y allá fuera
Sin saber nada
Los ogros dormidos.

Poema de las cosas de una habitación

2009-06-29T12:26:00.000-07:00

Soy yo Que despierta a las diez de la mañana
Con la almohada por cosa y sin más cosas que nada
Siendo yo con cien cabellos menos
En la encrucijada de la sábana
Soñando y sin soñar por que he despertado
Entendiendo y digiriendo cosas sin importancia
Como una pesadilla estrangulada en la madrugada
Naranja madrugada, hadas endemoniadas
Navajas invisibles visibles en el ardor de la piel
Mis pies, mis manos, besadas por los pedazos
Olvidados, nocturnos, de un beso profundo
Beso de luna nueva, avellana y piel nívea
Las cosas que se escuchan son centinelas de tu lengua
Adentro, muy a dentro del pulmón del colchón,
Oigo mis gemidos del dolor, femenino, canino
Fantasías que suben caminos y nubes sonámbulas
Ambulancias de asesinos cardiacos debajo de la cama
Tengo suerte de ser una cosa que sueña cosas pesadas
Para no irme muy lejos y atorarme en la tormenta del sol
Flotando en el espacio, amanecer, púrpura color
Aparece siempre que aparecen tus piernas, tú calor.
Y desapareces a las diez de la mañana, siendo materia
Una cosa sin nada, cosa soñada y petrificada en la almohada
Y sin embargo alguna vez me quedé dormida
Y alguna vez me sentí tu cosa perdida
Pensamos al mismo tiempo y nos hundimos bajo el rumbo
Recorremos juntos el tobogán del closet y del mundo
Tocándonos cantando tus cosas y las mías
Del resorte y el cuerpo del piso alfombrado; día pesticida
Fantasía de nosotros encerrados, caricias en un cuarto
Cuarteto de almohada, cobija, vagina , tus rizos ondulados
Acaso me despierto sola, lamiendo el sudor dorado
Acariciando mis propios vasos, mis propias venas, las propias penas
Somos cosas en una habitación-me dice un libro-
Soy parte de los ruidos nocturnos que esperan desnudos
Nombran quietos todos los secretos y se abren a la luz
Algunas muchachas que hacen eso en lo oscuro- oh resplandecen en el muro
Cuando todavía no eras tan puro-lo hacías con las más puras-
Escondido, con la luz apagada, apagando las miradas.
El albor, la fosforescencia da muerte a las profanas piruetas
Y es cierto, por que estoy acostada siendo cosa yerta,
Cosa entre muchas cosas despiertas.

2009-06-28T18:34:00.000-07:00

Las ninfulas tienen amapolas entre las piernas
Tiernas venas y arterias carmesí
Lóbulo de mercurio que fluye en sus cabellos
Y acarician espectros, muerdago maduro
Juegan bosque y queman hojas
Descalzas encienden el campo de abejas
El aura centella dos pechos pequeños
Ocultos en el vientre que las arrulla
Son puras, esbeltas, y ríen revueltas
En sábanas o bajo una nube persa
Perla protegida por hombres de hierro
Hieren a besos a dulces besos
Nardos o miel en su piel astral
Sus cuellos son líneas al horizonte
Son delicia a cada dedo, dedo mus; norte
Son en el ombligo al liquido, centro articular
Huesos delgados para el parto y partir pronto
Huyen y se quedan cuando tú las duermes
Gotas, pastillas, dulces de lima y limón
En la merienda y a la cama; cuentos de hada
Hada se perdió haciendo el amor
Y la ninfula voló dejando su feliz calor.

“Un honguito en primavera”

2009-06-22T16:49:00.001-07:00

-¿Dónde dices que esta aquel alimento? pregunta una oruga engalanada en un verde vestido.
Desde la lejanía escucha un murmullo como encerrado en ámbar- Donde veas un lienzo de bosque oscuro, húmedo y alto, donde se escuchen aleteos de mariposas silvestres que enroscan su suave lengua sobre los petardos de miel agridulce. En un diminuto reino que despide aromas para revolverse en las nubes que bailan silenciosas sobre su cabeza.
De unas paredes en matices fraccionadas por unas hiervas de la misma naturaleza, en secreto se entierran unos organismos de fina piel dorada con manchas de viruela; un color que late en un sueño onírico de fantasías y camuflaje.
Un paisaje que muestra una reproducción hecha de polvo de diamantina, un juego de partículas indescifrables que se pasean por el pasto y las hojas que después terminan recostadas sobre la tierra salpicada que huele a café.
Encontrarás entonces una especie de escondida casita, como una burbuja de pantano, unas raíces que sostienen colonias enteras, espiarás desde las alturas si brincas por la corteza de un sauce retorcido el canto del hongo dormido en mermelada.-
La respuesta de aquella neblina que se hacia pasar por nube caída asustó a la pobre oruga, quien sólo quería encontrar donde hacer su pequeña guarida.
El capullo de seda revestida por brillos de brizna empezaba a impacientarse cuando la noche se pintaba negra, la pobre oruga se arrastraba por aquellas paredes lisas y sólo no encontraba el camino para su libre despegue.
Mientras descansaba en una cuna hecha de bambúes tejidos, tuvo la certidumbre de escuchar un canto paulatino; como un llamado al veneno escaló y escaló por todo el sauce revuelto en musgo blando, hasta que llegó muy temprano a la merienda de unos mosquitos bañados de inofensivo merengue.
La hermosa dama voladora no pudo evitar regresar con sus preguntas incesantes, nadie escuchó sus suplicas hasta que llegó un hada de plumas redondas con su voz agradable, mientras se sentaba a sus espaldas guió a la oruga para encontrarse con el hongo sonriente.
Que galán estaba el guardián; un cotorro con pico y zapatillas lustradas saludó a los visitantes con su reverencial acento y después se inclinó para llevarlos hasta lo alto del sauce retorcido.
Allí estaba aquella leyenda que parecía mentira, un honguito pequeñito pero bien enterradito delante de un escalón hecho por muchos de su especie quienes se tapaban del aguacero y del sol con sus sombreritos de diseños y lunares.
La oruga a quien le faltaba poco para convertirse en una voladora, encontró en aquel lugar un sitio perfecto para tejer su capullo, los honguitos permanecían unidos como gemelos idénticos y especiales cada uno con su respectiva copita, las frutillas de caracoles y cítricos acaramelados fueron el plato principal, fue entonces que en aquel lugar de identidades somníferas, en espera de tallos maduros y hojas a la sombra de una nube se conocieron la oruga los mosquitos los honguitos quienes tocaron una sinfonía de palitos de madera, flores silvestres, lluvias viajeras y vientos que chiflan al compás de la primavera.

Ent

2009-06-22T16:47:00.000-07:00

A Ángeles.
Era una Ent de flores anaranjadas de forma de mirada humedecidas por la brizna de un lugar de la tierra media, hojas incontables por que no tenia hojas, vivía entre los pantanos hundidos que escondían habitantes y chozas enterradas por la lluvia de la edad de las lámparas, y sus ramas largas y delgadas con danzas de gitana reventaban las burbujas de lodo que se desprendían flotando suavemente de algunos chillidos de los elfos moribundos.
Ella era alta, muy alta, quizás la mas alta de la aldea muerta, inclusive la única que podía desbaratar con los presentes del viento algunas nubes moradas del cielo medio.
La familia había desaparecido antes de sentir sus hojas relucientes de polvo de mar en el suelo medio de los elfos. Sin avisar se fueron, un día en que el invierno no pego y no despertó gradualmente su marcha.
Ent se quedo allí, tatuada de palabras que sus raíces dibujaban con el pasto sobre el tronco.
Aunque algunos desaparecieron, volvieron los paisajes verdes puros; verde rama, verde hoja, verde pasto, verde suelo, verde mar, verde cielo. Verde que los pájaros no se reconocían en el reflejo de los charcos claritos de lodo que eructaban todavía leves chillidos.
Ent mujer se estiraba para alcanzar algunos frutos que coloreaban los pechos de los gusanos, y con algunas semillas secas y olvidadas de su seno fabricaba collares elegantes y comestibles que colgaba en el cuello a los animales cercanos.
Ent conocía cada rincón del hogar, Ent no moría, por lo tanto no precisaba de moverse de un lado a otro, ella sabía que existía en uno de esos puntos con caminos de brillantina en el cielo negro, otro mundo; un mundo en el que ella no podía alzarse y no podía capturar las mariposas intrusas para hacerlas pasar por hojas nuevas.
Siquiera se preocupaba de hacerle hogar y sombra a algunas hormigas perdidas y cargadas de sus propias ramitas que pasaban a saludarla, algunas veces a querer morderla. Ella vivía lo que tenia que vivir, y miraba e interpretaba las palabras lejanas de los enamorados peces y enamorados hoobits que dejaban pronunciar al viento y a la neblina algunos besos largos.
Ella era viajera, aunque su naturaleza le susurraba todas las veces en los tallos que se inmutara para escuchar lo que nadie escuchaba.
Ent sabia; con su traje de plumas redondas y puntiagudas, balbuceó junto con el río cercano los planes de una luna plateada.
No quería, pero la marea subía, entonces tuvo que despedirse de los topos de las profundidades, del olor de tierra húmeda y fresca de los cantos silvestres que producían los escarabajos espejos, dio vueltas con las enredaderas que descansaban desde siempre en su cuerpo delicado y esbelto, y despertó algunos huevos de aquellos nidos bien decorados y les mostró a los polluelos la forma adecuada de mover las pelonas alas.
Ent danzaba como solía hacer; sigilosa y casi sin medida pero con una tranquilidad que esmeraba esperanza.
Sopló por última vez un canto profundo acompañado de la orquesta del amante viento, y reventó algunos ruidos miedosos del movimiento tímido de su corteza milenaria.
Fabricó un abrazo que no debía formar tanta poesía en un cuerpo desnudo. Ahora no hizo ruido; escuchó quieta lo único que se acercaba, y sintió sobrecogida lo único que no se quedaba.
El agua arrojaba un vapor romántico, lenta y casi musicalmente la corriente se movía, arrastró y se trago algunos recuerdos medios y convirtió esmerada todas las cosas en gotas de lágrimas pensativas y con un gran sabor a despedida.
Ent se dio un baño de sueño inmenso, formaba parte ahora de unas algas encendidas de sonidos playeros, unas luces que parecían ondas idílicas se asomaban por la superficie, sólo los saludos del cielo le llegaban de muy lejos dibujados de estrellas cercanas por el reflejo.
Ent seguía allí, intacta y hermosamente vestida de conchitas marinas, sabiendo, y sin que nadie supiera ahora algo de ella, jugaba con los chapoteos de los caballitos de mar.

Poesía del espacio celeste iluminado, gravitatoria del sueño.

2009-06-22T16:45:00.000-07:00

Pienso mucho en las olas que sumergen todo a su paso, arena metafísica como la sombra de una nube y un hombre que flota, planta en la planta de sus pies gotas de caramelo, como una lluvia de miel, rastros de una furia, inalcanzable el mar que monta espectáculos clandestinos, un circo que imita al sol, al cielo, a las nubes.
Qué inútil es a veces hablar con las nubes, frondosas recrean un eco in entendible en su corazón mismo, y les hablas y se cortan, como líneas insultadas se cuelan al horizonte, pobres nubes sordas, tan altas, tan largas, tan sordas.

Tatuajes o corteza

2009-06-22T16:43:00.000-07:00

Cuando entró a la habitación encontró a Julián sobre el piso, como dormido, como en un sueño de amores, su invisible sangre estaba revuelta con una sábana de escombros, una viruta rizada que todavía rebotaba sobre su cuerpo, resortes que se confundían con su melena púrpura de amanecer dorado, finas cuerditas de color rosado y canela.
Las llamas de sus dedos, ovaladas y todavía seductoras eran el escenario de un juego de marrón aserrín, giraban en las ondas de sus huellas, paraban en su palma helada, morada, luego totalmente pálida.
-Julián, Julián…

Cuando entró a la habitación, luz, ceguera, azul, un púrpura que se levantaba de sus piernas, rodillas. Del techo caían goteras que temblaban en su ansiedad de hacerse cascada, lo que involucra al dormido en su largo sueño, su larga artesanía de astillas. El olor lo impregnaba todo, olor a raíz, a hierba, todo subía bajaba, el amanecer el anochecer, la burbuja dorada y plateada miraba a Julián, largos rizos vestían al hombre, rizos de sierra, de delicado lijado. Parece tan profundo en una blanca fantasía, su cuerpo de ternura está en paz con la seca madera de espinas largas y picudas, un Julián pulido en brillo cadáver.

-Mi Julián.

-la poesía del artesano y del carpintero, se homogeniza en el momento de formar figuras con caireles, la navaja pide ser frotada con suavidad, con recia pasión, con delicadeza de padre, y cuando los brazos cicatrizados de espuma borona se vuelven de color canela se ha conseguido ser parte del tronco joven, tronco torpe pero tenaz, tronco sin gracia. Ah! Pero hemos formado su cintura, su curva, su seno, con caricias encontradas, con calidez se frota su latido tembloroso.
Después todo lo demás es pura melancolía de olores, se es aroma y perfume con las varitas que en su deliciosa tristeza sacuden ramitas, hojitas, verde, maduro.
La sierra en su esbelta mirada, de metal severo, de cuchillo, hace sinfonías sobre la dorada piel del tablón, y corta, corta separando cada gajo, la naturaleza moribunda, más suave que la seda, más precisa que los minerales, rechina en su canto de ninfa, sus hojas de aceite.

-Julián, deja que la piel de tus manos se vuelvan ásperas y otra piel lisa, suave, mujer. Julián…recuéstate en este silencio de redes sobre los tablones, canta una canción con flautas de bambú, y después hazte tronco, tronco que en figuras triangulares, curvas, esferoides tus ojos se queden quietos, inmóviles, desafiantes. Los dibujos forman lombrices negras, cascabeles, ruedan, se contorsionan, se retuercen en su raíz invernal…Mi Julián.

Cuando salió de la habitación que más bien parecía el interior de una corteza milenaria, llamó por su nombre, por su voz, únicamente se escuchaban los susurros de unos primorosos muebles, sólo contestaba aquel matizado de cafés, púrpuras del cielo y olores a té. El descansaba haciéndose ondas, haciéndose tierra, polvo, cuchicheo, aserrín.

El verso del charlatán

2009-06-22T16:19:00.000-07:00

“-creo que dijo usted que el corazón esta al lado derecho, y el hígado al izquierdo, y en verdad que es todo lo contrario.”Moliere

No veo ninguna señal, una pista, algo que me haga deducir su paradero.
A la mañana de hoy escuché un grito fortísimo, un pulso tembleque, nada bueno te debo de confesar. Señor si me permite hablarle de usted.
Lo que importa ahora es que los perros han hablado de muerte. Ya sabe usted que ellos conversan de vez en cuando con los fantasmas perdidos, y si me lo permite considero que algo aquí esta perdido.
-No se bien a donde quiere llegar mi ilustrísimo.
Pienso, y lo hago con las narices y con la facultad que me he proporcionado a lo largo del tiempo, que aquí hubo un escándalo, y seguramente mi estimado, ella huyó del recinto en el que ahora nos encontramos discutiendo retóricamente la situación.
-Lo he contratado para resolver la desaparición de mi hija, usted indique con que empezamos y el tiempo se encargara de aclarar las razones.
-lo encuentro oportuno y con una gran dote de razón mi estimado, de esta manera, si así seguimos, no llegaremos a ningún lado, por lo tanto a poner manos en obra.
Colgado de un bolsillo de la guayabera escondido debajo de un traje de piel, con delicadeza y reverencia muestra el reloj pulido en oro y tatuado de descripciones hechas trazos de medusas mágicas, un reloj majestuoso en su misticismo y rareza.

He aquí mi señor, un reloj de astilla, encontrado en las profundidades marinas del Atlántico, funciona queriendo en si mismo.
Déjeme espacio para explicarle, no se desespere; bajo estas paredes blancas intuimos una vibración seria, e indudablemente negativa, mire usted como marca, todo radica mi estimado en el pulso de lo sobrenatural, algo que llamamos tiempo y espacio, vulgarmente conocido como espíritu.
Cuando una tormenta venia con intención de desfallecer el canto admirable de los capitanes en turno, el reloj detectaba el pulso con que se movían las ondas Atlánticas, los barcos elevaban anclas o se dejaban llevar según el tiempo y espacio se los indicara.
-Ve cómo no miento, he aquí la prueba factible de una tormenta a la mitad de la habitación de su queridísima hija. Como experto en esta teoría, no hay mucho que decir ahora que usted lo sabe, no tenemos muchas esperanzas de sobrevivientes, ¿ha notado el ritmo del reloj? marca la una en punto y es hora de tomar el té.
-debe de haber una equivocación aquí, usted prometió averiguar, y bajo la honorable palabra de mi señor, cumpla el trato de encontrar a mi amada hija.
-¡que disparate! Usted me ofende amigo mío, la palabra que aquí yo guardo en lo más profundo de mis versos hechos promesa se ha de cumplir. Comprenda usted que mientras más oscura este la situación, más posibilidades hay de encontrar lo que buscamos, a los grandes marinos les llovieron las más hermosas y carisimas perlas en sus viajes nocturnos, no le miento, descansados y bien comidos los espíritus nos hablarán del pasado y de la dirección.

Sentados delante de un espejo deliciosamente forrado de piel de ópalo, recargados en una mesa antigua que cuenta historias de marineros y ladrones, un lugar oscuro que conserva la calida frescura de la playa, y debajo de un candelabro hecho de diamantes en bruto que sostiene velas románticamente encendidas , el detective sostiene una sonrisa confiada y cínica casi amenazadora
-Dejados de formalidades, y olvidados de la ignorancia con que hemos hablado, la mitad del botín vendrá siendo la paga de mi último trabajo.
-¿a que se refiere usted detective?
-Bueno, existen agradecimientos que no tenemos que dejar muy a la deriva considerando usted su situación. Acompáñeme al lugar del delito para mostrarle que éste té y estos deliciosos pastelillos han servido de algo.
-¿de que botín habla usted mi admirabilísimo estimado?
-Mis fieles compañeros han encontrado la evidencia de una posible fuga.
Su hija encontraba simpático los vaivenes con que algunos de mis muy conocidos versos despertaban las pasiones dormidas de los enamorados.
-Creo que usted se equivoca, esos versos no pueden ser de algún enamorado, yo he conservado honorablemente y drásticamente las salidas y entradas de mi hija, es imposible que ella pudiera haber conocido a un joven fuera de este recinto.
-Bueno mi respetabilísimo, por algo usted me ha contratado, y las pruebas son fieles. Fuera o dentro de esta habitación algo ha sucedido. Yo le propongo que sigamos con la búsqueda, y que sea usted resignado con los resultados. El reloj ha hablado y dice casi en secreto que su hija se fugó con un hombre.
-¡Imposible! ¡Charlatán! ¿Cómo osa decirme tales insinuaciones?.
-disculpe usted pero el mar trae y devuelve lo que uno se merece. No quise ofenderlo, quise advertirle, y recordarle también que aquí se desborda algo que se viene hirviendo desde hace tiempo.
-¡Voy a matar a esa mal agradecida! y a ese…dice usted que es un poeta del océano?
-¡como no ha de serlo mi ilustrísimo!. El corazón del mar se revuelca ahora en la arena y en la espuma del las conchas tropicales de mi amada.
-¿cómo ha dicho usted?
-perdone, con tanta confusión he perdido la noción de los espíritus que por aquí rondan.
-Encuéntrelos, tráigamelos, y usted tendrá su merecido botín.
Sacando de su distinguido traje blanco una pipa melancólica, y en posición de corrección. Su ceja y bigote bien estirados y con una voz sumamente varonil y sombría detrás de una nube bailarina de tabaco, ríe.
-Me he explicado mal mi señor, no hay aquí más botín que el de su amada hija.
-¡atrevido! ¿Cómo es posible?
-Yo aquí la traigo y me caso con ella, mire usted que así estamos a mano.

Y mostrando al fin su engañosa personalidad apasionada, esos bigotes y esa barba de sucio ladrón y rico mercader marinero, sus ojos jacarandosos de burla, su tropical dentadura y su piel dorada termino diciéndome en indicación de intercambio.
-¡Sí mi señor, no ponga ese pose tan pálido, la cosa no es tan complicada como parece, se encuentra delante de un respetable ilustradísimo del verso marino, capitán del barco más reconocido del Atlántico, y mire que amigos nos hemos hecho, favor con favor, reconoce usted mi queridísimo que este reloj no miente por que dice que es hora de escuchar las campanas de la catedral tocar!

Zainab y el movimiento de la marea, transcurso de una vuelta.

2009-06-18T14:25:00.000-07:00

Cuando la tierra gira alrededor del Sol, la posición de una estrella cercana parece moverse con respecto a las estrellas distantes.

Zainab nació como rayo de sol diminuto, rayo electrisante del viento submarino y sirenas en almíbar, conchas que volaron en algún tiempo junto con las hadas de la isla donde crece musgo de verde, de arena, de nieve caliente del volcán, cráteres de magia y magos con barbas azules ,se fusionó con la espuma de las almas marinas y apareció dulce avellana de café en una duna morada y precoz del desierto en sequedad y levedad de águila, pinchazo de una cascabel, beso de las tormentas nocturnas. El hogar; vuelo de mariposa y luciérnaga, atravesando tierras inhóspitas, sustrato de carbón y helio, geiser, burbujas de la profundidad y peces tambor, golondrina de pecho lunar, cae, se eleva, da vuelta, globo y oscila, mareos de sapos, vuelta sobre su propio eje, niña perdida de constelaciones, dimensión rosa y tela de unicornios, después osos y focas frías de metal, de plata o fuego, cómo ardía, cómo se enfurecía la brisa que la seguía a todas partes, a cada rincón ,a cada poro material o espacial, abrazo de perlas, un abrazo planetal, dulce canto de cuna y estrellas; la osa mayor, izquierda, derecha, arrullo interminable, en movimiento, pasividad; se detuvo en la soledad, en el acompañamiento de la musicalidad, arpas, castillos sedientos, torres y medio evo, acrobacia de juglares, mama- lluvia le canta al pichón dorado de una canasta, Zainab es un hada adormilada en la miel poliedro de una turquesa flor, un jardín de amapolas.
Creció en la adorable viña lívida e indiga de los mundos de Anderson, allí miraba una vegetación de sombras y hojas de lóbulo verde que gitanas trotaban en lo alto del espacio sostenidas algunas por los brazos altísimos de los bosques, ella se desmayaba unos instantes, y esas pequeñas esfinges en movimiento; cuerpos de bailarinas bruñidas girando en una punta de cristal con zapatillas y tutu capullo de botón- perla y vírgenes voladoras, se multiplicaban hasta formar el cuerpo de un gran rinoceronte de terciopelo bermellón. El crepúsculo incitaba a los seres de la Tierra media a bailar un vals; los cisnes chapoteaban blancas gotas de sal, las telarañas ausencias lejanas y delicadas y de frente un desierto rubio y oasis acompañado de voces infantiles y coro de Viena, limas y toronjas, palacios esféricos y personajes con túnicas y ojos formidablemente negros; con pieles de leopardo y seda delineada de ocaso y alcohol, descalzas unas mujeres que andaban alrededor de una gran fuente sosteniendo cantaros y lámparas con genios dentro; tulipanes meciéndose en las ondas del manantial odre del Oriente. Zainab era una bailarina, un hada que subía en alfombras mágicas tejidas con péndolas de canario y llevaba una pipa de orquídea y soltaba burbujas de jarabe; té de hierba buena, licor de corales, del sol de mermelada, en los cielos de Dinamarca y en la arena árabe.
Avanza, retrocede, manzana de pétalos y hada por volar, que bella es Zainab, hay tulipanes que despiertan con algunas sombras fugaces, sombras de alces sobre nubes muy altas, algunos tigres cadáveres en el centro de la soledad, sabana de muerte, olor a grosella y sangre, huellas y enfermedad, entonces retrocede, busca agua o dulces debajo de las piedras y lanza un lindo cántico, de ballenas, de algas, de tinta de pulpo, de medusas que filtran nardos de delicia láctea, chocolate de bestias y ratones de la pradera, todo se ha convertido en majestuosidad pálida, almas trasparentes humedecidas de besos, se alzan, más lejos de lo que Zainab puede llegar, y se despide desnuda como estatua, sus cabellos largísimos sonríen en curvas junto con el viento y el vacío, se vuelve lágrima de sal.
Cuando soñaba con el pasto acariciándole la espalda, las nubes formando cuadros impresionistas, el tiempo mundano se alejaba dejándola unos instantes en un instante interminable, como una vida sostenida, una caída de gota, un golpe del corazón, una nostalgia precipitada de niña recostada en el pecho de un hombre de quien no reconoce su rostro, un ser tierno y duro que acaricia la frágil línea del cuello, un día interminable en el que Zainab creció, y no volvió, y volvía a recostarse en sus amapolas jóvenes y perfumadas, allí haciéndose un tronco ondulado, enraizándose en la tierra odiosa, creciendo en la tierra de los mortales, ella podía ser madre, amamantar, amar cuerpos indiferentes y tan ausentes, arrullarse con música que no viaja en la presión del espacio exterior; el sol la calienta por ultima vez y una tormenta de gris ruptura, furiosa madurez cayó en su ardor, la hizo bailar y girar sobre o debajo del adoquín negro, hecha ella, hecha Zainab de carne, alimentando un paraguas de humedad y mojando sus sandalias, llorando y recordando su pasado de magia, - todos somos alguna vez un hada- . Sin terminar la frase, sin terminar el libro, algunos la miran pasar, le sonríen y dan vueltas, cambian de dirección, cambian de rostro, se descoloran y se multiplican en cientos de cráneos mojados, empapados de soledad, se amontonan, se juntan y siguen siendo ellos, ella es otra, y mientras algo grande crece dentro; como un musguito, una semilla que deja inundar, que anúdese de bracitos su piel y sus entrañas, un ser amoroso que quizás es en estos momentos un ser mitológico, un ser minúsculo de la naturaleza que muere, que no dibuja diamantina y arco iris, inocente con cuentos en sus venas, brinca en un vientre de orquídea que ha sido condenado a marchitarse, armada damisela, mimos y moros, circo que yergue de guerra raspado de limón, luna y montículo listo para partir, parir, reír, -tú serás un hada también- y será tan doloroso ir cayendo desde el celeste purpúreo para enamorase del néctar de las flores, de los peces y de los gorriones, del polen que preña nuestro cuerpo de placer impermeable, después dejar de volar, de desaparecer en la inmensidad del desierto, en la ciudad de cristal.
Una ola de espejo
Curvas, veneno, besos
El heno crece borracho
Cubierto de polvo humano
-Sangra hada de Narnia-
Gritan los Narcóticos que duermen
Y te dejan dormida
Niña inocente con cuerpo
-Que pretenden -susurra ella
Que nos digan que es lo que quieren
Caricias letales como espinas de rosas
Se abraza con la piel de las estrellas
Llamitas en el vientre hueco
Inundan todo de confusión y palabras.
Raras sensaciones de saliva y polen
Abejas densas avanzan entre el humo
Y zumban enloquecidas –ríen acaso hada?-
Hermoso nido de poliedros construyen
Castillo de miel y lactancia
Emperadores y un bebé de calor gota,
-Más gotas para la mujer!
Niña dormida y mermelada dentro.

Crepúsculo, esfera en penumbra

Zainab o granos de azúcar sobre un vidrio o polvo de hadas como la nieve clara o un estornudo con delicadas reliquias o bolitas de papel; marfil muerte en la estampilla de los actos, huellas de pajaritos sobre el polvo de una ventana, sube al escenario y el telón ocre con luces de oro enciende para ella, órganos y orquesta se revuelven frete a un espejo; amorfos, móviles, como tiras que forman hombres de papiroflexia, limón violín chelo león, y amarillos grillos frotan sus alitas, anillos en el piso donde ella rodea su cuerpo de esencia de margaritas y órbita nívea , piel de hadas, imágenes en espiral, caracoles y bosques donde un lobo feroz, donde un cisne salvaje, donde una bella duerme, títeres en el lago de aluminio, reyes con capas de terciopelo, largas alfombras y seda carmesí, coronas hechas con varitas de vainilla, suspiros, aplausos; Zainab es lanzada al aire y en ese momento se convierte en muñequita de papel, caligrafía de los vientos, de la tierra media ; paja sostenida en el espacio que sube, geometría de luna.

2009-05-27T18:20:00.000-07:00

En realidad no es un monólogo, y te lo confieso con simpleza y cinismo; yo te escucho cuando la voz recorre el cuadro abandonado, cuando sistemáticamente todo huye a lo lejos, y las miradas se pasean en una infinita eternidad de sueño suspendido, yo te miro y escucho, pero además, puedo reconocer frases que ni tú mismo has de pensar en decir, y la poesía del cielo detrás de las ventanas me susurra un secreto recóndito en tus palabras de flauta. Dices y yo callo. Dices y yo puedo sumergirme en unas azucenas tiernas con olor a metal y a moneda, a perfume de conciertos rojos, sobres y cartas, o tinta y verso.
Te miro y tus ojos se cubren de una bruma invernadero, con árboles al asecho como un jardín de somníferos manantiales, dulces licores y chocolate o pistache.
Somos bellos cuando no existen las palabras que salen de tus labios, cuando los espejismos rebotan en un inconsciente enamoramiento, tratar de que la clase no se hunda con el tiempo y el tiempo no se zambulla por mucho más. Hablas y sigues hablando, de que cosas, no sé. Lo único de lo que se puede estar segura es de estar borracha en un mundo hecho al azar, en un gajo de ficticio camuflaje, en algo que no se dice por miedo de despertar a las musarañas, a los colibríes, a las luciérnagas. Somos como un fulgor estelar escondido detrás del gran péndulo de estrellas, y contamos los segundos, y a veces a ti no te importa, muchas veces yo dejo de rodar con los ecos, un doloroso ahogamiento de soledad, de hiriente sabor a hierba. La vida crece y disminuyo mis fuerzas, tú estas cada vez más lejos, y vas arena o relieve, queriendo convertirte en topo o huir a las afueras. No te sigo. Tengo miedo de perderme, convertirme en mariposa y desaparecer como polilla, te había dicho alguna vez que mi boca besa y besos no corren por mi boca, entonces allí llegas y tu voz camina por unos poros, unos diagramas abandonados, una superficie geográfica de una espalda lunática, guiada por algo que no dices, y que ojala quisieras decir, un bronceado color, tomas mi mente y te vas, yo me quedo y me sigo yendo para intentar ser flor, ser caña diseñada para tú música, alcanzar el hilo que sigues, y encontrarte en el laberinto de jacarandas, robarte algo preciado, acompañarte a las viñas de la piel, tomar tu furia como algo que se va en un globo aerostatico, el centro del centro del durazno descosido en un porción de confusiones o bobas confesiones, llamarte y después escucharte, yo callo, cuento, empapo un amanecer entupido de simpáticos humos y pipa, pienso que vuelo en la hora, una hora al fin y al cabo, y después somos palabras inescuchables, sólo letras absurdas y un eco del sonido de una imagen; imagen de las burbujas; trasparentes y revientan.

Te mueves en un espacio
Sala de huecos negros
Rastros de besos llenos
Puedo verte pasear
E incomprensible se vuelven
Tus besos;
Inexistentes imaginados
Sofocados y sedienta
Yo de ti a veces de mí
Mi rostro se trasfigura
Y te enfurece mi ida
Voy y regreso
Sueño cuando estás
Aquí o allá
Cerca lejos
Imagino
No se de cierto
Sólo un olor
Rombos sustancia
Sábila o rosas
Deliciosa saliva
Que escapa
Que quiere perderse
Un instante solamente
Nada más te ofrezco eso
Y más movimiento
Obtener grandes caricias
Subir a grandes grados
Mapear una superficie
Llenar los agujeros negros

Reúno algunas palabras
Sabrás que no soy buena
Nadie sabe esto que está dentro
Después embotello (para ti)
Sílabas
Saludos
Tuyos
Siempre tuyos
Y no comprendo
Algo crece
Fuego (delicia)
Tierra o sombras
Sabor (un trago de licor)
No encuentro formas
Manta rayas que te quieren
Más que yo (el verano de esmeraldas)
Yo más
sin embargo
No logro apresarte (último intento)
Infantil y prematura me vuelvo
Me odias
Y quiero
que sea de los errores más hermosos
Pero yo con pasión
Abrazarte infinitamente
Hacer noche los amaneceres
Pecar contra todo
Ser materia sin ley
Un placer sofisticado
Quizás de amantes; y quizás
Sería como jugo
Cítricos y sal
Dos cuerpos a la superficie
Queriéndose como fantasmas
Dos voces
Reconocernos epidérmicamente
Reír con los olvidos
Con los compromisos vacíos
Esto quiero ofrecerte.

Lluvia de ideas; optemos por que no caigan.

2009-05-17T17:23:00.000-07:00

me descubro
en la imagen atónita del agua,
que tan sólo es un tumbo inmarcesible,
un desplome de ángeles caídos
a la delicia intacta de su peso,
que nada tiene
sino la cara en blanco
hundida a medias, ya, como una risa agónica,
en las tenues holandas de la nube
y en los funestos cánticos del mar
José Gorostiza, Muerte sin Fin.

(Propuesta sin planificación y con premonición)
La sociedad de Redes y tildes trabaja ahora mismo a favor de la suspensión hidrogena combinada con el oxígeno y en contra de las caídas libres. Todo aquello con inclinaciones de naufragio que se estrelle a consecuencia de una ley gravitatoria será gravemente condenado.
Ayer en un anuncio climático se ha dado orden de sostenerse hasta con las garfios y grifos, colgarse si es posible con las entrañas de la profundidad náutica y mantener en el copete y no en las barbas el flote en el espacio vacío.
Para que las precipitaciones no sedan contra los adoquines se han tomado medidas extremas: importante hay que destacar los experimentos preliminares; solución del flujo desplome tan estrepitosamente resonante y salpicante en las callejuelas mundiales que se han visto dañadas, pues las ideas trasparentes del agua son horriblemente absorbidas por la tentadora madre tierra o evaporadas por el calor matinal. –Preferimos que chispee antes de que una tormenta creativa termine desparramada en la acera- esto dicho por el representante de la compañía, el más sediento y sobreviviente de la sequía otoñal del mes anterior. Como propuesta los artistas prefirieron leer el periódico y secar con clinex sus pesadas lágrimas, así como comenzó la operación revolución sobre las gotas de lluvia, cargadas por supuesto, de poesía pura atmosférica, no había mas opción que mantener en stop las escurridas ideas y comenzar a crear con ellas; elegir las más redondas para cuentos menos húmedos y olvidarse de la inspiración violenta que hunde a la arena mojada.
Nadie se bañe o empapará de confusión la narrativa. Se intentó amarrar a las chispas con cuerdas de vidrio imán pero no funcionó, pues las partículas iónicas del agua impedían que no se resbalasen por la materia, y laberínticos popotes con soplantes de aire terminaban por succionar a las gotas de la existencia. Entonces se ideó congelarlas por un rato; así caía granizo pensante y no se reventaba ningún vidrio perdido de acá abajo. Desde las alturas se vieron caer asustadas y las nubes igualmente desesperadas lanzaban rayos de desdicha maternal. El diluvio de esferas de hielo, cónicos radiantes como diamantes de sal brillantina añil, colores traslucidos, transparentes, cristalinamente abandonados de color, formando un camino reflector de gamas plateadas y colores primarios por varios minutos se quedaron flotando en el aire como mágicas perlas inmóviles. En la profundidad de su corazón húmedo había ondas contorsionándose en poesía, estaba la misma creación como luz de estrella, evidencia de constelaciones en miniatura y vapores de brisa cósmica. Ya no eran aquellos fugaces ciclones que reventaban su vida contra la sólida materia, eran individuales átomos de vida en su magnifica composición globular.
Lienzo de litros palpables paralizados en la vigilia de las centinelas de aljófar, yertas en la barca invisible de la ofrenda, en un telar difuso que sostiene el caudal sitibundo, tisana para los artistas borrachos en espectros de olas y siluetas de mar aéreo. Las telarañas se sienten orgullosas de su estructura; copos y melancolía voladora, submarina pecera celeste, flores cilíndricas en escenario de enamorados y saliva en el borde de un labio. Se preguntaron algunos si acaso apresamos a las gotas inocentes en un espacio infinito por donde se reúnen para formar el río de la vida, por donde nos reflejamos como seres sedientos, bajo un cielo que espera el ciclo del amor, la tierra que ciñe el manto regadera y desprendimiento de los parpados gaseosos de los nubarrones, -peces del aire altísimo- decía un poeta, pero hay que evitar el azul que no se cohesiona al suelo, a las mentes creadores e insípidas de insomnio.
Homogeneidad, revolvimiento de mentes heroicamente empapadas, evaporación; termino de la sustancia humo subterráneo; filtro cascada de poros deslizándose en la piel de las cosas y dejando rastro caracol; tinta de pesados pensamientos oscuros pergaminos en la pureza de la leche; sábila miel y sangre de los amantes del núcleo y la corteza, mar dentro y muerto como una pista de patinaje para ninfulas morenas, masa de moléculas unidas por puentes de nieve y algas, incendio escalofrío a la pérdida del vino tinto, del sudor penetrando vírgenes desérticas; el ciclo del agua en la membrana de las rosas y en los balnearios del pasto verde; todos han terminado sin poder llorar, inútiles para distinguir la sal de las burbujas, suspendida su propia savia sin poder alcanzarla, liquido néctar de muerte, extrajimos la levedad de la caída, y esperamos la inmoralidad.
El pulso de las gotas es como el pulso de un colibrí, esperando algún día explotar en milésimas de segundo, y unirse al inmenso mar de fideos. En este momento son fósiles y tatuajes del espacio colmado de silencio y soledad, sin movimiento y sin zapatillas mojadas, sin paraguas amarillos para detener la perfección, sin algo primordial en la misma voz del cuerpo, porque, para contemplar la lluvia de las ideas es necesario dejarla deslizarse en las cosas abandonadas; nuestra cabellera y nuestra lengua; separarse en gotas cada vez más pequeñas, diminutas como el brillo de una mirada o de Venus sobre la cabeza- somos criaturas estupidas, cubiertas de líquido y brebaje venenoso- comentó finalmente a la destrucción, la sociedad de Redes y Tildes.

Imagenes de Stacee Kalmanovsky

Crisálidas o mariposas

2009-05-16T21:17:00.000-07:00

A Alejandro
-¡qué currioso, qué marnifico!-exclamó Alicia (estaba tan excitada que durante unos momentos olvido por completo pronunciar bien las palabras) ¡Ahora me estoy alargando como si fuera el telescopio más grande del mundo! ¡Adiós piececitos míos!…Quién os pondrá ahora vuestros zapatitos y vuestras medias?

Las siete de la mañana. Sólo él sabe que ha despertado muy temprano, después encontrará la razón de un calendario, de una agenda, de un horario. Aquí la gente no sabe cuando él camina por los adoquines; sólo algunos seres extraños, cantando un amanecer arco iris, lo recuerdan. Dos pequeñas raíces que forman unos pequeños cuerpos de tronco tierno y sábila lo despiden desde la puerta de entrada. Un hermoso cobertor se desliza por sus greñas infantiles, y mandan un beso gemelo. Sonríe. Hoy o los días que le siguen a éste; esos frondosos cariños de tierra mojada, esas hojas miniatura de piel de durazno, ese olor fresco de las cosas mojadas y brisa sustancia se reunirán en un gigantesco mundo de galaxias existenciales; serán para él lo único, lo más valioso, algo por que levantarse y amarrarse la corbata.
Edificios, automóviles, carreteras, gente cruzando, llegando, un destino, siempre un destino. El cielo cambia, las nubes se separan para dejar un gran hueco de azul soledad. Pero no es tiempo de preocuparse por poesía. Hay que andar ocupados haciendo y deshaciendo; activando, sacudiendo el mundo para que ruede en sintonía perfección, la pasividad es un engaño, es un trance caótico, es un juego precoz de adolescentes, se sueña, pero se olvida, hay que mandar al rincón unas cuantas fantasías y pensar en casos particulares.
El semáforo; se detienen sus pensamientos, entonces comienza a desear sus trozos de felicidad, sus pequeñas manos, un cuarteto de veinte dedos cada uno, sus semillas de uñas y sus risas entre cortadas, cosquillas en las costillas, vestiditos de seda, dos trencitas y dos llamados.
Él no lo sabe pero esas gotas de cielo, ese par de miel, de médula anti oxidada, no conocen el mundo real, ni tampoco lo quieren conocer. Leen cuentos de hadas, comen nieve de limón y bailan con tutu rosado, salpicado de alegría cuanta hay en todo el mundo que sólo se comprime en los cuerpecitos de los pequeños y sus historias.
Algunos tenemos la fascinación por nuestro pasado, desde la lactancia recóndita, hasta los juegos de botella, donde por vez primera nuestra vida en armonía se ve totalmente expuesta a los peligros de la adolescencia. Lloramos por no recordarnos tan bellamente sanos y puros, pidiendo a papá una muñeca o un pony, a continuación nada es inmortal; y es verdaderamente triste; nuestro subconsciente de felicidad queda guardado para emergencias, duras emergencias de tiempo; los malos vuelven a ser malos de nuevo, y las cosas buenas; como las fiestas y los pasteles de fresa y crema no tienen ningún sentido.
Acaso ellas también serán como esos púberes insensibles cubiertos de una impudicia auténtica sin saber que camino tomar y tomando el más negro posible; ellas que van por la ruleta y una rayuela amarilla, con sus zapatillas de brillantina al gran castillo del príncipe, tendrán que excavar en este mundo tan cruel, tan deshonesto, tan inmoral, tan hastío y basura y hierva seca y troncos cercenados…- Tiene miedo por primera vez, no quiere que crezcan, y al mismo tiempo sueña sus propios sueños pensando a sus gemelas experimentando las maravillas del enamoramiento, de los juegos del colegio, del goce de un empleo y una profesión. Se pregunta si él puede elegir, si todo no está predestinado y algún día sus ramitas de seda serán unos jacarandosos y seductores bosques de encino, guardando para si y para sus amores dichas de fragancias y frutos azucarados de algodón y pólvora explosiva.-un claxon retumba en sus pensamientos, la gente lo arrobaza mientras se queda mirando un semáforo idéntico del que sigue, del que atravesó hace algunos minutos, ahora avanza firmemente, tomando el volante como si tomara la vida del mundo en sus manos - se acerca una patrulla.
Ha comprado un gran dote de chocolatinas. Las entrega en un frasco con moños dorados; sus pestañas resplandecen con brillo de goce, un glotón empuje las impacta contra el azúcar refinada, terminan y se quedan dormidas en el sofá; las lleva a una habitación rosada, con corazones cubiertos de perfume y peluches cubiertos de ternura. Un fino abrazo fraternal y las mira soñar. Están ahora en un mundo fantástico con duendes y tesoros escondidos, de cuentos perdidos, de cielo y mar reunidos en un festín de caracolas, todas bailan su melodía y pierden una zapatilla de cristal, han besado a su príncipe azul. Sus mejillas se colorean de sangre y manzanilla, una grosella de timidez y deseos de amapola inocente. Están creciendo y él seguirá creciendo también. Sus sonrisas se volverán aun más lejanas y en verano andarán de bellas novias. Pero él las querrá como siempre, o tal vez más, las balanceará sobre sus palmas y las llevará a los campos floridos, jugaran en un almendro trasero y le enseñaran a bailar.
Mientras todos esos pensamientos fluyen como morena mandarina en su cabeza; la noche ha terminado y el meridiano convierte los piñones en trajes de flores y caña. Tiene que volver a los labores. El amanecer se ve camuflajeado en un color punzante y violento; un morado de zarzamoras deja caer a la brisa que empaña los vidrios. El futuro es melancólico y viene aun más lila, los cumpleaños serán trascurridos sin almendras y cada vez con un sabor a beso despedida. Mientras que él, seguirá cumpliendo con lo que cumplen los mayores, y en su mayoría de edad podría también elegir un espacio de jardín flamenco; ese precioso jardín donde descansan descalzas las pieles blandas de la infancia, recostarse un rato a dormir y viajar con caricaturas divertidas,- todavía queda tiempo para elegir y seguir viviendo-piensa ilusionado-, arder como aquellas hojas frescas de primavera debajo de un sol al que le quedan cientos de años en bochorno global o tomar la maleta e irse al trabajo.

2009-05-08T17:20:00.000-07:00

Hacia calor. Noche entera en oleos blancos. Noche blanca de una Rusia perdida en la yema de un huevo. Entonces el sol salió sin darnos cuenta como un gran ultra globo incandescente que lanzara lluvia ácida de sal. Debajo árbol, trébol, pasto o trigo de carpetas amarillas, hojas bíblicas masticadas por un perro feroz, blanco oso polar, blanco león, o coyote al que le ha caído un copo de nieve en el hocico. Un día lloramos por las nubes fotográficas y veloces del atardecer, nubes que cambiaban por ser sumamente resbalosas, huidizas y finos algodones en un índigo zambullo a veces agrio, a veces burbujeante. Era un departamento, en el fondo del fondo del buceo, daba a la pared de piedras, y allí vivía una familia gris, en realidad nombres absurdos, como nombres de dulces de cacao con un regalo de durazno y hongo. Yo cuidaba al pequeño mientras tú te divertías con una baraja, espadas, o un rey, o una reina roja que cortaba cabezas o las puntas de sus crayones.
Él, único ser real, única criatura de las estrellas derrumbadas por Wagner, se descalzaba sobre el cemento fresco y corría por entre sus grietas, caía en una interminable madriguera, pero no encontraba ningún guía, ningún conejo, ningún reloj de manecillas.
Salían los grandes; papá decía cosas sobre abejas y miel, se montaba un fantástico casco para cazar zumbidos glucosas que terminaran con los pinos que sostenían hogares de voladoras y obreras, miel natural; entonces a ciclos el mundo podía ser dorado, y entonces a caracoles las noches salían desde un cofre de tesoro que esconde monedas de chocolates; después; casi terminando; volvían las perlas puras y los gatos y los escarabajos eléctricos que asustan a la niñita de a lado.
Un día subí las escaleras del departamento; había un gran colchón donde crecían matas y frambuesas, allí estaba el bebé, una diminuta hortaliza lo alimentaba, y reía con sus ojos grises, hacía de noche y yo veía como caían gotas de leche; bebíamos juntos; en silencio maternal.
Las rejas eran interminables, y copo de nieve permanecía inmutable, vigilando un lugar escondido detrás de la maleza; descubrimos el lugar mostaza, quemado, y ese mismo día desaparecieron de repente.
Todo siguió absurdo después; nada recordamos juntos; rompimos los cristales del departamento abandonado, nos metimos a besarnos, y ya no salimos al jardín para correr alrededor de un pasto, -grandes hilos que se paraban para alcanzar la sal de las nubes,- muerto con un árbol cadáver, secamente amarillo, sin miel, ni nidos, y las noches blancas pesadas sobre la vista de unos ojos negros que nada ven.
Comprendí que ellos no podían dormir en estas noches, eran como rústicos peces de un pantano que enseña sus ondas escarlatas, incapaces de seguir el camino de arena blanca, o bucear por la transparencia de un vacío que zumba en la profundidad, y nos ahoga, y no vuelven a la superficie.

Abril triste o ciencia Ficción

2009-04-27T14:53:00.000-07:00

Había una vez en un país no muy lejano hombres de semblante contemporáneo, negros y cielos negros, hombres con tapa bocas azules, cuando no te tocan cuando no te hablan, después en los noticieros había una vez pánico en las ciudades en los reinos pálidos y contagiados, un virus ultra letal que acabaría con algunos, o con todos, nadie lo sabe, había una vez un hombre que no usó cubre bocas, una vez muerto todos huyeron de allí.
La atmósfera hierve y entonces a continuación cambiamos de canal, miramos las caricaturas y reímos un poco, allá fuera se escuchan gritos y silencios, vuelan pequeños átomos que asesinan y cerramos las cortinas, no creemos, y jugamos, a veces creemos y entonces a continuación fallecemos.
Miedo a la muerte, decían en todos lugares, en lugares ocultos en personajes mohosos. Abril y muerte, muerte por todos lugares, llamamos por teléfonos inservibles y compramos alimento, nos encerramos en el baño y fumamos unos Malboro. Entonces hay mucho miedo, y para ese entonces temblamos; escalofríos en todos lugares, vacunas en ningún lugar, hospitales en cada esquina, doctores que temen a la muerte. Un Abril que finaliza.
Miseria y basura, nos quejamos y algunos nos lo tomamos en serio, nos vamos despidiendo a diario y cantamos La vida es rosa. Había una vez que comenzamos a sentir enormes dolores; enormemente los números iban avanzando y naciendo y muriendo, La nueva vida se forma y nosotros; gastados, agitados, a veces corruptos nos sostenemos en la esperanza, en el suspenso, en lo inservible. Lo más triste es que ya no hay besos, una vez terminado todo, entonces si habrá algunos saludos, algunas risas, algunos estornudos que no causen terror. Yo me río y pienso que seria un cuento esplendido Un ensayo sobre la Influenza en un país no muy lejano, donde todo es negro y cuando las bocas son azules y en un mar índigo que no existe, en un cielo blanco que tampoco existe, donde la ficción suele suceder, y las paradojas hacen perder cuanto pensamos tener ganado, y cuando la vida no vale lo que pensamos. Es divertido entonces a continuación cuando Saramago renace de las catacumbas y enfermamos en multitud.
Imagen de Erik Johansson

Fondo para la Construcción de Hermosos Edificios S.A. de R. L

2009-04-27T14:20:00.000-07:00

-¿Para que sirve un libro que no tiene ni grabados ni diálogos?-pensaba Alicia. Cap. 1 En la madriguera del conejo.
Maria Teresandrova llevaba varios días recostada en su alcoba victoriana. Con humor infernal hacia trocitos y series de barquitos de papel las macabras ediciones que aquellos nobles villanos de la “Crime and Punishment Society Publications” había arruinado por completo. Ella, joven y nada diestra en el arte de escribir disfrutaba del humor cínico y los dibujos de tiza, a veces solía firmar papeles importantes con una ortografía penosísima y que por supuesto volvía loca a la comunidad Literaria de San Petersburgo. Sin embargo, a pesar de gozar de sus esplendidos errores sufría como cualquier victima de su propia ruleta y no había una sola noche en que tuviera pesadillas macabras; hombres con sombreros de tildes puntiagudas y sinfonías siniestras que acompañaban como fondo los terremotos de las crisis ortográficas. Como consecuencia, las Industrias Editoriales devolvieron todas las obras inéditas de Maria Teresandrova para que ella misma corrigiera aquella situación obsesionante y sumamente peligrosa. Como era de esperarse no hizo ningún caso y compró su propia Editorial en un lugar extranjero de Gran Bretaña donde por ningún motivo los jóvenes dichosos en adquirir ilustres libros sospechaban la trampa juguetona que acompañaban los versos de Teresandrova. Así pasó un tiempo dominando las estancias psíquicas y oníricas de los desdichados lectores hasta que un día donde el cielo parecía alcoholizado de colores y la dolorosa niñez se respiraba en los automóviles apareció un personaje como sacado de una novela policíaca.
Mister. Gerathus de Bolanges movido por la duda y el escepticismo imprimió desde crimines.com el caso de la escritora bastante desterrada de la fama, recluida en la fantasía y dominada por temibles facultades sensitivas-así dicho en la conferencia Internacional de “Consonantes y Redes” encargada de atrapar a los delincuentes aristócratas y a favor de la salud pública educativa.
El entusiasta Gerathus no perdió tiempo y contactó a los miembros secretos de Scotland Yard quienes aunque un poco temidos por las habladurías y mitos de los libros endemoniados apresaron a Teresandrova en uno de sus viajes por el Océano Atlántico. La joven estaba en medio de un asunto pendiente con los traficantes de troncos Sudamericanos pues ya no contaba con permiso de adquirir papel y ningún tipo de tinta para escribir, y encontrándose en un estado tan patético, olvidó los versos que rondaban en su cabeza y lloró incontenible a lo largo de todo el trayecto.
Pasaron tres meses para que Teresandrova pudiera recuperarse relativamente de su enfermedad telepática, siendo una chica con ideas nuevas y frescas gracias al Doc. Henry Williams reconocido corrector de estilo en sus años mozos, se separó por completo de la vida antigua que llevaba y destinó su última riqueza para pagar los daños psicológicos de los lectores rusos. Así, sin ningún centavo en el bolso trabajó dándole cuerda a los relojes Big Ben- alarma de toda Inglaterra, y le tomó un gran afecto a los niños que compraban revistas populares del famoso Disney Land en los puestos de periódico. A pesar de su tristeza delante del olor a papel y de las novelas de Sherlocks Holmes soñaba con hacer algo verdaderamente bueno por los huérfanos de Inglaterra.
Por otro lado Mister. Gerathus de Bolanges conmovido por su buena acción de remediar a una mente tan disparatada y habiendo ganado doradas medallas de reconocimiento también tenia planes hermosos concernientes a los huérfanos camaradas, y citó a la escritora para renovar aquella historia olvidada de Peter Pan.

***
Los socios llamaron a la Institución Fondo para la Construcción de Hermosos Edificios (FCHE), pues ambos tenían interés en la arquitectura rococó y en sus bibliotecas personales un sin numero de diccionarios que hacían mucho polvo y juntaban muchas cochinillas resultaban ser bastante artísticos y de buen gusto. Se comenzó a construir a pequeña escala con tarjetitas de cumpleaños y los patriotas adinerados de Inglaterra donaban viejos libros que nadie quería y algunos hasta pergaminos con nidos de polillas. Gerathus estaba furioso, nunca pensó que la gente pudiera tener tal sentido de la caridad y decidió por una venganza cruel a su adorada comunidad convertirse en maestro de Lectura y Redacción en “ Papiroflexia Garden school’” sin esperarse por un segundo que los alumnos también eran todos unos simioalumnos y no tenían ningún afecto por la literatura. De alguna manera Teresandrova estaba de acuerdo de reclutar a todos esos niños perdidos para que ayudasen en la construcción, y sin que nadie lo supiera dibujó un castillo hermoso en medio de su habitación para imaginar a los infantes como en su cuento favorito: Hansel y Gretel. Sinceramente su espíritu torturador no había desaparecido por completo, y del amor por aquellos inocentes también nacía el deseo reconciliador de asustarlos un poquitin.
Mister. Gerathus de Bolanges hacia el trabajo de siempre en la oficina; pesaba libros para asegurarse de su calidad. Una maravilla de báscula se sostenía en su escritorio de carpetas mientras escuchaba en un tocadiscos a Cri Cri cantar Pin Pon es un muñeco muy guapo y de cartón, inspiración bastante extraña para aquel hombre de aspecto indagador; se preguntaba siempre si aquel Pin Pon organizaba un acto terrorista contra los muros de papel, pero decidía que finalmente era bastante simpático y de buen ritmo.
Geratuhus era de perfecto parecido y gustaba de las buenas costumbres, tomaba el té, leía a H. D, se miraba al espejo y acomodaba su sombrero de copa diseñado por el mismo y hecho de periodico donde pintadas sus iniciales M. G. B con acuarela de tulipanes y orquídeas rupestres. Cual si fuera poco organizaba una serie de fiestas a los empleados y permitía la rifa de una enciclopedia británica todas las navidades, y a los pequeños obreros les diseñó unos departamentos con todas las comodidades hechos efectivamente de poemarios en otro acto de buena voluntad, pues el primer plan era ahorrar con los diccionarios.
También se encargaba de La Sala Edgar Allan Poe donde la gente entraba con emoción a mirar las muestras de cuervos disecados.
Maria Teresandrova por su parte se encargaba de repartir separadores en el elevador y de la venta de crayones y guises en El dormitorio Han Crithian Anderson. A veces se paseaba por el castillo para espiar a los obreros huérfanos y elegir a los que merecían chocolatinas y melocotón y a los que obtenían una lectura de su obra terrorífica.
Apasionada por sus siniestros planes se encerraba en La fonoteca “La campanilla” y desde los ventanales atrapaba a los colibríes con sus burbujas de jabón, cambiaba el reglamento que había redactado para los empleados; A veces los hacia volar en sus avioncitos gigantescos de papel bastante peligrosos, otras veces los vestía de papel higiénico para ahorrar en uniformes. Mandaba al espacio o al país de Nunca Jamás a las niñas que recitaban los poemas de Carroll Lewis con acompañamiento en arpas, y las dormía con polvo de hada para construir ella misma nuevos recintos ocultos, como a fuerza hay en todo castillo y que no permitía Gerathus por miedo a perderse.
En verano, todos se reunían bastante alegres a tomar la merienda en el patio de juegos "Los hermanos Grimm" algunos sufrían regaños y otros felicitaciones, en aquella época la mayoría de los ciudadanos de Wetminster sabían redactar gracias al trabajo duro de los grades socios y famosos ya por toda Europa.
La gran ola de admiradores creció y muchos accionistas decidieron integrarse a la tarea; ingenieros civiles tenían visiones fu turísticas del castillo y otros simplemente se recostaban delante de los muros para leer los bellos textos de los libros-ladrillos, bastante efectivos para soportar las tempestades y los sostener dolores de corazón.
Aunque los niños vivían muy contentos en participar en la labor, dentro de algunos grupos ya se encontraban bastantes indisciplinas. La princesa Clem una niña de ocho años de edad conocida por su voz de gárgola y por ser astuta en el ajedrez formó un complot contra ambos directores de quienes no aguantaba que la llamaran Clementina Humpty Dumpty por que efectivamente la infante también era todo un huevo con ojos nariz y boca.
A las doce con ocho minutos los relojes de Teresandrova sonaron por los rincones del castillo, y en ese instante los niños atacaron con lanzas puntiagudas hechas de pinceles y bolitas de papel el patio central” cheshire cat” fundada por el propio Liebre de Marzo, donde se encontraba la única fuente de tinta ,custodiada por sonrientes guardias con esponjas que se encargaban de evitar cualquier derrame. De esa forma a la ruptura de las tuberías gran parte del hermoso edificio quedó empapado y no pudo soportar el peso de la gente que estaba en sus adentros, destrozando todo a su paso y ennegreciendo la ciudad de Wetmisnter.
Así se publicó en la “Crime and Punishment Society Publications” el final del cuento de hadas:
Ya para las doce con diez minutos el castillo más prestigiado , considerado patrimonio nacional y la novena maravilla se derrumbó por completo en la ciudad lejana vistas espaciales del lugar de“Wetmisnter’ a causa de una enorme tragedia que muchos consideran obra de la propia dueña Maria Teresandrova por sus múltiples historiales criminales y conocida por su fama de matar mediante los libros, muy probablemente en asociación con un personaje peculiar de quien no se tienen los datos suficientes para averiguar su domicilio un tal Mister. Gerathus de Bolanges conocido únicamente por participar en asuntos federales junto con Scotland Yard. Se lamenta esta enorme noticia y la pérdida de la gente que falleció en el desplome. Muchos accionistas han demandado por miles de millones de dólares a los culpables y ciudadanos de todo el mundo indignados ante el engaño exigen la devolución de sus diccionarios.
Ahora sólo resta esperar a que la milicia haga su trabajo, mientras se investiga mediante múltiples testigos; sobre todo escritores y lectores ávidos que soñaron alguna vez con este paraíso de Borges, se les juzgue o en el mejor de los casos que declaren toda la verdad de la ya inexistente Institución privada sin fines de lucro La FCHE .
***

Por un túnel secreto construido especialmente por Teresandrova como única salida de emergencia y en barcos de cartón zarparon a mar abierto los sobrevivientes del derrumbe. Gerathus se encontraba en un enorme estado depresivo y hasta pensó en lanzarse por la borda, pero al encontrarse con los antiguos amigos traficantes pensó en ideas magnificas acerca de una nave espacial hecha ya no de papel si no de lápices y gomas que los llevaría a todos los reinos perdidos y olvidados de los cuentos de fantasía. Antes de que el barco aguantara la humedad un minuto más, Teresandrova aceptó la sugerencia del nuevo plan con la condición de no contratar a más niños perdidos.
Desde el espacio entonces los meteoros se estrellaban con las lunas en un dulce saludo que desprendía estelas de mágicos colores y permitían la caída de los astronautas y hombrecitos de constelaciones lejanas. A las gotas, lindas telarañas las cargaban y se amarraban fuerte para no mojar los atardeceres. Principito les dio su secreto para morir en los planetas y regresar al hogar sano y salvo. Se comieron a la luna todos los personajes de los cuentos, recitaban sus versos y se les enseñaba a hacer mariposas de papel que se sostuvieran de entre las estrellas en un frágil bateo de alas con la gravedad. Y era todo muy dulce y no había que escribir correctamente, no existía la Real Academia y se dormía a gusto en los cráteres donde se podía dibujar una rayuela y ser una Maga que le lanza piedras al cielo y al infierno. Cantar unicornio y comer sandia, soñar y finalmente nunca crecer.

FIN
Imagen de Ceslovas Cesnakevicios

Documento eliminado

2009-04-06T21:10:00.000-07:00

..Entonces valía mas pecar por omisión que por comisión. ...“Mi fuerza esta en mi debilidad” ...Lo otro giraba ceremoniosamente, resolviéndose en tiempo o en espacio o en comportamiento, sin violencia, por cansancio- como el fin de las aventuras sentimentales-una lenta retirada como cuando se empieza a visitar cada vez menos a un amigo, leer cada vez menos a un poeta, ir cada vez menos a un café, dosando suavemente la nada para no lastimarse. Alguna vez había creído en el amor como enriquecimiento, exaltación de las potencias intercesoras. Un día se dio cuenta de que sus amores eran impuros porque presuponían esa esperanza, mientras que el verdadero amante amaba sin esperar nada fuera del amor, aceptando ciegamente que el día se volviera más azul y la noche más dulce y el tranvía menos incomodo…Julio Cortazar Rayuela

Finalmente he sido lo que viene y va. Y no me molesta, l simplemente me hace preguntarme todo el tiempo ,por qué lo que más nos da vida únicamente existe sobre nuestras cabezas como una nube o un ensueño. Y todo puede convertirse en hilos invisibles que tejen el traje de algún emperador idiota, y todo puede ser tan decepcionante. Aveces quisiera vivir metida en mis pensamientos y considerar las experiencias como material de creación, la sensibilidad como papel reciclado y que todo termine como tinta dentro de un libro dentro de una habitación olvidada, donde por gracia divina nada sea importante de recordar. Por que , aunque deteste admitirlo, duele hasta los huesos esta soledad inmensa, duele llorar por un largo tiempo sin comprender gran cosa y después no tener el valor de admitir los errores. Pero qué es un error, quién nos dice que las acciones tienen limites, que acaso tuvieron un inicio o un final. Yo por lo menos nunca me di cuenta del momento exacto cuando las manecillas comenzaron a girar y después repentinamente acabaron en un detestable punto final. Por otra parte No he dicho nada acerca de la ilusión del amor, y es que una personan alguna vez me dijo que el amor sólo es un sueño lejano, tristemente estoy empezando a creerlo, y también estoy odiando la función de las palabras, el sonido de los poetas, que mienten y que mienten tan bien y tan hermosamente. Yo no puedo medir la extensión de las cosas , supongo que a la gente le suele ocurrir, al enamoramiento , a lo inservible y al odio que muchas veces nos salva de una larga tragedia shakespeareana, pero suele suceder encontrase con gente y plumas y puntos y gomas, ellos son las que deciden el ciclo de las cosas, el oleaje de las aguas, el viento que sopla entre las ropas, ellos son los que nos quitan todo el merito para lanzarnos al desprecio, a las risas y al silencio. Cuando se trata de compartir el tiempo es mejor considerar que Alicia atravez del espejo era zurda y probablemente menos inocente,y en un caso más terrenal nosotros estamos hechos de la misma materia desechable que crece inevitablemente con el tiempo, y nunca, estar al par al compás de una nota musical , del destino que nos marca la sociedad impregnada de gusanos y muertos, de una adolescencia que nos ahoga en la sangre y de una adultez sin sentido y sin juegos dulces. No sé que es lo que prefiero, huir de la delicia que provoca romper las reglas tan aburridas de la humanidad, o ser humanidad entera que deleita de sueños y magia. La primera puede guardarnos en el closet un buen tiempo, llorar y no ser escuchados, romper lo que llevamos dentro pero seguir en la tierra de los vivos, la segunda en cambio puede echarnos de la realidad y convertirnos en simples fantasmas que rondan y cantan con los juglares perdidos, a lo mejor amar sin restricciones. Nadie lo puede saber, si es acaso que uno puede salvarse evitando las sensaciones, bloqueando todo tipo de ilusión, o también salvarse arriesgandose por la lucha amorosa de un gladeador.Pero podemos enojarnos con el presente y seguir pensando en lo lindo que hubiera sido recitar cuentos heroicos donde actuaran de protagonistas hadas con lucesitas en el trasero. Lo único que me da esperanza ahora es pensar en aquellos autores que diez años más tarde decidieron escribir la segunda parte de una obra que pareció acabada.

Indie en 20 gr. de sustancia onírica.

2009-03-26T17:37:00.000-07:00

A Pamela

Las latas rebotaban sobre la acera del estadio, entonces alguno de alado te empujó, tú seguías pensando en lo hermoso de las luces que atravesaban el humo de los cigarrillos que bailaban en ondas multicolores retorciéndose de un placer extraño y sofisticado, como un baile exótico donde se pueden percibir los astros monumentales del espacio exterior, y después perderse en aquella estela que explota en un gris, en un lila, en un llamado silencioso, las alas crecían dulcemente sobre la espalda del vocalista y las bocinas explotaban por dentro en lluvia de balines y meteoritos. La voz te llamó por tu nombre mientras te separaba de la multitud que era succionada por un torbellino de éxtasis, flotaste para renunciar a los sonidos, y sólo sentir las suaves plumas que te llevaban a un lugar místico, un lugar nocturno, donde la luna fuera apenas una borona del queso plateado, y donde acaso se estrellaran miles de antiguos planetas en penumbra. La luz, finalmente nada era la luz en aquel viaje, todo estaba lleno de nacientes bosquejos de impresiones, pero deliciosamente se sentían en notas conduciendo por tus piernas .Acaso seguías escuchando la voz, no, era la música de la vía, de una ciudad sobrenatural que se vería únicamente con unos lentes infrarrojos. Despertaste o te fuiste a dormir.
El domingo, día donde siempre te encuentras con aquellas voces perdidas que te llaman para algún rito o para comer espagueti, es de nuevo recorrer lo que ha pasado en playback con el reloj y la semana, ponerse los pantalones y mirarse al espejo, tratar de que la mirada no tome rumbos inciertos, sonreír mientras escuchas divertida el tour de las rocas espaciales, derramar el rimel y adorar sinceramente el negro de las cosas más íntimas, como el negro de tus uñas, o de tus convers, como el negro del plumón de aceite que saluda satisfecho en las paredes del cuarto de baño. Suena el teléfono. Te has quedado sola e intentas justificar un nuevo plan que te haga desaparecer de la casa. Hay espíritus de aromas dulces y de cuerpo transparente, que desgraciadamente hablan y que piensan que deberías de tomarte unas aspirinas antes de volverte loca.
Te has fijado que la situación no va del todo bien, has escuchado la narración más asombrosa y sin embargo te entra algo de miedo cuando piensas si realmente la cama fue deshecha por simple movimiento caótico de la tierra, o fueron aquellas rocas espaciales. Lloras y repites tu misma, confirmas, y lloro, siento, comprendo, todo se ha vuelto una única materia que se absorbe o se contrae para formar parte de una taza de café vacía.
La risa {se abre una llave y estás fuera… que no vuelva a cerrarse o serás comida por esta necesidad que implora en hormigueos sobre tus yemas.
-¡A callar! Gritas y te derrumbas en la acera del vecino, tienes que alejarte o seguirás escuchándola, corre, más rápido hasta la plaza, donde te escondes por un rato para volver y dormir de nuevo, dormir y no escuchar nada, no ver nada, sonreír y olvidarte de simulaciones o soledades, volver.
Un fondo blanco donde cae un polvo lejano, te paras y te encuentras, ha sido el inicio de un nuevo acontecimiento y hojas bajo los pies, un frío que hace de tu cabeza un barco de líquido artificial, vas en caza de sensaciones con tu vestido de manta y una flecha de veneno fosforescente, de veneno que inyectas a los desgraciados, a los ciegos, a los cansados a los dragones. Buscas en un montón de risas y ficciones a una rana verde, y estas allí, dentro de la luna y la selva lunática, gritas con tu piel, la sustancia te refresca para taparte con un animal de terciopelo, de suave caricia, y llena de ángeles en el corazón una lucecita se enciende paulatinamente, esperas que llegue él, y llega, como no ha de llegar, si no fuera por aquel gramo no lo verías y no pasearías suavemente por el espacio blanco. Cual es la diferencia entre el blanco y el negro- le preguntas tomándolo de una mano.
-Es que hay mucho residuo de almas, cuando llegas a éste estado es fácil quedar en total claridad y confundirte con la medida que hay en tu cerebro, entonces no despegas hacia el espacio te quedas aquí en una píldora que es como el diente del conejo de la luna por un buen rato- te sonríe y pregunta desconcertado- ¿es que acaso no te gusta más que la negrura de allá arriba?. Por la cama se pasan unos cangrejos que llaman tu atención, no sabes como finalizar la historia y volver para escuchar aquella música que te llama, le preguntas a uno de ellos si es posible tomar un avión para París esta misma noche. Te dice que el único vuelo disponible en la madrugada es hacia la superficie de la luna y no hay vuelta atrás, enciendes un cigarrillo y duermes un rato en la oscuridad.

a M.

2009-03-24T19:27:00.001-07:00

He decidido ser más sincera y leer todos los mails que me envían. A veces sólo pienso en lo que me gustaría escribir, cuando solamente nunca escribo nada, y a veces sin querer me da la rabia de escribir, y respondo: Bueno, es sencillamente tal por cual, al cual de verdad no se nada y no seria bueno que creyeran en mí. Sí, todo se reduce a esto, un crecimiento personal, por que, sencillamente la gente comienza a mandarme cadenas con hechizos malignos como para pasar a saludar. Estoy destrozada con las confesiones, pero que seria de un escritor si no sabe mentir, mis buenas lecturas no son de este mundo, y no son con la intención de poner énfasis en la verdad de las cosas y de la naturaleza humana. Es aburrido, y más aún, a veces me hago aburrida viajando en Internet y mutando con la historia frustrante de la humanidad. Prefiero leer blogs de personajes que realmente no conozco y de los que conozco prefiero no ser yo la que opine y termine por arruinar un maravilloso texto. Es jugar con un vocabulario al que le encanta repetirse en cada estrofa de la opera, así como el coro de la canción popular en un taxivan, hasta el cansancio en cada horizonte que se pierde, en cada relatividad del tiempo que nos mueve, adentro, afuera, miradas fugaces que a veces lo dicen todo sin querer y nos responden el significado del precio de las cosas o de los odiosos ritmos del día. Pero he decido muchas cosas y tengo proyectos magníficos. Además quiero decir que no hablo de un diario, no, son planes más deliciosos en su forma, fondo, sobretodo el relleno que es ahora primordial con esto de la moralidad. El buen humano, el buen caritativo, el buen comunicador. Traducir poemas y no únicamente ronronearlos y chillar con ellos. Suspiro. Tampoco me preocuparé tanto por lo que vallan ustedes a leer, finalmente saben que esto es una respuesta mal respondida y un trabajo tedioso cuando se trata de creer en lo que está escrito.

Material de curación

2009-03-18T17:54:00.000-07:00

Alcohol desnaturalizado, así decía el frasco después de que Yin lo tomara de un sorbete. Además la cita con el fotógrafo era en una hora y podía montar una desconcertante dramatización para conseguir el papel antes de la una de la mañana. Virgilio rugió precisamente de la manera en que los leones lo hacen cuando caracterizan al macho de pelaje oscuro. También quiso morirse al descubrir los recibos del crédito agonizantes en un charco de alcohol. La tinta conservó su color; un negro redondo como un aura de las profundidades del infierno, como el pony que todavía debía, pero irse junto con la puta aura al puto abismo.
En un vistazo el pony ennegreció, se asoció a la deuda para destrozar a Virgilio, todo se había consumido en un instante, las letras, los números, las firmas. Ninguno de los tres eran ahora importantes, podían deslizarse en la misma hoja como tres invisibles gotas que lo arruinan todo, y tal vez ponerse de acuerdo, en un plan terrorífico, para asesinar a la bestia de Yin.
A Yin no le sirvió de mucho envenenarse con el alcohol farmacéutico, así que corrió una cortina, se envolvió en ella y se metió a la piscina helada. Sintió como la gravedad la jalaba hasta el fondo, espero algo bello de la asombrosa tranquilidad; la presión del agua zumbar en sus oídos, escuchar el poema de Virgilio en las burbujas de la entrepierna; Oh Yin Yan Sun….Un globo de azul, de menta pigmenta…- Ojala no se haya enfurecido mucho- piensa cuando llega a la superficie.
Entonces descubre al pony en el fondo de la piscina, en el agua etílica. Virgilio la observa desde la terraza en pantuflas y pipa. Comenzó a dar cuenta de la enorme deuda que los dejaría en la ruina, Yin temblaba apenada, pero no escuchaba, sólo veía el oxigeno de su pony Rey irse despacio como en las indicaciones del producto: No se deje destapado… Evaporación. Los ojos de Yin se oscurecieron, las ondas del agua se iluminaron de un rojo parecido al de la sangre densa de un asesinato, sintió ganas de hablar, de justificar su error de querer arreglar las heridas de Pony con alcohol de humanos.
Todo había sido tan hermoso, el enamoramiento, las tardeadas en el club de golf, los paseos por la playa, el cheque, los regalos, los diamantes. Ahora era ardor que subía de temperatura, que hinchaba sus pies, que recordaba a borrachera en un sanatorio público, algo tan tonto, absurdo como los versos de Virgilio, como que todo se parecía a las fotografías de la sesión pasada, blanco y negro, negro y negro inmenso, como un manchon de tinta sobre una hoja de papel. Yin se arrugó a la vista de Virgilio, quien desde las alturas enciende la cabecita de un cerillo. Recordó la última indicación del miserable frasco; Peligro Inflamable.

Eventos Disjuntos

2009-02-04T17:11:00.001-08:00

El auditorio nunca había estado tan blanco. La lluvia a fuera daba sinfonías tropicales, fondos de figuras transatlánticas, mareas en un lugar rodeado de montañas blancas, igual que los muros del auditorio. Cómo era entonces melancólico el gota gota sobre el vidrio, las huellas de los gatos que huyen, que huyen también con el ruido los brincos de sus compañeros allá en el exterior, saltando charcos será, o danzando dentro de un submarino amarillo, algunos con sus paraguas, otros con sus sombrillas, acaso el sol traerá el arco iris, colores tan puros como el de los ositos de goma, formaditos todos en hilera, saludando al infante.
En los campos perdidos de los cuentos Americanos está otro niño que mira sus pollitos, o los pollitos de mama gallina, y escucha sus chillidos, y los coge como si cogiera una mariposa atropellada, y acaricia también el plumaje. Amarillo de las mazorcas, amarillo en los ojos que observan el escape de los pobres animales de quienes les tiene mucha lastima por ser tan pequeños y no tener tiempo de ver para arriba donde está el conjunto de dragones y unicornios perdidos, será en un diagrama occidental, en un evento de migración, y vendrán a alimentarse del campo verde de su padre, entonces será hermoso y muy divertido posarse en sus espaldas, volar hacia otros lomos blancos, inmóviles por la tierra, montes gigantescos y blancos.
Tampoco se sabe con seguridad que sucederá con los enamorados que viven su propio cuento de Tierra Media, los chiquillos saben que vendrán los otros mundos, pero ellos, a un pie fuera de sus dieciocho, no tienen idea de lo que se encontrarán, temen nunca viajar hacia los montes puntiagudos, conocer los personajes de Historia sin fin, y sin embargo se esperan con un amor tan dulce como el rompope, hay que sacrificar la inocencia por un beso, que hay por uno de cajeta o vainilla, o será de mamey, nadie lo puede saber.
El verano se esta acabando, las clases también, algunas nubes en el cielo dejan un rastro multicolor pálido y abandonado. Unión, intersección, probabilidad. La escuela da un poco de esperanza, da un poco de sueño, presentan a los seres mitológicos y los adolescentes deciden a que facultad de la imaginación se pueden ir. Eligen administrar un conjunto de cosas jugosas, o peludas, o con olor a metal, o con dedos donde sus puntas tinta negra tinta azul.
Tristes dejan sus boletos en la paleta de la banca, se concentran en libros que hablan de utopía y de seres que generan libertad en un mundo que sinceramente es desconocido, talvez inventado, talvez graciosamente supuesto. Van al circo de vez en cuando pero se escabullen por la manta gigantesca que se arrastra en la tierra. Han olvidado los boletos. En sus maletines en sus bolsos, en sus tratados, en sus cartas amorosas. Que fácil es olvidarse del amor mismo. De los juegos, del conocimiento limpio de las cosas imperfectas, con fallas humanas y naturales.
Tomados de las manos, donde casi no se siente nada más que un picazón de incertidumbre, tropiezan con seres extraños, cucarachas, cochinillas que forman un hogar en el cuerpo sólido y expuesto, entonces un pollito una mariposa. Se separan y desean tanto volar, ver desde un lomo a esos seres malvados, besarse como desde un dragón rojo a través de las nubes, pero besarse con gomitas de oso panda o adivinanzas de manzanas. {Segunda lección pendiente}
Imagen de Zhang Zhen

Nacimiento del Dragon

2009-01-28T15:48:00.000-08:00

Ursula Minte no es sólo un personaje de la historia, más bien es el lugar y sus parpadeos el tiempo mismo. Lo percibí mientras la observaba diseñando una ciudad de plastilina sobre el barandal del kinder garden y a la vez la mujer de delantal marino repetía –no corras, no corras, despierta.- Es gracioso cuando uno se da cuenta que el colegio es aquel tren de las fantasías y que por el contrario no sirve para dar ordenes ni mucho menos para enseñar. Las miradas se encuentran flotando en el espacio desconocido que surge de aquellos brinquitos a la riata y de la rayuela difuminada. Cada quien cuenta su historia como mejor le place y colorea fuera del cuaderno de dibujos sin importarle en absoluto las estrellitas plateadas que crecen con los días sobre la superficie verde.
De eso se habrá percatado Carroll Lewis cuando intentaba conversar con la ilustrada Alicia, por que únicamente es valido comunicarse con un infante utilizando un cuento, si no, simplemente él sigue viajando en su sueño lívido y transluciente dejándonos con la enorme necesidad y deseo de permanecer con ellos, siendo materia de una siesta, regresar a los escudos de los juegos, a los pastelillos de lodo. El olor de las crayolas, el movimiento de las piedras, unos soldaditos derrocados a pesar de su refugio de pastizal, y un laberinto donde Ursula Minte se esconde de la Miss después de hacer un berrinche fenomenal.
No puede darle un desenlace como quisiera, ella no puede hacerse invisible como la mujer maravilla y darle de comer al bebé detrás del sofá de la abuela, tampoco puede pedirle deseos al hada madrina por que tiene que concedérselos primero a los niños del otro lado del mundo. De su uniforme saca unos gusanos de goma, los estira y les da un mordisqueo para dejarlos en dos partes, -Ursula Minte! ¡Sal de allí ahora mismo!- Ursula se derrumba en una indiferencia mal humorada y se tapa con las manos para no ver la horrenda y rechoncha cara de la Miss asomándose por el laberinto de su propiedad, patalea y patalea y recorre trece veces de extremo a extremo su escondite, desea con todas las fuerzas poder ser lagartija y huir por la rendija del metal. En una distracción alguien alcanza a jalarle una trenza y ella muerde para matar al enemigo, han pasado horas y la gente la llama sin cesar, escucha a su madre llorar –Ursulita, mi vida, mi amor, por piedad de Dios sal ahora mismo de allí- Ursula se pregunta -¿Dios? ¿Que tiene que hacer Dios en estos momentos? ¿No debería estar en misa escuchando a los viejitos susurrar? ¿O dejando que le besen los pies?.... ¿Por qué dios no tiene dinero para comprarse unas curitas?.... ¿Por qué deja que escriban sobre él libros tan aburridos y gordos?.... Estornuda y sigue escuchando, pero ya nada acerca de la piedad, si no el retumbar de los pescados que chocan contra el laberinto, chiflan, que para eso ha de servir su boca retorcida y estornuda de nuevo. Piensa que le vendrían bien unas galletitas de canela con una leche calientita, pero sigue chupando una punta de su cabello hasta quedarse enteramente dormida.
Ursula Minte , a pesar de sus cuatro años de edad, no habla, y sus padres se han resignado a la idea de mandarla a un colegio para niños especiales. Ella por su parte no esta contenta; piensa por primera vez que debería tomar un helicóptero rumbo a Alaska, allí podría terminar el final de su historia en asociación con las focas, y llevaría muchas bufandas por si en el iglú no se encontrara una rendija para el sol… Por fin encuentra un nuevo escondite, hay un invernadero gigantesco cerca de la guarida de los osos y los nidos de avispas. Pasa con cuidado para no despertar al hombre verde de la jardinera y construye un lenguaje especializado para aquellos que quieran unirse al viaje en helicóptero. Pero no llega nadie, nadie escucha ni entiende, todos los niños tienen que tomarse de las manos para no estar solos y no acercarse a la guarida del oso. Llora en silencio por que en realidad no encuentra jamás grandes cosas que decir, resulta que las palabras son muy dañinas para su salud, le da gripa cuando desea saludar. Además nunca nadie la escucha, siempre la gente le responde con un –no, un así-y es tan fastidioso.
Canto para las azucenas de la guarida del oso:
El oso esta cansado
Un regalito para el oso
Esta florecita con miel al oso
Muy flojo saborea.
Yo me escondo de sus garras
De sus rugidos de oso
Esperando un helicóptero
Y conocer la nieve de coco
Que lindo es mi oso
Que me deja cantarle
Y cantarle a la azucena
Como regalito melodioso.
Ursula Minte no puede dejar de reír, sabe que pronto se quedará dormida y tendrán que buscarla, entonces su madre se pondrá a rezar cuando le da las buenas noches y llorará mojando la mitad de su almohada. El final de sus historias no pueden estar en su colcha de Sirenita que tanto adora, a la fuerza tiene que volver al laberinto y despertar delante de unos glaséales de azúcar, quizá el oso querrá acompañarla.

Re

2009-01-28T15:47:00.000-08:00

La receta especial del hombre Hulicundo se remonta a una tradición espectacular de hace ciento un millones de años. Para los niños conocedores probar una de las especies gastronómicas que son parte del rito iniciativo comenzó como una fogata con bombones, y después sin que ellos mismos se lo creyeran todo fue a dar al Intestino Glubul del Monstruo Re.
Como Todos saben, Re era el mejor y disciplinado alumno de la maestra “Mi Fa” señorita graduada del conservatorio Oriental y famosa por su sonata “En la cueva brilla un Nocturno” o su muy sonado audiosong “Mi Fa tiene una Pera”. Re con su talento incomparable y casi incalificable se hizo reconocer desde que tenia tempranos tres años y dos meses de edad, de donde muchos biógrafos niegan poseer la fecha exacta de la composición “Terrorífica” su magistral creación.

“Así es que el jugo goza sabrosa sabiduría” decía el pequeño filosóficamente, temiendo dos sorbetes estrictamente, Tevira su madre reanudo sus labores intestinales escondiendo dos sobres de la fina nacarina narcisina. Un juego que Re intentaba evacuar recibidas las dos cucharadas y después espontáneamente tejiendo dominicalmente terrones esbeltos para la merienda. Dada la situación Tevira dejó que Re vaciara rápidamente la despensa, y al no ser suficiente, coma, después de dos puntos y aparte.
Se hizo tan musical Re, rechoncho chocho soprano, que en Hulicundo la costumbre de iniciar a los menores en la digestión de los corchetes era del todo necesaria. Pues a Hulicundo le faltaban bananas y los bananeros de la congregación medieval gustaban de visitar “el coro infantil de baya”. Al ser éste lugar un plantío cafetalero, el desayuno se conformaba de puros y esbeltos, descafeinado y capuchino y no de platanitos machos.
Por razones amarillas y naranjas o por no saber contar ni recitar repartieron honoríficamente la responsabilidad a los pequeñines del coro, quienes masticaban tragaban y pasaban las obras musicales de las especies alimenticias, pirámides de uvas y pozole de limón, lilas asadas, damas y papayas, piña y pistache, bombón y algodón.
Como todo estaba en orden no se preocuparon del tamaño de Re, remediando la situación dictó Ovos el medico pediatra del trabalenguas la dieta especial de un Chopin con pan cada doce horas. Re que crecía sin descontrol, pues Tevira estaba orgullosa de los aires tan exquisitos de queso sobre Do y sostenido, que solo siguió la receta para inventar mas obras maestras.
Aquí “ Mi Fa” llega en cáscara de toronja, tornada bella musa mugrienta, mugiendo una dulce melodía, tamarindo desde el Medio Oriente, Hormigas en salsa verde,” Mi Fa” era la escena resplandeciente de una dama de los altos elites, dotada de superior conocimiento y curiosa agridulce exploradora.
Do…Do…Dooo….- Bienvenida ilustre dama, nos complace tenerla presente aquí en ….-Dooo- ¡A guardar silencio mocosos malcriados del demonio!- zapateó el Gobernador Romboyhoja saltándosele los bigotes de castilla, en ese momento las tostadas se estrellaron una a una desfalleciendo a los Todos presentes. Todos, los magos de la región, supieron lo que estaba ocurriendo, sacaron las calculadoras y conjuraron la dimensión total del infante Re. Re estaba por convertirse en Mi, y si no fuera por mi admirable adquisición de conocimientos explotaba en un tono delincuente, lo tome de las orejas e hice que los gases salieran en un contra retoque de tambores y olores que pareció nunca tener mejores- dijo con los humos para arriba la esposa del Almirante, Concha Chabacano.
Esa tarde, aunque imposible fue el recibimiento de la elegante Mi Fa, se celebró el ya planeado concierto que daría apertura a la escuela Nacional de Ciencias Al-Mi –Do-nes, el listón se cortó y se ingirió rio historico comelón dirigido por la prestigiada Popof Pegy que moriría esa misma noche dejándole libre el puesto al Plan de estudios Operata de Mi Fa. (Muerte identificada, hueso en la faringe)
Todo comenzó a ser triste después del gran crecimiento de admiradores, restaurada la Institución los contendientes fueron cada vez mayores, rezaron los de Helicundo domingo de Gorgorea, y sin embargo estos niños eran ya unos adolescentes. No comían y se inflaban, no servían cantimplora, ni de trompeta ni de acordeón ni tampoco de tambor. Si comían doce cenas, si tragaban la merienda, no se estiraban a los lados, largos hasta los tejados. ¿Qué pasaba que en Helicundo nada de guayaba hinchaba? ¿Qué pasaba que la rima risa se escuchaba?
Barato no les fue el acontecimiento, no miento si digo que hasta así se largaron lamiendo lo que quedaba a su ancho paso, cantando también, como hacían antes, pero ahora graves, vestidos de señores. Ya ves que nada dura para siempre y sin embargo esta aquí, Re presente, gordo y diestro en la ciencia del arte, armado de una barrigota musical calmado y mal oliente.
El mismo con ayuda de la Anciana Mi Fa se fue a las afueras raras de Helicundo, allí comenzó a dar clases y talleres musicales. Se iba al mercado los miércoles de coles, les preparaba tacos y ensalada para dar los primeros toques. Dichosos sean los alumnos extranjeros que pagaron con su pellejo y que ustedes los perplejos no se traguen el cuento de que Re, gustaba vaciar las viseras vivas de los alumnos victimas. Deliciosos también sean, que estaban de verdad, hechos chochos chocolatazos, sabrosos y de buen gusto para Glubul su exigente añejo huésped y maestro digestivo.
Hasta la cárcel fueron a dar y con los frijoles frívolos de Doña Paz, intentaron cantar. Los caminantes cambiaban admiración, reconforte, y pasión deteniéndose a escuchar a Re. Detrás de los muros muertos de la prisión, allá atrás estaba el talento también, Que pena que nadie supo después como hacer que los niños crecieran al revés, y de la receta sólo Re Sabia como alcanzar el tono Re.

Dragones

2009-01-23T15:46:00.000-08:00

La institutriz les demuestra como hacer un dinosaurio de papiroflexia, los alumnos doblan y desdoblan los triángulos, ella a veces duerme en clase y ellos miran sus sueños.
El palacio está en una colina dibujada en colores pastel, el polvo mueve los abanicos y las vestiduras de seda blanca, roja, dorada. El salón de clases es fresco y huele a bambú, a papel reciclado, a incienso.
En las paredes hay un cuento de flores, árboles y venados, una golondrina se confunde con las lilas pero sigue volando. El sol llama a los grillos para que canten a la luna en su ausencia, se despide con un viento de olor a nueces.
Entonces hace el ultimo doblez y lo sostiene en la punta de un dedo.
Los alumnos hacen lo mismo pero el dinosaurio no se contorsiona como el de ella, algo habrán hecho mal. En el cielo azul una mujer se desliza con ademanes perezosos, se mancha el vestido mientras cae y es el momento de hacer burbujas, soplan una y otra vez hasta que delante de ellos una cabellera negruzca se levanta de un brinco y dice –¡ mal!...!mal!.
Que triste es saber que se ha despertado y ha llegado la hora de la merienda. Los panecillos, el té las mandarinas sobre la mesa, rededor los pequeños que se inclinan y se acomodan en posición de loto, ceremoniosamente ella toma el plateado de la tetera y se quema las manos, la porcelana de las brillantes tacitas comienza a narrar la historia de las violetas sobre el patio, se corre persiguiendo a los pétalos para soplarles y los pétalos fueron niños que olvidaron la tinta, crecen atados al suelo para no volar con los sueños. Que triste es entonces tener que aprender a soñar.
Se recuestan en unos cojines de bordados rosas, rosas tejidas para no separarse, y del techo cuelgan las figuras de papel, el hilo parece soportar los huracanes que chocan contra la colina, - que fácil es llegar hasta las nubes- comenta el ganso del centro. Con disciplina y técnica el óleo en sus narices estornuda, algunos se montan como a caballo sobre una ballena colosal, sobre un pececito de la pecera, se escucha el zumbido de los mares y de allá abajo la gente mira con esperanza a las cascadas que se tiran a chorros sobre las jacarandas, el caramelo que evoluciona y pasa a través de los eructos para convertirse en barquitos de papel, algodones de zarzamora, moras y canicas que brillan como la luna, la noche se siente tan tibia y húmeda, sabanas hogar en la línea del derrumbe. Ella entonces enciende el tocadiscos, canciones de cuna, canciones de dragones que llevan en sus finos bigotes los besos de buenas noches, y en sus colmillos agudos blancos el ciclo interrumpido para poder recordar. –Muerde antes del amanecer, mueren esas visiones del desierto y la pirámides dibujadas sobre un muro o sobre un libro,- Primera lección aprendida-.
Imagen de Zhang Zhen

Comentario

2008-12-07T13:40:00.000-08:00

“…Pero estaría menos triste. Aquí todo le duele, hasta las aspirinas le duelen…Me dijo unas cosas muy raras, que era infecto usar cosas que en realidad uno no conoce, cosas que han inventado otros para calmar otras cosas que tampoco se conocen…-Una víctima de la cosidad es evidente- ¿Qué es cosidad?-dijo la Maga
-La cosidad es ese desagradable sentimiento de que allí donde termina nuestra presunción empieza nuestro castigo. Es decir que Oliveira es patológicamente sensible a la imposición de lo que lo rodea, del mundo en que se vive, de lo que le ha tocado en suerte, para decirlo amablemente. En un apalabra, le revienta la circunstancia .Más brevemente, le duele el mundo…Rayuela Julio Cortazar”

Hace tanto tiempo que no escribía, es cierto que la inspiración no puede manifestarse en estados de crisis. Desde la semana pasada no pude siquiera recitar un poema, o escribir, o reír. Tanto quisiera escribir para zafarme de la existencia que nos cae a todos encima y no vuelve chiquitos, como escarabajos que se hacen bolita y escriben en la tierra.
Dos tres cuatro semanas, un mes, meses, la palma pierde inteligencia, los dedos sus huellas que manchan el carboncillo, toda la mano es torpe, demasiado para chasquear los dedos, un blues, santo blues sobre el tacón, entonces es muy rico olerse los dedos, tabaco dentro de las uñas, dentro del cerebro, dentro del alma. Ciertamente no me parece vergonzoso echarme en un bultito de cojines y dormir todo el día, pensar en la forma de llorar, llorar tristeza para comenzar a respirar alegría. Imaginar algo que no este dentro de la literatura, por que desde hace…que no me ayuda.
A veces me gusta quitarme los lentes y borrar mis sentidos, recargarme en un brazo tibio y escuchar el murmullo de la sangre, casi escuchar, mas bien sentir la vibración, cual si en unos segundos esa corriente se convirtiera en un ciclón y cayera la humanidad como una cascada, ¿adonde iría la cascada?.
Bajo las reflexiones menoscabadas del sentimentalismo, allá abajo termina todo, y de nada sirve. Falso Verdadero, Evidente, Muerte.
Comenzar una novela y después desperdiciar armas, hojas, ingenio, comenzar a dialogar y repetir la misma basura, dar vueltas y vueltas por la plaza y no saber con quien realmente hablo, si conmigo o con este hijo de puta que piensa en un chiste meritorio.
Mientras tanto se considera obligatorio y necesario terminar con el optimismo y seriamente cortarse la piel con un cuchillito, de alguna manera sanar desde la capa epidérmica, ser hipócrita y decir que nada pasa, que todo esta muy bien, escupir verdades como: yo tengo la culpa, me lo merezco todo… Soltar lloriqueos cuando la golfa de tu mejor amiga te pide perdón por fajar con él, con él por quien una siente tranquilidad de ser viviente y patéticamente tierna. Que tibieza –todo se dio- a todo mundo podemos amar pero en realidad es mas fácil odiar, buena parte de nuestro minucioso trabajo finaliza con tarjetitas y miradas estupidas. Deprimirse en un rincón del los baños y sentir los abrazos que te pinchan veneno en el hígado, que se montan para tejer una red de telaraña…todo me da catarro…y miedo también, a ser engañada, a ser conciente del exceso de individualismo, de medicar el fatalismo, de ser conveniente, de retirarse con un espíritu presumido, de luchar con la gracia de un santo, de pensar que todo se puede con empeño, de temblar ante los grandes públicos, de ser una señorita, de tener la intención de cambiar mi mundo.
Sin embargo Todos me podría calificar de ingenua, de ser exactamente la amante que a fuerzas primitivas trata de ser mejor, de no ser tan cruel, de no ser tan torpe con las mentiras, por que finalmente nunca digo lo que quisiera decir.
A lo mejor ésta sea la ultima vez que digo algo sin echarlo todo al carajo, voy a hacer una operación en un orden irracional, así como dejarme ir y no tratar de entender todo, saborear la conducta de la gente frente a una sonrisa demacrada, cruzar las piernas hasta que el auto me lleve a donde tiene que llegar, conseguir sentirme perdida y no sentirme profundamente receptiva cuando veo a mi próxima presa de salvación, preguntar de alguna forma retrasada por qué las estrellas nunca están tan cercanas a la luna, y en casos de reconciliación actuar como una muñeca de porcelana.

(

2008-11-26T15:18:00.000-08:00

Hoy están de visita las frases, y como no tengo nada que ofrecerles intentare algo así como un acto de magia, una presdigitacion, sin errores, con caídas libres para la risa, ¡bienvenidas amigas mías que gusto tenerlas presentes, tanto tiempo sin verlas, pasen, pasen pueden sentarse en alguna de mis neuronas.!
Una se acomoda en la estrella fosforescente y sin darme cuenta por darme tanta cuenta de aquella frase, las otras se fueron…
Me he puesto melancólica, las aborrezco, y las quiero tanto, siento ser de tercera para sus distinguidas personalidades, siento el té de amarga hierba y las galletas sin chispas.
Una me muestra su reloj de pulsera, han pasado milisegundos muy importantes, me indica con ademanes muy propios que sea más exacta, puntual.
Saco las primeras cartas, mi vestido hace una parábola para la construcción de diamantes, el bordeado es tan pesado que las cartas se caen como plumas, abanico de frases, que hermosas están, moneda , águila, sol, todo tiene la justa tempestad de la mente.
Aunque no dejo de llorar, se han mojado los pies, mi pañuelo, mi pañuelo….. Hasta dónde dejaran de entrelazarse; rojo, amarillo, negro, rojo amarillo negro…
-auténtica babosa, bobota, bobalicona, boca en vocal aguda.
Bien, he decidido cantarles, tropiezo, no tropiezo, un vaso con soda de toronja.
Moon River, mientras Ms. Frase saca un cigarrillo, que ternura, todos acaban por llorar, le digo a Sinatra que se calle, el toca discos aúlla de dolor.
La función es un asco interminable, aunque las frases más viejas se han quedado dormidas, roncan y lanzas sus bigotes a las cuevas nasales, creo que suenan con la cuerda floja, ¿o será que me tengo que cortar a la mitad?
No, inevitablemente todas se van, ya no queda una… puntos suspensivos, y pienso que ya no hay razón para invitarlas de nuevo, soy muy mala anfitriona, adiós pequeña frase, un buen día- digo brincando un aro de fuego- ( la lágrima recién nacida es un globito de sal)

Sacado de un frutero

2008-11-17T14:57:00.000-08:00

He dejado a una pera deliciosa, patéticamente tiesa en su sien pellejudo de naturaleza muerta, y pienso- pobre pera, debería de limpiarla algún día, un día en que me concentre para divagar con frutos de verdadera valentía, por que, una pera no es más que una pera, a veces sólida, dolida, en espera, se curva en lloriqueos cuando doy una mordida, y después queda fallecida succionando su pequeño cadáver negrusco para proteger sus semillas.
Tendrá que ocultar el centro, carmín húmedo. Huesuda Pera sin forma, habrá que inflarse antes de dotar a su piel de moretones.
También he pensado en Sony, a través de un agujero casi imperceptible por toda la superficie del techado, -algún día será gotera,. Miraré por la rendija que late cuando llueve, ascenderé como cristal en piezas formidables y me atoraré en la oscuridad del agujero, No escucharé el zumbido de las lámparas, o será del silencio, o del infierno mismo; No cambia, se alarga y parece inacabable, es la luz que se apaga para ocultarse por mi agujero, y Sony me escucha cuando ronco, ronca la gente y yo acompaño a la terruño (araño al tierno leopardo)en acuerdo, pero estoy lejos queriendo llamar a Sony, con los labios abiertos mordiendo el reloj, Sony (Invoca, irrevocablemente, astutamente la mente depredadora) debe ser el centro de cada semilla, fruto en el traste invernadero que nació junto con mi golosinad bestial, en el escritorio se junta un papeleo para recordarme (días enteros sobre la mente rasa.) evitar la opaca sustancia de la roca Pera, Las raíces ( Irán en busca del Minotauro, en forma de una forma colosal, cadena, rastro de migas)cráter del plástico invernadero y no dar con los libros amontonados, inacabados, (se abre un paréntesis) pienso que he escrito inacabado infinidad de veces, (a lo absurdo)veces como (pasto a veces)cientos de Peras sobre el escritorio.
(Todo tiene un orden metafísico, se acomodan los objetos sin utilidad en el lugar no práctico (adyacente y el pincel y el marcador, todo sana cuando no hay utilidad) y lamento tanto que lugar sea tan pobre (auto forma, auto retrato, auto mención), roto y en calma para estrenarse, ¡extraño tanto a Sony!.
Veré a Sony en el fondo de un globo…será mas pequeño y tendrá sus extremidades alargadas para abrazar al aire que transita dentro de él mismo, será un cuadro lejano que sirva de ondas intransitadas para nosotros, el carboncillo empolvará mis pestañas y unas crías de ratoncitos rasgarán el bosquejo sobre las telarañas de la majestuosa Pera en descomposición, descompone el carácter justiciero de la Belleza y sigue siendo insignificante.
Dos semanas más y (evolucionará ¿humana?), será creación filosófica y trascendental, los jugos armarían frascos ( el ambiente armaría fragancia oxidada) (vegetación vaporizada) en refractarios sedosos de humo estará Sony para contemplar un papiro de fruta, fruta humanoide que posa sobre incienso, seductora en vieja, vieja remodelación.

imagen de Tom Wesselmann

2008-11-16T13:21:00.000-08:00

Diane Arbus, Twins

2008-11-16T13:18:00.000-08:00

Desde pequeña hablé con fantasmas, recursos ilimitados de sobrevivientes en la oscuridad eterna, los temblores y escalofríos nocturnos, particularmente cuando uno tiene la certidumbre de morir, son presagios del final. Los fantasmas son fragmentos de pesadillas que se salen de nuestras viseras y contorsiones, al fuerte golpe del latido, la cama se agita en olas que lo arrastran todo, todo mientras uno sigue vivo.
He escuchado que la gente muere en frío, entre las sabanas húmedas, paralizados de un terror poco conocido pero muy tentativo. A los amigos fantasmas Vulgarmente se les representa como human ides putrefactos y pálidos, agonizantes en quietud y sigilosos. Pero yo, aun conversando con ellos presiento que no recrean esa atmósfera de nebulosa, mas bien pienso –mientras sus palabras blasfeman en mis oídos- que son imágenes y recuerdos que nosotros mismos recreamos en sentidos poco convencionales y que nos hacen temblar de miedo.
Miedo es lo que proporcionan sus memorias, que son laberintos silenciosos en donde no hay salida, bosquejos al asar que se quiebran en la mente y bombardean cualquier esperanza de despertar. Se apagan las luces y en el preciso momento de la oscuridad total los seres del aire entran a la dimensión de nuestras alucinaciones.
Lo negro siempre ha de ser muerte, y el ser humano teme que cualquier cosa que viniera después en un tiempo que causa incertidumbre pudiera ser fatal.
En la sangre se sumergen estas cadavéricas bestias, todas en lamentos se lanzan en avalancha sobre nuestras arterias y sucumbimos al llanto, al fuego de la almohada, al abrazo invisible. Esperan, y las gotas caen escurridas pro nuestras mejillas, los fantasmas abren esa puerta mística que esconde a lo seres infernales y sin darnos cuenta estamos a un paso de la muerte.
En las tinieblas del corazón, el bosque de la tristeza ,donde duermen los invisibles, amos de la oscuridad, los que nos hacen emitir gritos golpeando su hogar, por que al fin de algo ha de servir el corazón pro que ellos tienen que producirnos el mal, matarnos cada noche, contarnos los viajes mortíferos del submundo terrenal, del insomnio, del los murmullos inacabables, y del funeral. Su trabajo es transmitirnos el ardor del olvido, la ruina de la enfermedad, los fetos pisiformes y fenomenales que la luna llena parió, fardos inanimados que se recrean en nuestra mente bien adiestrada para ir falleciendo lentamente.
¿A que le tememos más? A veces pienso que sigo siendo niña, giro en un sueño inacabable, crezco en la volcadura de un propio mundo pestilente que solo es posible en mi imaginación, y no despierto, mis padres, si alguna vez existieron , han pensado que no despierto más, los latidos y respiraciones se entierran en las profundidades del ser y piensan exhaustos que he fallecido. Alguna noche de brujas despertaré encerrada en una caja bajo la tierra revuelta entre generaciones de gusanos que se alimentan de mi cráneo, y ya no soñaré con fantasmas, me convertiré en un fruto burdo de materia torpe que asusta a los niños cuando asoman sus molestas narices por debajo de la cama, y pensaran entonces que los fantasmas no son bellamente pulidos en blancura, si no mas bien un bulto sin forma y sin sentido que llevan a acabo un trabajo terriblemente aburrido, desgastante, e interminable, sin mencionar lo odiosamente crueles que pueden ser. –¡Ah la vida si que es una pesadilla!- y antes de la vida pudimos haber sido una ilusión, o el propio demonio arrullando sus pensamientos bajo el fuego de las estrellas.! Que mas da!, la oscuridad guarda secretos que advertimos desde el nacimiento, infantil poesía lúgubre que nos hace deducir que somos penetrables, que somos nuestros propios crímenes, que estamos dispuestamente cordiales al suicidio masivo cada vez que nos vamos a echar una siesta.

Prismas

Punto.

Ólöf Arnalds - Surrender (Official Video)

Sobre la insolencia del mundo Blogger.

Detrás del viento algo se ha roto.

De la palabra al verso

Resurrección.

Actos para la aurora

qué será ser tú-Ana Rosetti

La danza del tigre

Sed de agua

"A unas muchachas que hacen eso en lo oscuro"- Gonzalo Rojas

Paisajes

Acabar con todo es tan fácil.

El amor

Sumire

lila downs-mi corazon me recuerda

Porque eres una gatita mimada

Réquiem de carabinas

Los ojos empiezan a escocerte.

Silence - PJ

Verbos.

Blonde Redhead - "Love or Prison" 4AD Session

libre caída

De la palabra a los actos, che; en general sin verba no hay res.

Sueños

Sombras

Cuerpos

*espejos

Comentario

Putas ninfulas.

Plumas de humo.

Every single step you take

Memoria de ti.

zoom

Telarañas

Orquidea

Nieve

Bubble

Plaf! llueve todo el tiempo

Pequeñas criaturas de polvo

Instante, insinuante tentativo

Sobre el centro

Guión Oriental

Pero yo sé volar.

La sombra de un sueño

Agh, Pum! Silenciador

En cuántas palabras se termina el atardecer?

Instruccionario. Tabletas

Mintiendo

“La culpa no es nuestra”

Sobre el espíritu Poético O saga Felina de los siglos teóricos

Fuente Blanca

Bosque

Con- juguemos.

Poema de las cosas de una habitación

“Un honguito en primavera”

Ent

Poesía del espacio celeste iluminado, gravitatoria del sueño.

Tatuajes o corteza

El verso del charlatán

Zainab y el movimiento de la marea, transcurso de una vuelta.

Lluvia de ideas; optemos por que no caigan.

Crisálidas o mariposas

Abril triste o ciencia Ficción

Fondo para la Construcción de Hermosos Edificios S.A. de R. L

Documento eliminado

Indie en 20 gr. de sustancia onírica.

a M.

Material de curación

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Dragones

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Sacado de un frutero

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